<?xml version='1.0' encoding='UTF-8'?><?xml-stylesheet href="http://www.blogger.com/styles/atom.css" type="text/css"?><feed xmlns='http://www.w3.org/2005/Atom' xmlns:openSearch='http://a9.com/-/spec/opensearchrss/1.0/' xmlns:georss='http://www.georss.org/georss' xmlns:gd='http://schemas.google.com/g/2005' xmlns:thr='http://purl.org/syndication/thread/1.0'><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824</id><updated>2012-01-28T23:15:18.758-08:00</updated><category term='Micro-Relato 2011.'/><category term='Radio Libro'/><category term='Micro-Relato'/><category term='Micro-Relato 2010'/><category term='Libro Libre'/><title type='text'>Radio Libre</title><subtitle type='html'>Programa de actividades para el fomento de la lectura y la creación literaria</subtitle><link rel='http://schemas.google.com/g/2005#feed' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/posts/default'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default?max-results=100'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/'/><link rel='hub' href='http://pubsubhubbub.appspot.com/'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><generator version='7.00' uri='http://www.blogger.com'>Blogger</generator><openSearch:totalResults>55</openSearch:totalResults><openSearch:startIndex>1</openSearch:startIndex><openSearch:itemsPerPage>100</openSearch:itemsPerPage><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-7367917138150892860</id><published>2011-06-28T14:44:00.000-07:00</published><updated>2011-07-05T10:47:09.803-07:00</updated><title type='text'>Micro-Relato 2011</title><content type='html'>&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-zO_GNqYEGZk/ThNNFaAZDbI/AAAAAAAAD3s/2hQDID2joCA/s1600/op.jpg"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 153, 0);"&gt;MENÚ PRINCIPAL&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;ul style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold; text-align: center;"&gt;&lt;li&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/01/bases-micro-relato-2011.html"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;Bases&lt;/span&gt;&lt;/a&gt;&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;ul style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold; text-align: center;"&gt;&lt;li&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/04/relatos-presentados.html"&gt;Relatos presentados&lt;/a&gt;&lt;/span&gt;&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;ul style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold; text-align: center;"&gt;&lt;li&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/autoras-y-autores-participantes-micro.html"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;Autoras y autores participantes&lt;/span&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;ul style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold; text-align: center;"&gt;&lt;li&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/04/ganador-y-finalistas.html"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;Ganador y Finalistas&lt;/span&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;ul style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0); text-align: center;"&gt;&lt;li&gt;&lt;span style="color: rgb(51, 102, 255);font-size:130%;" &gt;Relatos:&lt;/span&gt;&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relatos-1-100.html"&gt;Relatos de    1 a 100&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;---&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relatos-101-200.html"&gt;Relatos de 101 a 200&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;---&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relatos-201-300.html"&gt;Relatos de 201 a 300&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;---&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-301-400.html"&gt;Relatos de 301 a 400&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;---&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-401-500.html"&gt;Relatos de 401 a 500&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;---&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-501-600.html"&gt;Relatos de 501 a 600&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;---&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-601-644.html"&gt;Relatos de 601 a 644&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;---&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;Todas las imágenes que aparecen en las páginas de los relatos, son logotipos de radios libres, comunitarias y alternativas del estado español. Pinchado en las imágenes, se accede a su página web.&lt;br /&gt;Recomendamos pinchar en los enlaces con el botón derecho del ratón y elegir la opción abrir en otra ventana.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.ondapoligono.org/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 70px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-zO_GNqYEGZk/ThNNFaAZDbI/AAAAAAAAD3s/2hQDID2joCA/s320/op.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625925114791529906" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Onda Polígono - 107.3 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Toledo&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2329129265794218824-7367917138150892860?l=radiolibre-op.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/7367917138150892860/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2329129265794218824&amp;postID=7367917138150892860' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/7367917138150892860'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/7367917138150892860'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/06/micro-relato-2011.html' title='Micro-Relato 2011'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/-zO_GNqYEGZk/ThNNFaAZDbI/AAAAAAAAD3s/2hQDID2joCA/s72-c/op.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-1270321618140540530</id><published>2011-04-15T15:37:00.000-07:00</published><updated>2011-05-17T14:31:10.559-07:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Micro-Relato 2011.'/><title type='text'>Ganador y finalistas</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold; color: rgb(102, 0, 0);"&gt;RELATO GANADOR&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 49  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Renzo Franco Carnevale.&lt;br /&gt;Toronto – Canadá. &lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA CANTANTE DE RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Édith Piaf  besó la ínfima figura en el estudio de radio de un micrófono apagado. Era una mujer paciente. —Volveré a cantante— dijo y dejó el lugar tambaleándose. Siguió recorriendo los distintos tonos de su voz esta vez provenientes de un disco, y recibiendo dosis de morfina por alimento. Encerrada en su último sueño, aproximándose cada vez más a ese objeto, la Piaf metió sus dedos más profundamente en la oscuridad para tentar el metal, entonces brillaba su plata en medio del estudio de radio y a pesar de estarse muriendo, tuvo fuerzas para borrarlo para siempre con una canción sufrida y maldita.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:85%;" &gt;Premio Ganador: 107 x 3 (321 euros) y trofeo de micrófono.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-cBoJ0bvIcPo/TdLkTarKiII/AAAAAAAADgg/V1fGoIxtsag/s1600/Renzo.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 343px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-cBoJ0bvIcPo/TdLkTarKiII/AAAAAAAADgg/V1fGoIxtsag/s400/Renzo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607795508258703490" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:78%;"&gt;foto: Renzo Franco.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;El ganador D. Renzo Franco Carnevale, con su trofeo.&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center; font-weight: bold; color: rgb(102, 0, 0);"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;FINALISTA&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 327&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carlos Manuel Pardal González.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AHORA ES EL MOMENTO (“THE TIME IS NOW”)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mientras suena  “The time is now”,  penúltima canción del programa,  cada oyente vive su momento. El de DJLeo es la desolación provocada por un finiquito y un SMS: “Te dejo. Lisa.” El de Lisa es el del placer intenso del orgasmo más salvaje con Víctor. Víctor, despiadado director de la emisora, se venga de su mujer mientras piensa: “Jódete Berta”. Berta abraza a su recién nacida Yasmín que cura las cicatrices que dejaron Víctor y  Ahmed. Ahmed estalla de odio en una lejana mezquita.&lt;br /&gt;Yasmín se ilumina, a su tío DjLeo se le apaga la esperanza, y aún debe presentar su última canción: ColdPlay  “VIVA LA VIDA”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:85%;" &gt;Premio Finalista: 107,3 euros y diploma&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-PlY5wCx1_iI/TdLkvFElhBI/AAAAAAAADgo/LZKbc_EtPMk/s1600/SANY1813.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-PlY5wCx1_iI/TdLkvFElhBI/AAAAAAAADgo/LZKbc_EtPMk/s400/SANY1813.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607795983496086546" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;D. Ambrosio Javier Alonso, Presidente de la Asociación Cultural Onda Polígono&lt;br /&gt;entregando el premio de finalista a D. Carlos Manuel Pardal González.&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;&lt;span style="color: rgb(102, 0, 0); font-weight: bold;"&gt;FINALISTA&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 503&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Graciela Prieto Rey.&lt;br /&gt;Santa Fe – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EQUIÁNGULO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La noche no se inventa para esto.&lt;br /&gt;La soledad esparce su anatomía en mi sofá.&lt;br /&gt;En la radio una voz tras otra. Capitulan.&lt;br /&gt;Intuyo que la ventana me mira con interrogación.&lt;br /&gt;Huelen a silencio los muertos con los últimos epitelios del sol.&lt;br /&gt;Ninguna voz es la tuya. Creo: Alguna melodía se te parece.&lt;br /&gt;Afuera un río de peces metálicos amenaza la cordura, atronando en ríos de cemento helado. Confundido el tiempo lo recorre... mi sofá y tu anatomía perdida.&lt;br /&gt;Mis ojos duermen en este eterno equiángulo. No es ceguera.&lt;br /&gt;En este exilio urbano las voces de la radio. Una tras otra capitulan.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:85%;" &gt;Premio Finalista: 107,3 euros y diploma&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-K7-QJzbOBpI/TdLlqYOPaVI/AAAAAAAADgw/D4g8PRjGl1I/s1600/Graziela.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-K7-QJzbOBpI/TdLlqYOPaVI/AAAAAAAADgw/D4g8PRjGl1I/s400/Graziela.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607797002249136466" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:78%;"&gt;Foto: Graciela Prieto&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;Dª Graciela Prieto Rey, con su premio&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;--------------------------------------------------------&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);"&gt;ACTA DEL JURADO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;En Toledo, a las 17.30 horas del 11 de abril de 2011,  se reúne el Jurado del V Concurso de Micro-Relato, que esta formado por: &lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;- &lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" &gt;&lt;span&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;Dª Manuela Villa&lt;/span&gt;.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:100%;" &gt; &lt;/span&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;Presidenta del Jurado. &lt;/span&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;Bibliotecaria de la Biblioteca Municipal de Sta. Mª de Benquerencia -Toledo-.&lt;/span&gt; &lt;/div&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;- &lt;/span&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 0, 0); font-weight: bold;font-size:100%;" &gt;&lt;span&gt;D. Eduardo Carmelo&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);"&gt;.&lt;/span&gt; Representante de ACOP&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:100%;" &gt;&lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);"&gt;-&lt;/span&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);"&gt;Dª Mª José Hernández&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;. Representante de ACOP -&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:100%;" &gt;&lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);"&gt;-&lt;/span&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);"&gt;Dª Rosa Rovira&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;.Representante de ACOP. Programa Solitario de Letras&lt;br /&gt;- &lt;/span&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" &gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;Dª Milagros Carrasco&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;. Correctora literaria&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;- &lt;/span&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" &gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;D. Miguel A. de la Torre&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;. Representante de ACOP. Programa Solitario de Letras. &lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;-&lt;/span&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:100%;" &gt; &lt;/span&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:100%;" &gt;&lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);"&gt;D. Rubén Ferrer&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;. Secretario del Jurado. con voz pero sin voto.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Tras  valorar los relatos seleccionados para la fase final, y después de una  serie de deliberaciones y comprobaciones, emiten el siguiente fallo:&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Acuerdan declarar el Relato nº 49, con título La cantante de radio como ganador del V Concurso de Micro-Relato.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;-  Acuerdan declarar el Relato nº 327, con título Ahora es el momento  ("The time is now") y el Relato nº 503, con título Equiángulo, como  finalistas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Una vez emitido el fallo, se procede por parte del Secretario del Jurado a la identificación de los autores de los relatos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Terminada la reunión se levanta acta con la conformidad de los presentes. Este fallo se hará público el día &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;19 de abril&lt;/span&gt;, dentro del programa especial &lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/04/radio-libro-2011.html"&gt;&lt;span style="color: rgb(102, 0, 0); font-weight: bold;"&gt;RADIO LIBRO&lt;/span&gt;&lt;/a&gt;, procediendo a la entrega de los premios, además de publicarlo en la fecha señalada en el blog del Concurso.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2329129265794218824-1270321618140540530?l=radiolibre-op.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/1270321618140540530/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2329129265794218824&amp;postID=1270321618140540530' title='30 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/1270321618140540530'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/1270321618140540530'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/04/ganador-y-finalistas.html' title='Ganador y finalistas'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/-cBoJ0bvIcPo/TdLkTarKiII/AAAAAAAADgg/V1fGoIxtsag/s72-c/Renzo.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>30</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-5826831991232067336</id><published>2011-04-15T15:24:00.000-07:00</published><updated>2011-08-23T10:52:59.260-07:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Micro-Relato 2011.'/><title type='text'>Relatos presentados</title><content type='html'>Cerrado el plazo de presentación, se han recibido:&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;644&lt;/span&gt; relatos.&lt;/span&gt; &lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;Estadísticas:&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-a_aff9QAnR4/TgpJFBWhkPI/AAAAAAAADw0/K6hDBfcn18k/s1600/Participantes.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 387px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-a_aff9QAnR4/TgpJFBWhkPI/AAAAAAAADw0/K6hDBfcn18k/s400/Participantes.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623387435336569074" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://3.bp.blogspot.com/-DWiEwwbhvjA/TgpJFaktrPI/AAAAAAAADw8/MuldJU1FgFg/s1600/procedencia.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 386px; height: 197px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-DWiEwwbhvjA/TgpJFaktrPI/AAAAAAAADw8/MuldJU1FgFg/s400/procedencia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623387442106969330" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-9BItCfNi7iI/TgpJF0k9lgI/AAAAAAAADxM/tYNEvnMwBbE/s1600/relatoxprovincias.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 327px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-9BItCfNi7iI/TgpJF0k9lgI/AAAAAAAADxM/tYNEvnMwBbE/s400/relatoxprovincias.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623387449087333890" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-kcu8bJ7oxVQ/TgpJFqG1WgI/AAAAAAAADxE/AZ3c72s6dR0/s1600/relatosxpaisex.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 317px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-kcu8bJ7oxVQ/TgpJFqG1WgI/AAAAAAAADxE/AZ3c72s6dR0/s400/relatosxpaisex.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623387446276610562" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-cLLHqa0hR1o/TgpJGurdvEI/AAAAAAAADxU/FiQ5aMzGwTA/s1600/castellanooficial.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 207px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-cLLHqa0hR1o/TgpJGurdvEI/AAAAAAAADxU/FiQ5aMzGwTA/s400/castellanooficial.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623387464683863106" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Agradecer  sinceramente la participación a todas las personas que han enviado sus  relatos. El fallo del jurado se hará público el &lt;span style="color: rgb(255, 0, 0);"&gt;19 de abril&lt;/span&gt;, en el programa &lt;span style="color: rgb(0, 0, 153);"&gt;RADIO LIBRO&lt;/span&gt;, además de publicarse en este blog. &lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;El programa se relizará en la Biblioteca de Castilla-La Mancha (Sala de Conferencias) de 18.00 a 20.00 horas, según horario de Toledo (España). &lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;Se puede sintonizar a trávés del 107.3 de la f.m. (Toledo capital ) y por internet en el siguiente enlace: &lt;a href="http://www.eldialdigital.com/fichero_emision/ondapoligono.m3u"&gt;Onda Polígono&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0); font-weight: bold;"&gt;RELATOS PRESENTADOS&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relatos-1-100.html"&gt;Relatos de     1   a  100&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relatos-101-200.html"&gt;Relatos de  101  a  200&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relatos-201-300.html"&gt;Relatos de  201  a  300&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-301-400.html"&gt;Relatos de   301  a  400&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-401-500.html"&gt;&lt;br /&gt;Relatos de   401  a  500&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-501-600.html"&gt;Relatos de   501  a  600&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-601-644.html"&gt;Relatos de   601  a  644&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/06/micro-relato-2011.html"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-BK9FDCafQPE/TgpKW7w9beI/AAAAAAAADxc/-JsqPcf3G-k/s320/volver-Menu-2011.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623388842586107362" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2329129265794218824-5826831991232067336?l=radiolibre-op.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/5826831991232067336/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2329129265794218824&amp;postID=5826831991232067336' title='4 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/5826831991232067336'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/5826831991232067336'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/04/relatos-presentados.html' title='Relatos presentados'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/-a_aff9QAnR4/TgpJFBWhkPI/AAAAAAAADw0/K6hDBfcn18k/s72-c/Participantes.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>4</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-8825252387655869929</id><published>2011-04-07T15:50:00.000-07:00</published><updated>2011-04-19T15:58:09.881-07:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Radio Libro'/><title type='text'>Radio Libro 2011</title><content type='html'>&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-SiEVCMCPQfg/TZ4_8bXGwNI/AAAAAAAADZ8/mpwhEfPz7wE/s1600/Radio%2BLibro.jpeg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 311px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-SiEVCMCPQfg/TZ4_8bXGwNI/AAAAAAAADZ8/mpwhEfPz7wE/s400/Radio%2BLibro.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592978094610104530" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;Programa presentado por Jacinto Gea, Juani Fernández y David Lucha&lt;br /&gt;Producción: Mª José Hernández&lt;br /&gt;Control sonido: Ambrosio J. Alonso y Santiago Bazaga&lt;br /&gt;Unidad Móvil. Raúl Ruano&lt;br /&gt;Control Estudios: Eugenio Mateo.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-uF4WFICNxLY/Ta4OkaOzoxI/AAAAAAAADcI/FbhOUgoxvwQ/s1600/SANY1789.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-uF4WFICNxLY/Ta4OkaOzoxI/AAAAAAAADcI/FbhOUgoxvwQ/s400/SANY1789.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597427405547610898" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Entrevista a Dª Paloma Fernández Avilés. Directora de la Biblioteca Regional de Castilla-La Mancha.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-Iyrzyz92Knw/Ta4O2cb7cJI/AAAAAAAADcQ/b3IPl0KGHB8/s1600/SANY1794.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-Iyrzyz92Knw/Ta4O2cb7cJI/AAAAAAAADcQ/b3IPl0KGHB8/s400/SANY1794.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597427715377164434" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;Homenaje a Gabriel Celaya, en el centenario de su nacimiento por David Lucha y Mª José Hernández.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-tZd_LvFCjiA/Ta4O-wR4S3I/AAAAAAAADcY/_Hk-hWrj2C4/s1600/SANY1790.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-tZd_LvFCjiA/Ta4O-wR4S3I/AAAAAAAADcY/_Hk-hWrj2C4/s400/SANY1790.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597427858142677874" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;Entrevista a D. Rubén Ferrer, coordinador de Radio Libre.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-QOPYUJbxl-o/Ta4PM05pB2I/AAAAAAAADcg/1_E4nxfUzfQ/s1600/SANY1805.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-QOPYUJbxl-o/Ta4PM05pB2I/AAAAAAAADcg/1_E4nxfUzfQ/s400/SANY1805.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597428099901359970" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Fallo de Jurado del V Concurso de Micro-Relato.&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);"&gt;Finalistas:&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;ul&gt;&lt;li&gt;Relato 503. Equiángulo. &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;Graciela Prieto Rey.&lt;/span&gt; Santa Fe - Argentina&lt;br /&gt;&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-ot8NfJosPOM/Ta4SzFwwTvI/AAAAAAAADdQ/yOLr-PC8hEg/s1600/SANY1824.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-ot8NfJosPOM/Ta4SzFwwTvI/AAAAAAAADdQ/yOLr-PC8hEg/s400/SANY1824.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597432055797403378" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:78%;"&gt;Diploma y 107.3 euros de premio, que se enviarán por correo postal&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;La finalista no asiste al acto de entrega de premio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul&gt;&lt;li&gt;Relato 327. Ahora es el momento ("The time is now"). &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;Carlos Manuel Pardal González&lt;/span&gt;. Toledo - España.&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-QIeZ60o5yUc/Ta4QFJv339I/AAAAAAAADcw/u1uvDahZLwA/s1600/SANY1813.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-QIeZ60o5yUc/Ta4QFJv339I/AAAAAAAADcw/u1uvDahZLwA/s400/SANY1813.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597429067570208722" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:78%;"&gt;Carlos Manuel, recibiendo el diploma y 107,3 euros de manos de Ambrosio Javier Alonso, Presidente de ACOP&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;Ganador:&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;ul&gt;&lt;li&gt;Relato 49. La cantante de radio. &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;Renzo Franco Carnevale.&lt;/span&gt; Toronto - Canadá.&lt;br /&gt;&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://3.bp.blogspot.com/-i3Dj83P1rdA/Ta4PdmFgVcI/AAAAAAAADco/t-N6m9tl0d8/s1600/SANY1781.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-i3Dj83P1rdA/Ta4PdmFgVcI/AAAAAAAADco/t-N6m9tl0d8/s400/SANY1781.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597428387982366146" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:78%;"&gt;Trofeo de Micrófono y 107x3 euros (321), Premio para el ganador&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;El ganador, no asiste al acto de entrega de premio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Dramatización del Relato:&lt;br /&gt;      &lt;style type="text/css"&gt;p { margin-bottom: 0.21cm; }&lt;/style&gt;  &lt;p style="margin-top: 0.18cm; margin-bottom: 0.18cm;" lang="es-ES" align="CENTER"&gt; &lt;span style="font-family:Times New Roman,serif;"&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;El alma y el corazón&lt;/span&gt; &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/p&gt; &lt;p style="margin-top: 0.18cm; margin-bottom: 0.18cm;" lang="es-ES" align="CENTER"&gt; &lt;span style="font-family:Times New Roman,serif;"&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/p&gt; &lt;p style="margin-top: 0.18cm; margin-bottom: 0.18cm;" lang="es-ES" align="CENTER"&gt; &lt;span style="font-family:Times New Roman,serif;"&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;&lt;b&gt;Mª José Hernández.&lt;/b&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/p&gt; &lt;p style="margin-top: 0.18cm; margin-bottom: 0.18cm; text-align: justify;" lang="es-ES"&gt; &lt;span style="font-family:Times New Roman,serif;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/p&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Mezclados con el bullicio y el humo del bar, pues corrían los años sesenta del pasado siglo, un grupo de compañeros de la veterana emisora de la ciudad, como cada día, se reunía para tomar el aperitivo; uno de ellos hablaba con vehemencia de la importancia de su labor:&lt;br /&gt;&lt;ul&gt;&lt;li&gt;  Indudablemente  nadie puede dudar de que los locutores somos el alma de la radio.   &lt;br /&gt;&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;Asintieron todos, menos uno que contestó:&lt;br /&gt;&lt;ul&gt;&lt;li&gt;¡Vaya!,  pues si los locutores sois el alma de la radio, los técnicos somos  el corazón; y ya sabes lo que le ocurre al alma si el corazón se  para.&lt;br /&gt;&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;Y el locutor se quedó  sin palabras.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;LIBRO LIBRE.&lt;br /&gt;Información de los 10 libros liberados y los lugares de liberación: &lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/04/libro-libre-2011.html"&gt;Libro Libre 2011&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Entrevista a Rubén Villamor, jóven escritor residente en Toledo, presentando su primera novela "El Imperio del Hielo y el Sol"&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-3pTdBxp2VuI/Ta4QzsKjs8I/AAAAAAAADc4/0azpsZfLlOU/s1600/SANY1821.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-3pTdBxp2VuI/Ta4QzsKjs8I/AAAAAAAADc4/0azpsZfLlOU/s400/SANY1821.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597429867082920898" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;Música en directo con la cantautora Crixtina Copado.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-BfCK7UXF_hE/Ta4RJjY2X7I/AAAAAAAADdI/kQkaR056wCM/s1600/SANY1792.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-BfCK7UXF_hE/Ta4RJjY2X7I/AAAAAAAADdI/kQkaR056wCM/s400/SANY1792.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597430242684067762" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;Disfrutamos de sus canciones: Parar, Estado de la soledad fatal, Las mujeres que hay en mi, De un gallego y Cuentos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-yHGsbXyeYVQ/Ta4Q_SX8TqI/AAAAAAAADdA/GmrX4hLj5Uw/s1600/SANY1822.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-yHGsbXyeYVQ/Ta4Q_SX8TqI/AAAAAAAADdA/GmrX4hLj5Uw/s400/SANY1822.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597430066318167714" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2329129265794218824-8825252387655869929?l=radiolibre-op.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/8825252387655869929/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2329129265794218824&amp;postID=8825252387655869929' title='1 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/8825252387655869929'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/8825252387655869929'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/04/radio-libro-2011.html' title='Radio Libro 2011'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/-SiEVCMCPQfg/TZ4_8bXGwNI/AAAAAAAADZ8/mpwhEfPz7wE/s72-c/Radio%2BLibro.jpeg' height='72' width='72'/><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-5514236382470897123</id><published>2011-04-07T15:05:00.000-07:00</published><updated>2011-04-19T15:15:24.951-07:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Libro Libre'/><title type='text'>Libro Libre 2011</title><content type='html'>&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-rcCpgVhb61g/Ta4JTRoJPuI/AAAAAAAADcA/6T8QMXhWy58/s1600/vista_libro_liberado.jpg"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-rfUfSMW4u8s/Ta4JFGNRMSI/AAAAAAAADb4/3o-auMpqaUY/s1600/p4191760.jpg"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-ZIPCbM3icCw/TZ41c3TjaII/AAAAAAAADYk/WH0cirEe_kU/s1600/SANY1748.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-ZIPCbM3icCw/TZ41c3TjaII/AAAAAAAADYk/WH0cirEe_kU/s400/SANY1748.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592966557239306370" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;Los 10 libros liberados&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center; color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;LIBROS DE TOLEDO&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;Este año, de los libros referidos a Toledo, liberamos la ganadora y accésit de la IX Edición del Certamen de Narrativo Femenina “Princesa Galiana”, de novela corta 2010, que organiza la Concejalía de Igualdad del Excmo. Ayto. de Toledo y patrocina la Fundación Caja Castilla-La Mancha.&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-ENFj2-N7KFo/TZ414jtPZFI/AAAAAAAADYs/Tt7xf11mjSc/s1600/usted-me-tiene.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 155px; height: 206px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-ENFj2-N7KFo/TZ414jtPZFI/AAAAAAAADYs/Tt7xf11mjSc/s320/usted-me-tiene.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592967033014674514" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;1.- Usted me tiene que atender.&lt;br /&gt;María Iholanda Rondón.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Editorial: Ayuntamiento de Toledo&lt;br /&gt;Primera edición – marzo 2011.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Novela ganadora que trata el papel de las mujeres cuidadoras.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN:&lt;/span&gt; Barrio de Buenavista (C/ Reino Unido - parque )&lt;br /&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-yVmajkjeEIU/Ta4GmyFghfI/AAAAAAAADa4/n-51LL-ENys/s1600/SANY1772.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-yVmajkjeEIU/Ta4GmyFghfI/AAAAAAAADa4/n-51LL-ENys/s400/SANY1772.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597418650217776626" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-JQCO9V9bwSo/TZ42dSlvXII/AAAAAAAADY0/wh-KLEz9aBg/s1600/viudasdeantequera.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 165px; height: 214px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-JQCO9V9bwSo/TZ42dSlvXII/AAAAAAAADY0/wh-KLEz9aBg/s320/viudasdeantequera.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592967664074972290" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;2.- Las viudas de Antequera.&lt;br /&gt;Cristina Sánchez Tallafigo.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Editorial: Ayuntamiento de Toledo&lt;br /&gt;Primera edición – marzo 2011.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Accesit a la mejor obra cuyo autor reúna las características de ser mujer y novel, La obra hace especial hincapié en el poder de organización y el espíritu solidario de las mujeres frente a las injusticias.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN:&lt;/span&gt; Casco Histórico. Jardín del Museo del Greco.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-Thc69eZPxRk/Ta4GxXk-tyI/AAAAAAAADbA/F9HvxLQZ-Io/s1600/SANY1775.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-Thc69eZPxRk/Ta4GxXk-tyI/AAAAAAAADbA/F9HvxLQZ-Io/s400/SANY1775.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597418832080582434" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-MKfO2YvCedY/TZ42x3WQXUI/AAAAAAAADY8/dObOfj70gIE/s1600/unenigmaToledo.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 170px; height: 255px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-MKfO2YvCedY/TZ42x3WQXUI/AAAAAAAADY8/dObOfj70gIE/s320/unenigmaToledo.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592968017539521858" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;3.- Un enigma en Toledo. &lt;/span&gt; &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;Purificación Esbrí Víctor  y   José Ramón Moreno Méndez.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Editorial Covarrubias.&lt;br /&gt;Primera edición – septiembre 2010&lt;br /&gt;ISBN: 978-84-937444-6-5&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Marcos y Abu Bark vivirán en Toledo una experiencia que jamás olvidarán.&lt;br /&gt;Juntos tendrán que solucionar un enigma planteado  por un ser monstruoso pero lleno de amor por la humanidad y, para ello,  se verán obligados a luchar contra las fuerzas del Mal, en esta ocasión  disfrazadas de un pajarraco negro y malvado, que procurará vencerles y  eliminarles.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN:&lt;/span&gt; Barrio de Palomarejos. Valla del Instituto Maria Pacheco.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-EYeXv0yO3Sw/Ta4G9WnmhXI/AAAAAAAADbI/5TwuT2re320/s1600/SANY1773.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-EYeXv0yO3Sw/Ta4G9WnmhXI/AAAAAAAADbI/5TwuT2re320/s400/SANY1773.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597419037981574514" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-S90oS9x3aEk/TZ45QHfZCOI/AAAAAAAADZM/mo9dhoe0hew/s1600/tulaytula.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 142px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-S90oS9x3aEk/TZ45QHfZCOI/AAAAAAAADZM/mo9dhoe0hew/s200/tulaytula.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592970736292137186" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;4.- Historia de Tulaytula. Julio Porres Martín-Cleto.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Editorial Ledoria – JMR&lt;br /&gt;Segunda edición.&lt;br /&gt;ISBN:84-95690-11-X&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;En homenaje a D. Julio Porres, fallecido a principios de año, liberamos uno de sus más famosos libros, de este gran ciudadano de Toledo, considerado como el cronista de la ciudad&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN:&lt;/span&gt; Barrio de Sta. Mª de Benquerencia. Banco del Paseo Peatonal Federíco García Lorca. (Frente a chuches Pinocchio)&lt;br /&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-yhWrGB84M2o/Ta4Ipx6OLFI/AAAAAAAADbw/PVb4Eplful0/s1600/p4191757.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-yhWrGB84M2o/Ta4Ipx6OLFI/AAAAAAAADbw/PVb4Eplful0/s400/p4191757.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597420900733299794" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center; color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;LIBROS DE RELATOS&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-P4aIyfi-3uY/TZ43OyaumrI/AAAAAAAADZE/gyzfmlO43Lk/s1600/relatosfantasticos.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 130px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-P4aIyfi-3uY/TZ43OyaumrI/AAAAAAAADZE/gyzfmlO43Lk/s200/relatosfantasticos.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592968514432309938" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;5.- Relatos fantásticos. Varios Autores. Seleccionados por Neus Casas.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Editorial Vicens Vives.&lt;br /&gt;Vigesimosegunda edición. 2010.&lt;br /&gt;ISBN: 978-84-316-2501-6&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Con relatos de autores clásicos como Edgar Allan Poe, H.G. Wells, W.W. Jacobs ó G. de Maupassant, este libro además hace un breve recorrido por el relato fantástico del siglo XIX, géneros afines y una descripción del estilo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN:&lt;/span&gt; Urbanización Los Olivos (frente al bar El Parque)&lt;br /&gt;&lt;a href="http://3.bp.blogspot.com/-rcCpgVhb61g/Ta4JTRoJPuI/AAAAAAAADcA/6T8QMXhWy58/s1600/vista_libro_liberado.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-rcCpgVhb61g/Ta4JTRoJPuI/AAAAAAAADcA/6T8QMXhWy58/s400/vista_libro_liberado.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597421613622050530" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-CisPqjjYaS8/TZ483yUchJI/AAAAAAAADZU/qGmHd4TKW-g/s1600/metamorfosis.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 142px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-CisPqjjYaS8/TZ483yUchJI/AAAAAAAADZU/qGmHd4TKW-g/s200/metamorfosis.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592974716338734226" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;6.-La metamorfosis y otros relatos. Franz Kafka.&lt;/span&gt; &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;Edición de Eustaquio Barjau&lt;/span&gt;.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Editorial Vicens Vives.&lt;br /&gt;Cuarta  edición. 2005&lt;br /&gt;ISBN: 84-316-3977-6&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Contiene los relatos de Kafka “La metamorfosis”, “Ante la Ley”, “Un informe para una Academia” y “La Condena”, además de una introducción sobre Kafka, notas y estudio de la obra.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN:&lt;/span&gt; Casco Histórico - Plaza de Padilla. Puerta del Centro Cultural San Clemente.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-X9AnK8jhrxg/Ta4HiQE7nRI/AAAAAAAADbY/kIFrrKvrGP4/s1600/SANY1776.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-X9AnK8jhrxg/Ta4HiQE7nRI/AAAAAAAADbY/kIFrrKvrGP4/s400/SANY1776.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597419671880703250" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/-izRLVhpePpk/TZ49F8BhsdI/AAAAAAAADZc/LKybwV3WRtk/s1600/relatos-escalofriantes.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 126px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-izRLVhpePpk/TZ49F8BhsdI/AAAAAAAADZc/LKybwV3WRtk/s200/relatos-escalofriantes.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592974959461904850" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;7.- Relatos escalofriantes. Roald Dahl.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Editorial Alfaguara&lt;br /&gt;Octava edición – 2008&lt;br /&gt;ISBN: 978-84-204-4742-1&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN:&lt;/span&gt; Sta. Mª de Benquerencia. Puerta de la Biblioteca Municipal.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-OmKSc9B3ors/Ta4ITqMRPWI/AAAAAAAADbo/5ip1D2e_kyw/s1600/p4191755.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-OmKSc9B3ors/Ta4ITqMRPWI/AAAAAAAADbo/5ip1D2e_kyw/s400/p4191755.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597420520704392546" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold; color: rgb(102, 0, 0);"&gt;LIBROS DE POESÍA&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-2OypJUT5fjI/TZ49n8ReY-I/AAAAAAAADZk/1Kg90IHt7mE/s1600/Generacion36.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 124px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-2OypJUT5fjI/TZ49n8ReY-I/AAAAAAAADZk/1Kg90IHt7mE/s200/Generacion36.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592975543644349410" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;8.- La Generación de 1936. Antología poética. &lt;/span&gt; &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-size:100%;"&gt;Edición de Francisco Ruiz Soriano&lt;/span&gt;.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Editorial Cátedra&lt;br /&gt;Primera edición. 2006&lt;br /&gt;ISBN: 84-376-2309-X&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN:&lt;/span&gt; Sta. Mª de Benquerencia - Parque de la Luz&lt;br /&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-rfUfSMW4u8s/Ta4JFGNRMSI/AAAAAAAADb4/3o-auMpqaUY/s1600/p4191760.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-rfUfSMW4u8s/Ta4JFGNRMSI/AAAAAAAADb4/3o-auMpqaUY/s400/p4191760.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597421370038366498" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center; color: rgb(102, 0, 0); font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;AUTORES NUEVOS&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-V7VLkxE3zP8/TZ496LCXkhI/AAAAAAAADZs/OdOE3PLE1cE/s1600/elimperio-ruben.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 120px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-V7VLkxE3zP8/TZ496LCXkhI/AAAAAAAADZs/OdOE3PLE1cE/s200/elimperio-ruben.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592975856845165074" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;10.- El imperio del hielo y el sol. Ruben Villamor.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Éride Ediciones.&lt;br /&gt;Primera edición. 2010&lt;br /&gt;ISBN: 978-84-15160-20-5&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Primera novela de este jóven escritor, estudioso de las Guerras Mundiales.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Rubén Villamor (1987) nació en Palma de Mallorca, descendiente de una familia de Toledo, ciudad en la que ahora reside. Cursó Bachiller en Baleares y actualmente está en la UAM estudiando Lengua y Cultura de Japón. Desde muy joven ha sido un apasionado de la Historia y en especial de la Segunda Guerra Mundial. Es autor de una de las enciclopedias más amplias en Internet ( &lt;a href="http://www.eurasia1945.com/"&gt;http://www.eurasia1945.com/&lt;/a&gt;) sobre este conflicto bélico en lengua hispana, tras una rigurosa investigación de cinco años que todavía continúa.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN:&lt;/span&gt; Urbanización 3 Culturas. Pasillo del Hospital 3 Culturas.&lt;br /&gt;&lt;a href="http://3.bp.blogspot.com/-In-dS5IV_LA/Ta4IDpwohrI/AAAAAAAADbg/s0jpdh5Vi1I/s1600/ubicaci%25C3%25B3n%2Blibro%2BRub%25C3%25A9n.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-In-dS5IV_LA/Ta4IDpwohrI/AAAAAAAADbg/s0jpdh5Vi1I/s400/ubicaci%25C3%25B3n%2Blibro%2BRub%25C3%25A9n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597420245710571186" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:180%;"&gt;&lt;span style="color: rgb(102, 0, 0); font-weight: bold;"&gt;GRANDES AUTORES&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt; &lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-1-oDqovdqvU/TZ4-8WUMz6I/AAAAAAAADZ0/GFkpIvK5RMk/s1600/Celaya-memorias.jpeg"&gt;&lt;img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 126px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-1-oDqovdqvU/TZ4-8WUMz6I/AAAAAAAADZ0/GFkpIvK5RMk/s200/Celaya-memorias.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592976993744113570" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;10.- Memorias Inmemoriales. Gabriel Celaya.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Editorial Cátedra.&lt;br /&gt;4ª Edición – 2000&lt;br /&gt;ISBN: 84-376-0240-8&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Con motivo del centenario de su nacimiento, liberamos este libro del gran escritor Gabriel Celaya.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Gabriel Celaya (Hernani, 1911/ Madrid, 1991) es uno de los escritores vascos en castellano más destacados de nuestra literatura. En el Madrid de su juventud conoció a García Lorca, a Buñuel y a Dalí. Fue prisionero de las tropas franquistas, viajó a Cuba de la mano de Nicolás Guillén, fundó revistas y se convirtió en uno de los poetas más comprometidos de la posguerra&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;(Texto extraido de: http://www.gabrielcelaya.com/)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Gabriel Celaya (Hernani, Guipúzcoa, 18 de marzo de 1911 – Madrid, 18 de abril de 1991) fue un poeta español de la generación literaria de posguerra. Es uno de los más destacados representantes de la que se denominó «poesía comprometida». Rafael Gabriel Juan Múgica Celaya Receta, es el nombre real del poeta español.&lt;br /&gt;En Madrid  inició sus estudios de Ingeniería y trabajó por un tiempo en la empresa familiar. Conoció allí a los poetas del 27 y a otros intelectuales que lo inclinaron hacia el campo de la literatura, dedicándose desde entonces por entero a la poesía. En 1947 fundó en San Sebastián, con su inseparable Amparo Gastón, la colección de poesía «Norte». Obtuvo en 1956 el Premio de la Crítica por su libro «De claro en claro», al que siguieron entre otros, «Plural» 1935, «Cantos Íberos» 1955, «Casi en prosa» 1972, «Buenos días, buenas noches» 1976 y «Penúltimos poemas» en 1982. En 1986 recibió el Premio Nacional de las Letras Españolas. La obra de Celaya constituye una gran síntesis de casi todas las preocupaciones y estilos de la poesía española del siglo XX. Falleció en 1991.&lt;br /&gt;Obras seleccionadas:&lt;br /&gt;Marea del silencio (1935)&lt;br /&gt;La soledad cerrada (1947)&lt;br /&gt;Movimientos elementales (1947)&lt;br /&gt;Tranquilamente hablando (1947) (firmado como Juan de Leceta)&lt;br /&gt;Las cosas como son (1949)&lt;br /&gt;Las cartas boca arriba (1951)&lt;br /&gt;Lo demás es silencio (1952)&lt;br /&gt;Cantos Íberos (1955)&lt;br /&gt;Campos semánticos (1971)&lt;br /&gt;Itinerario poética (1973)&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;(Texto extraido de: http://es.wikipedia.org/wiki/Gabriel_Celaya)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;LUGAR DE LIBERACIÓN: &lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);"&gt;Santa Bárbara - Paseo de la Rosa. (Graffiti Quijote)&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-dxW2azQ3A0A/Ta4HUSv8GBI/AAAAAAAADbQ/opNB7lNU7ig/s1600/SANY1779.JPG"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-dxW2azQ3A0A/Ta4HUSv8GBI/AAAAAAAADbQ/opNB7lNU7ig/s400/SANY1779.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597419432079792146" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 102, 0);"&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 0, 0);"&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2329129265794218824-5514236382470897123?l=radiolibre-op.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/5514236382470897123/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2329129265794218824&amp;postID=5514236382470897123' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/5514236382470897123'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/5514236382470897123'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/04/libro-libre-2011.html' title='Libro Libre 2011'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://3.bp.blogspot.com/-ZIPCbM3icCw/TZ41c3TjaII/AAAAAAAADYk/WH0cirEe_kU/s72-c/SANY1748.JPG' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-5902096156765039459</id><published>2011-03-25T17:38:00.000-07:00</published><updated>2011-07-05T10:42:07.416-07:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Micro-Relato 2011.'/><title type='text'>Relato 601  a 644</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 601&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;98 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Getulio Tirado.&lt;br /&gt;Caracas -  Venezuela.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;PRECISIÓN &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El locutor estrella de Radio Puerto La Cruz había enfermado y el hosco director aceptó la sugerencia de su hija. Emocionado me senté en la cabina. Se encendió la luz roja, fanfarria, identificación. Sudaba. Noticias. Música. Antes del comercial, ella apareció frente al cristal y me voló un eso de taquicardia. Una sombra enturbió los ojos del técnico y por los auriculares escuché que mi voz cordial y persuasiva salía deformada. Azoro. Tuve que pasar al comercial: —Mulco, el reloj de los astronautas da la hora. —Otro beso—. !Son exactamente las once y pico de la mañana!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 602&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;93 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carolina Largo Fernández.&lt;br /&gt;Toledo - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI MUNDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Como en un fortín aislado del mundo, cada vez que traspaso la puerta de esta habitación empieza mi aventura. Mañanas de noticias plagadas de buenos y malos sucesos narradas con pasión que hacen volar la imaginación. Pausas que se hacen interminables esperando la narración de la siguiente noticia. Este es mi mundo aislado pero conectado al corazón, a la pasión,  a la imaginación y lo más importante a la información. Como suelo terminar “Que la imaginación os inunde, que los problemas no os ahoguen y que la radio os informe, hasta mañana amigos”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 603&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;72 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Álvaro Sánchez Leache.&lt;br /&gt;Lerma,  (Burgos) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO DEL CONDE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El joven secretario yacía desangrado en el suelo, arruinando la alfombra favorita del Conde, que se dispuso a investigar la extraña caja que el desdichado había traído consigo. Después de pulsar repetidas veces diversos abultamientos con símbolos, empezó a sonar una animada música. El Conde estaba asombrado, nada, ni siquiera la bombilla, lo había sorprendido tanto.  Por primera vez en siglos, sonrió.&lt;br /&gt;Aún ahora sigue escuchando aquella radio,  cada noche al despertar…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 604&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Alberto Sousa Fernández.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ELIZA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aunque quisiera olvidarlo, no podría. La verdad no puedo engañarme, aun recuerdo aquellas mañanas frías, solitarias y cortantes…Aun percibo el crujir de la madera al cerrar las ventanas, aun siento la humedad sobre el cuerpo, la dureza del suelo…Aun añoro aquellos segundos de vida que se perdieron en el tiempo…Aquellas mañanas de invierno, a las que puso voz su dulce melodía, a las que animaron sus delicadas sonrisas…Ella siempre estaba allí, cercana, cálida…Y aun recuerdo su nombre, Eliza…Así la llamaba el oficial de campo Ernst Hockheim cuando pasaba a su lado…Aun parece hoy cuando aquella vieja radio Philetta de 1936 me ayudó a soñar con ser libre.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 605&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Giancarlo Grassi.&lt;br /&gt;Maracay -  Venezuela.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LAS VERDADERAS HISTORIAS DE TROYA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuando Radio Troya, en el noticiero de la noche, anunció que los griegos se habían ido y que habían dejado un enorme y hermoso caballo de madera, la alegría estalló en la ciudad.&lt;br /&gt;En el barco insignia de la armada griega se enteraron por el radio de a bordo y todos se felicitaron con Ulises.&lt;br /&gt;Cuando muchos siglos después el arqueólogo Schliemann, durante sus excavaciones en busca de la mítica ciudad, encontró un radiorreceptor entre los hallazgos, perplejo, decidió desaparecerlo para no invalidar sus descubrimientos. Perdió así la oportunidad del más grande descubrimiento arqueológico de la historia: antedatar de muchos siglos el invento de la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 606&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Virginia Jiménez Sánchez.&lt;br /&gt;Toledo - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA REVOLUCIÓN DE LAS PALABRAS EN TU EMISORA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gracias oyentes por permitirme regresar con vosotros, dos meses, y me dije que nunca volvería. Pero en esto, me quedé atrapada en un pais que creía extranjero. Ya en España no sabía si volver de nuevo. Pasión y palabras volaban de cabeza en cabeza, como un virus benévolo que hace más fuerte a quien ha contraído la enfermedad. Yo estaba sana, vacía de enfermedad. Una noche, los gases lacrimógenos llenaron mis pulmones de ardiente esperanza: ¿porqué hay memoria, porqué hay ensueños, porqué palabras? Queriendo gritar, no me salieron las palabras y mientras me desplomaba contra el suelo dije en un susurro, como ahora os cuento: "Tengo que volver".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 607&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Esnedy Aidé Zuluaga Hernández.&lt;br /&gt;Marinilla,  (Antioquia) –Colombia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI HIJA, MI MADRE Y YO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La joven trató de levantarse pero el mareo la derribó, el sonido del radio atormentó su caída. La madre seguía mirando la cajita entre sus manos.&lt;br /&gt;—¡Señora! ¿Qué le pasa a la muchacha?&lt;br /&gt;—No puede con la pena&lt;br /&gt;—¿Llamamos a alguien?¿A un familiar? ¿Apagamos el radio?&lt;br /&gt;—No el radio debe sonar. Solamente somos tres: ella, mi madre y yo.&lt;br /&gt;—¿Y su madre?&lt;br /&gt;La señora señaló la caja, tomó a su hija del brazo y paró el bus que las llevaría a Campos de Paz. Allí descansaría su madre atada a las melodías que estuvieron con ella hasta el final. Atrás quedó el tumulto que las observaba aterrado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 608&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Violeta Bolumar Cañigral.&lt;br /&gt;Carcaixent, (Valencia) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AMOR A PRIMERA VISTA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ocurrió  a mitad del siglo pasado. Mi padre entró con un pesado artilugio en casa, tambaleándose. Era enorme, y tenía que abrir los brazos de par en par para poder sujetarlo.&lt;br /&gt;Creo que me enamoré de ella desde el instante en que la vi, aunque mis padres nunca me dejaban tocarla, porque era demasiado cara, el sueño de cualquiera de nuestros vecinos.  Yo solo deseaba  acariciarla, apretar los botones, sintonizar la emisora, ser el dios capaz de controlar aquella maravilla de sonidos que surgían con tan solo apretar un “clic”.&lt;br /&gt;Si, desde que ella entró por la puerta, supe que iba a ser locutor de radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 609&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gema García Sanz.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NO ES LO MISMO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;-   “Tenemos nuevo oyente al habla. ¡Hola!, ¿cómo te llamas?”&lt;br /&gt;-   “Marcos”, llega a  decir una voz tímida como un hilo.&lt;br /&gt;-   “¿Cuántos años tienes, Marcos? Por lo grave de tu voz diría que dieciocho”&lt;br /&gt;-   “No no… tengo cinco”&lt;br /&gt;-   “Dime Marcos, el tema de hoy es qué quieres ser de mayor… ¿a ti qué te gustaría?&lt;br /&gt;-   “Yo… quiero ser… este… buscador de tesoros”&lt;br /&gt;Triunfante, el locutor ataca:&lt;br /&gt;-   “Y… ¿no sería mejor encontrador de tesoros?” Risas enlatadas y victoria cercana.&lt;br /&gt;Y la voz, como un hilo menos tímido responde nítida:&lt;br /&gt;-   “No, si lo encuentras acaba el misterio”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiovallekas.org/spip/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 150px; height: 76px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-4jgfs5a3kiw/ThNKp5jbsvI/AAAAAAAAD3M/XS476MCAtp8/s320/Radio%2BVallekas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625922443200410354" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Vallekas - 107.5 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Madrid (Vallecas)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 610&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;80 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Pejó Vernis.&lt;br /&gt;Torrejón del Rey, (Guadalajara) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NOTICIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Dijo: “Gracias, gracias, gracias a todos por vuestro apoyo. A partir de este momento queda decretado el estado de democracia en nuestro país. Debemos felicitarnos todos por este gran éxito en esta fecha memorable para el pueblo. Así mismo, se velará por la libertad de expresión, tomando las decisiones necesarias para preservar la democracia instaurada, cerrando, de inmediato, aquellas emisoras de radio, televisión y cualquier otro medio de comunicación que no diga y difunda la verdad y solamente la verdad”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 611&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;77 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ana Teja de Juana.&lt;br /&gt;Muriedas, (Cantabria) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;PALABRAS DE HUMO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La abuela fuma en pipa. Inspira una profunda bocanada y exhala el humo sobre el transistor. Dice que así se ven mejor las palabras. Con los ojos vidriosos escudriña la nebulosa, mueve las manos como queriendo atrapar los verbos que el arradio escupe y ella imagina agitándose en el aire como moscas borrachas. Cuando el humo se disipa, inspira de nuevo, exhala y escudriña. No entiende mis señas cuando le digo que dan por definitiva su sordera.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 612&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Yolanda Largo Fernández.&lt;br /&gt;Toledo -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI VECINDARIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ssshhh, damas y caballeros va ha dar comienzo la función, hoy les vamos a narrar un acontecimiento de gran relevancia. La vecina del tercero dice que es amiga del hombre del segundo, casado el mismo con la sobrina del vecino del primero, dice que le mojo la ropa la del cuarto mientras escuchaba la radio. No se enfade señora que con tan bello programa es normal que pierda la noción, no comprende usted que estaba escuchando a Belén que ha dejado al marido y Rozable ha vuelto. Como no vecina yo escuchaba lo mismo y planche el filete  y puse a freír el pantalón de mi marido.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 613&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Emilio Angel González Pérez.&lt;br /&gt;Oviedo - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;REQUIEM&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Después de la fiesta de despedida, se demoró un rato en el estudio. Su mano recorrió la colección de viejos vinilos, acariciando aquel bendito desorden al que un instinto casi infalible había dotado de cálida coherencia durante quince años de emisión, como si las melodías que arrullaron a tantos insomnes estuvieran aguardando, confiadas, el momento oportuno para cobrar una vida y un significado nuevos. Todo aquello desaparecería: la voz que acompañaba en las tinieblas, la música dorada que mitigaba sinsabores. Le invadió una pesada soledad pero, suspirando, recogió el cubo y la fregona. Era muy tarde y aún tenía que hacer los baños.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 614&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Néstor Rodolfo Araujo Horna.&lt;br /&gt;Cajamarca – Perú.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LAS MUDANZAS DE VOZ DE MI AMIGO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;No  hace mucho que todas las mañanas, ni bien prendía yo la radio, una sonrisa se esbozaba en mi rostro. Os diré porqué. Un son bailable llegaba primero a mis oídos, y luego, como quien hace su olímpica aparición ante un, por él imaginado, entusiasmado y enamorado público femenino, una voz bien modulada y varonil se dejaba oír, como la de quien habla ufanándose de su voz, que, se iba, poco a poco y sin notarlo él, haciendo femenina, y los gallitos se le iban manifestando sin trastabillar. Era que así estaba más cómodo, hablaba más a su sabor y más auténtico se le conocía.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 615&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Laura Añaños Giménez.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SINTONÍA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Tocaba y tocaba, pero aquel violín no sonaba. Repetía insistente su lección pero nada, sólo ruido, un ruido blanco, un zumbido de abejas, mezclado con arañazos y chirridos. Hasta que un día el sonido empezó a ser reconocible, cada vez más claro, y no era ninguna melodía, era la voz de una mujer. Siguió y tras aquella voz apareció otra, y otra más, hablaban del mundo, de lo que en él sucedía; de la gente y de lo que esta sentía. Así, cada día salía a la calle para que todos escuchasen fascinados las historias que brotaban cuando el “chico radio” tocaba su violín.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 616&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carlos García Martínez.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;HACIENDO LIMPIEZA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Tras varias horas haciendo limpieza en el trastero, se dio cuenta de que todo lo que había acumulado allí durante años no eran más que trastos sin ninguna utilidad. Estaba a punto de sacar dos cajas al contenedor y tomarse un descanso cuando, al apartar una bolsa llena de revistas antiguas, vio el radio-cassette que tantas tardes lo acompañó. Le vinieron entonces a la memoria aquellas horas escuchando la radio bajo la luz tenue y amarillenta de las bombillas de su habitación.&lt;br /&gt;Con una sonrisa de nostalgia, cogió el aparato y lo llevó a su mesilla. Después de todo, el trastero también servía para guardar cosas útiles.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 617&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Francisco Sánchez Egea.&lt;br /&gt;Lorca,  (Murcia) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIONOVELA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cada día, a las cuatro de la tarde, el mundo se paralizaba para la hermosa anciana que era mi abuela. Fan de las radionovelas, ésta le producía algo especial. - Se parece a mi historia de amor con tu abuelo, Dios lo tenga en su gloria. – Solía decirme cada tres frases. “Que mayor te has hecho de pronto”, pensaba yo. Pues sólo un par de años atrás, no habría tardado más de cinco minutos en cazar la idea que le rondaba al joven escritor que era su nieto, al interrogarla sobre aquellos besos a escondidas durante la guerra civil, o los bailes en la plaza del pueblo…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 618&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sergio Arturo Zafra  Alvarez.&lt;br /&gt;Maguncia – Alemania.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;GRACIAS A DIOS ES VIERNES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Llegué a casa temprano y como usual prendí la radio para no escuchar el silencio de la soledad. Siempre escuchando lo que comentan Abel y Boogy. “¡Gracias a Dios es Viernes!”, gritan siempre con aquel entusiasmo tan contagioso. Pero para mí el viernes significa una semana más perdida. Sí, desperdiciada. Y recuerdo a mi madre: ­­–Niño, el tiempo perdido no vuelve, decía. Lo peor es que aun no me hace falta, pero veo que el día se acerca en que miraré para atrás lamentando no haber terminado la traducción que se me había encargado.&lt;br /&gt;Salí de casa tarde y apagué la radio. Salí, a perder el tiempo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 619&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pepe Ramos Valenzuela.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VIEJA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Llevaba días queriendo deshacerse de aquella vieja y desvencijada radio que seguía ocupando un enorme espacio en la estantería del salón. Le traía recuerdos de su infancia, cuando toda la familia se reunía en torno a ella para escuchar la radio novela de la tarde. La cogió, la introdujo en una bolsa y se la llevó. Anduvo un buen rato. Finalmente ante sus ojos apareció uno de los numerosos contenedores para basura, con cuidado, casi con cariño, la arrojó. Cuando regresó su sorpresa fue mayúscula, sobre la balda de la estantería se encontraba aquella vieja radio. Estaba funcionando, sonaba una canción: "Nunca me iré de tu lado…"&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiopica.net/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 251px; height: 120px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-KLNDfqsqVNQ/ThNKqUMrR5I/AAAAAAAAD3c/Zl9DMRsG_Q4/s320/Radio%2BPica.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625922450352719762" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Pica - 96.6 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Barcelona&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 620&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Miguel Rodrigo Flores-Montúfar Vilchez.&lt;br /&gt;Lima - Perú.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VOZ DE TRAMONTANA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En una página de su diario personal, el polígrafo Pedro Torres Villa escribió: “Moriré con la tranquilidad de no haber cedido nunca al uso de artificios banales como este que llaman radio y que yo permito en casa solo a mis sirvientas, porque de ellas no esperan nada ni la ciencia ni la sociedad”. Es esta página la que encontró Pedro Torres hijo cuando abrió el diario distraídamente, muchos años después, mientras limpiaba la casa. Al terminar de leerla, maldijo en silencio. Fue entonces cuando entendió por qué la voz de aquella cantante de moda llamada María Tramontana, extrañamente, se le hacía tan familiar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 621&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;90 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Eva María Pedraza Jiménez.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VOZ DE MI RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Siempre me pregunté por la verdadera voz de mi radio. Si sería aquella grave de por las mañanas, o la dulce de por las noches. Si se identificaba más, tal vez, con la de algún cantante de voz rota y vida triste. Quizás tan solo logre sonreír con las sinfonías de Mozart. Todavía no lo sé. Dulce, quieta, áspera, gruesa. Probablemente, todo a la vez. Quizás sea una suma de todas las voces del mundo; o quizás tan solo es ella verdaderamente cuando por un instante… se hace el silencio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 622&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;96 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Guiomar Sáchez Hernández.&lt;br /&gt;La Bóveda de Toro,  (Zamora) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;¿ALGUIEN PUEDE OÍRME?&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;los que dicen que internet hará desaparecer la radio les repito que:&lt;br /&gt;.-   .-.. ---&lt;br /&gt;Sólo se progresa cuando se piensa que siempre se puede hacer algo más... Habéis hecho bastante desde que me fui pero no suficiente. Seguid innovando, no permitáis que el&lt;br /&gt;... --- .-.. ---   ..... .&lt;br /&gt;mundo se quede sordo ni me hagáis levantar la cabeza de nuevo...&lt;br /&gt;-- ..- -. -.. ---&lt;br /&gt;Fdo. Macaroni para los amigos.&lt;br /&gt;..-. -.. --- .-.-.-   -- .- -.-.  ... .-.-.-&lt;br /&gt;(interferencias al descifrar la siguiente línea)&lt;br /&gt;-- .   --. ..- ... - .- ...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 623&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mikel Ortiz Uzabal.&lt;br /&gt;Getxo, (Bizkaia) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TODO MERECIÓ LA PENA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Begoña giró las ruedas de su vieja silla hasta detenerla frente al ventanal. Contempló el paisaje.&lt;br /&gt;Quería seguir siendo una mujer alegre y vital, pero su rostro reflejaba con asombrosa transparencia una mujer sóla, en el ocaso de su existencia.&lt;br /&gt;Mientras observaba el rutinario paisaje, pensó en su vida, por todo lo que había pasado y en cómo había acabado.&lt;br /&gt;Pensó si algo habría merecido la pena.&lt;br /&gt;En aquel instante, escuchó a su viejo transistor anunciar el inicio de su programa favorito.&lt;br /&gt;Dirigió emocionada su silla al lado del aparato de radio y, con una sonrisa dibujada en el rostro, pensó que todo había merecido la pena.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 624&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Alexis Spangenberg Menéndez.&lt;br /&gt;Córdoba -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO PRIMICIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El hecho ocu…...el esposo la….…con un cuchi…..…fueron once puña……&lt;br /&gt;-  Mi amor, sintoniza bien esa radio!!&lt;br /&gt;- Esto es una porquería! ya te dije que había que comprar una nueva…&lt;br /&gt;Aprieta los dientes, mastica una bronca pasada que se actualiza cada vez que su mujer le habla. Ella le vuelve a gritar cuando escucha que aporrea la radio.&lt;br /&gt;- Pero a golpes no la vas a arreglar!!&lt;br /&gt;-   ……&lt;br /&gt;Ella está en la cocina y ahora se acerca hacia él que está en el living.&lt;br /&gt;- Mi amor ¿Por qué la apagaste?..¿Que hacés con ese cuchillo en la mano??!! ¡!Mi amooooor!!!!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 625&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;66 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Luis Castellanos Segura.&lt;br /&gt;Ciudad Real – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN CADENA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Darío seguía dormitando. Había sonado el radio despertador, pero no había conseguido sacarlo de las pesadas brumas del sueño. El noticiario hablaba ahora de sucesos: un hombre había sido asesinado por su novia mientras dormía. Ella se había dado a la fuga. Habían descubierto el cadáver gracias a un vecino que denunció el ruido insoportable que hacía un radio despertador en el interior de aquel estudio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 626&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Lucia Elsa Herrero Zitarosa.&lt;br /&gt;Rosario -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;INQUIETANTES COINCIDENCIAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;¡Apaga la radio, por favor!- suplico. Pero él  no comprende... Esa voz que triza la madrugada y salpica de luna el dormitorio es idéntica!!! La misma sonrisa, simétrico carizma y todos los versos de Neruda... ¡Inquietantes coincidencias!&lt;br /&gt;Incomprensiblemente me condujo al filo del engaño. ¡Araña infame tejiendo entre camelias y nardos!&lt;br /&gt;Por fortuna no logró contárselo a mi marido. Un inesperado empujón primero, el río, oscuro cómplice después... Ambos lo detuvimos. Pero esa voz; ronca de aguas turbias, suena como un puñal, abre surcos, remuerde... ¿ Será que el río cedió también a sus frases ondulantes ?&lt;br /&gt;"Hasta mañana estimados oyentes y recuerden: los muelles suelen ser lugares peligrosos..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 627&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gloria Monzón Muñoz.&lt;br /&gt;Renedo de Piélagos, (Cantabria) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ANTES.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Un grupo de cuatro, o más, alrededor de una luz tenue y anaranjada. Cabezas juntas y espaldas encorvadas hacia el centro.&lt;br /&gt;El mundo llamó.&lt;br /&gt;Una caja de construcción sencilla, de madera noble y oscura, comprada por el precio de mucha labranza, contenía la suerte y aventuras de gente sin rostro, ni clima, ni hogar.&lt;br /&gt;Los resultados del fútbol, sin haberlo visto nunca.&lt;br /&gt;Un nuevo rey, sin haber conocido el anterior.&lt;br /&gt;Un nuevo orden, sin haber dado cuenta del viejo, pero importante y real.&lt;br /&gt;Fuimos a la guerra y volvimos, sin ver nada nunca.&lt;br /&gt;Nuestro mundo sintonizado  al corazón del desconocido.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 628&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;90 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Oscar Álvarez Jorge.&lt;br /&gt;Barcelona – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ÚLTIMA EMISIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Como cada noche la canción de Charles Trenet con que despedían el programa volvió a hacerle compañía, y de nuevo le devolvíó sus primeros besos robados. Apagó la luz, sintiendo por primera vez el frío y el miedo, pues había llegado la hora. Se tumbó sobre las sábanas, recorrió sin tocarlo el cuerpo aún tibio a su lado, cerró los ojos, y aceptó que su último rostro se dejara mecer por el silencio.&lt;br /&gt;- Y con el deseo de que os sigan robando besos, nos despedimos hasta mañana. Felices sueños.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 629&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cristian Pavel Mendieta Alanya.&lt;br /&gt;Huamanga, (Ayacucho)  - Perú.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MELODÍA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El viaje era largo, me puse los audífonos del celular sintonice la radio, me relaje un poco hasta llegar a la universidad, estaba relajado con la buena música que no me había percatado de que alguien se había sentado a mi lado, hasta que escuche el tarareo de la música que estaba escuchando, al percatarme de mi acompañante era la mejor melodía hecha mujer; la cartera maltratada por los cuadernos, supe que era una universitaria, no quise perder la oportunidad de charla, le hable sobre la radio y la música y ese fue el inicio de una gran amistad y de un gran romance.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://tas-tas.org/web/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 120px; height: 107px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-fSngfFPEEr4/ThNKqBSLDKI/AAAAAAAAD3U/5tZdUQRaz68/s320/Tas%2BTas%2BIrratia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625922445275499682" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Tas Tas Irratia - 97 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Bilbao&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 630&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Eduardo Bieger Vera.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;GRACIAS, MARIE ARNET&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Firmó el acuse de recibo y, tras despedir con gesto resignado al cartero, cerró la puerta y comenzó a leer: “… el juzgado de primera instancia decreta el lanzamiento del ocupante de la vivienda….”  Así se explicaba técnicamente el hecho de ser expulsado de un vetusto y oscuro apartamento por no haber podido pagar el alquiler. Conectó la radio y la atmósfera fue tomada por una voz plena y redonda de soprano interpretando el acto segundo de “El caballero de la rosa”. Se asomó a la ventana y contempló las imponentes viviendas de alto standing recién construidas al otro lado de la calle. - Nos mudamos-, pensó.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 631&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ricardo Álamo González.&lt;br /&gt;Cádiz  - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CONFESIONES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Del aeropuerto de Venecia al de Madrid, y de allí, en taxi, a mi casa. A esta hora Marta ya estará durmiendo. El taxista lleva la radio puesta, pero estoy tan agotado que apenas escucho lo que dice la mujer que habla. Parece uno de esos programas nocturnos de confesiones. A Marta apenas la he visto esta semana por mor de mis viajes continuos a varias capitales de Europa. Entre lágrimas, la mujer dice que desde hace meses tiene una relación extramatrimonial, que lo siente por él, pero que esta noche, cuando regrese a casa, me dirá por fin la verdad.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 632&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;41 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Joaquín Acevedo Robotti.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;HABÍA UNA VOZ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ya hacía tiempo que la vida en aquel lejano planeta se había apagado cuando todavía las ondas de radio seguían, tangentes al silencio, viajando a años luz, uniendo los puntos del inacabable círculo de la vida: "Aquí comienza su transmision LRK458..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 633&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Irene Giner García.&lt;br /&gt;Castellón de la Plana – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AMOR RADIOFÓNICO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sus miradas se encuentran y se cruzan. Se alejan y cada uno sigue su ritmo cotidiano. Ella sale, él entra.&lt;br /&gt;En el ambiente aún permanece su canción, perfectamente grabada y transmitida a todos los oyentes que captaron su aliento en un suspiro.&lt;br /&gt;Se dispone a sentarse delante del micro, inhalar su perfume imposible de oler en la distancia y a dejarse llevar por la música que le dicta el corazón, guiándose por sus instintos radiofónicos y las peticiones de los oyentes seguidores de su alma.&lt;br /&gt;Y de camino ella escucha su voz, sincronizada con sus latidos, fundiendo los deseos mutuos en una radio y un micro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 634&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Álvar Sánchez López.&lt;br /&gt;Ciudad Real – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UN DÍA NUBLADO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Me gusta girar la ruedecilla de la radio. Quizá sea porque cada vez que lo hago es como si tuviera el poder de premiar o castigar a quien escucho. Estoy en la habitación aburrido, solo veo a través de las rendijas de la ventana. Los hospitales nunca han sido muy luminosos. Me gusta hablar con los que intervienen en la radio. Hoy un oyente ha dicho que está deseando que mañana haga sol, que se va de acampada con sus amigos. No me importa demasiado el tiempo de mañana, la verdad. Pero me gustaría ver el cielo sin la incomodidad de las rendijas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 635&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 636&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;52 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Verónica Gómez Monzón.&lt;br /&gt;Barcelona – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SINTONIZADAS.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ella no le pediría los ojos; nunca la obligaría a callarse o a interrumpir sus tareas por estar junto a ella; nunca, a menos que lo deseara dejaría de hacerla compañía, sería necesario un apagón general y que a ella le fuese imposible encontrar el cajón de las pilas y las velas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 637&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;93 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María José Salido Barba.&lt;br /&gt;Sevilla -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL AMOR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cada noche volviendo a casa en coche me acompañaba su voz.&lt;br /&gt;Sus opiniones eran las mías, sus mensajes, sus preguntas… éramos afines.&lt;br /&gt;Una lástima no conocernos.&lt;br /&gt;Decidí cambiar eso e invitarle a cenar, ¿Cuántas veces tienes esa oportunidad?.&lt;br /&gt;Volví a casa e hice la cena, tortilla de patatas casera, su favorita, una vez lo dijo en el programa.&lt;br /&gt;Puse la mesa en el salón, velas y un buen vino; Me senté a un extremo de la mesa,&lt;br /&gt;y al otro lado puse la radio.&lt;br /&gt;Por fin, allí estábamos ella y yo, cenando juntos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 638&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 639&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiolibresegovia.com/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 164px; height: 115px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-N8fkK0g4w-o/ThNKqjUWuOI/AAAAAAAAD3k/El0eaKUKXos/s320/Radio%2BLibre%2BSegovia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625922454411458786" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Libre Segovia - 106.5 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Segovia&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 640&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Caridad Vinajera Torres.&lt;br /&gt;Manzanillo -  Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CENIZAS EN EL JARDÍN.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El programa radial de Chema no se trasmitió. Todos fuimos al jardín de Lilian, su mujer. Ella quería ser incinerada y que esparcieran las cenizas en su jardín. Cumplimos dos veces con ella, pues el crematorio no funcionaba y la conservaron en una cámara refrigerada hasta su arreglo. Tres días más tarde se desató el escándalo, la incinerada no fue Lilian, sino una tal Lilia, de un pueblo vecino. El incinerador reconoció que confundió los nombres. Lilian tuvo así su segunda ceremonia y sus rosas una doble dosis de abono. Por ello el programa de Chema no salió al aire por segunda vez en veinte años.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 641&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Marcio Estrada Paneque.&lt;br /&gt;Manzanillo - Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MAR Y RADIO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La mar de mi pueblo decidió mi futuro, me hice locutor de radio. Recorrí mundo y narré en mis programas la poesía que la mar escribe sobre las arenas de las playas. A ella y a la radio, nunca traté de cambiarlos por otro amor. Estaba en Indonesia cuando alguien, creyéndose Dios, nos aplastó como si fuéramos hormigas. Esa mañana en Aceh, con el micrófono en mano, la mar me pareció una exuberante mujer con labios de silicona, pero que traía un petardo bajo las faldas. Pude describir la mandíbula de aquella aberración llamada tsunami. Ahora sé que la mar puede matar por odio o por amor.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 642&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;RELATO 643&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;RELATO 644&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/06/micro-relato-2011.html"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-pINBFbiXjrE/TadxQskehVI/AAAAAAAADaw/FviaPoQPAr4/s200/volver-Menu-2011.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595565593687131474" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;&lt;/span&gt; &lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2329129265794218824-5902096156765039459?l=radiolibre-op.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/5902096156765039459/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2329129265794218824&amp;postID=5902096156765039459' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/5902096156765039459'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/5902096156765039459'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-601-644.html' title='Relato 601  a 644'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/-4jgfs5a3kiw/ThNKp5jbsvI/AAAAAAAAD3M/XS476MCAtp8/s72-c/Radio%2BVallekas.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-7967790101661877162</id><published>2011-03-25T17:36:00.000-07:00</published><updated>2011-07-05T10:30:32.523-07:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Micro-Relato 2011.'/><title type='text'>Relato 501  a  600</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 501&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Julio César Castellón Sarduy.&lt;br /&gt;San Juan de los Remedios - Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;K SINTONIZA RADIO BRESLAU EL PRIMERO DE SEPTIEMBRE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En su habitación de Dánzig, K se afana en la sintonía de Radio Breslau. La programación incluye hoy su favorita de Saint Saëns: Danza Macabra.&lt;br /&gt;Mueve la aguja de su Volksempfänger: … niformados polacos…en Gleiwitz… incursiones al Reich… ¡Radio de mierda! … acorazado alemán… del Westerplatte… y se detiene. Reconoce la pieza entre la interferencia y entonces empieza a dirigir los compases de invisibles violas, contrabajos…&lt;br /&gt;Cuando las SS Heimwehr Dánzig derriban la puerta,  K extiende la mano hacia ellos,  como si dedicara la obra a quienes la inspiran. Mientras, del centro de la ciudad, llega el ruido de la metralla. La guerra ha comenzado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 502&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Cabezas Ruiz.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CONGELADA EN EL TIEMPO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Encontramos el transistor del abuelo en una caja polvorienta. Lo imaginé pegado a aquel aparato, escuchando los seriales que tanto le gustaban o cantando los goles de su Atleti. Desde su muerte, aquel veinte de noviembre de mil novecientos setenta y cinco, ya nadie había usado aquella radio. Mi madre se había encargado de enterrarla, junto a sus recuerdos, en el lugar más lejano que encontró. Cuando el corazón de mi abuelo se apagó también calló para siempre la voz de su inseparable amiga. La encendí y, como si no hubieran pasado treinta años, quiso informar a su dueño de aquello que nunca supo: “Españoles…Franco ha muerto”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 503&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Graciela Prieto Rey.&lt;br /&gt;Santa Fe – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EQUIÁNGULO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La noche no se inventa para esto.&lt;br /&gt;La soledad esparce su anatomía en mi sofá.&lt;br /&gt;En la radio una voz tras otra. Capitulan.&lt;br /&gt;Intuyo que la ventana me mira con interrogación.&lt;br /&gt;Huelen a silencio los muertos con los últimos epitelios del sol.&lt;br /&gt;Ninguna voz es la tuya. Creo: Alguna melodía se te parece.&lt;br /&gt;Afuera un río de peces metálicos amenaza la cordura, atronando en ríos de cemento helado. Confundido el tiempo lo recorre... mi sofá y tu anatomía perdida.&lt;br /&gt;Mis ojos duermen en este eterno equiángulo. No es ceguera.&lt;br /&gt;En este exilio urbano las voces de la radio. Una tras otra capitulan.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 504&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Yamile Aisa Quiroz Quiroz.&lt;br /&gt;Piojó, (Atlántico) –Colombia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL ESCRITOR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Tanto tiempo llevaba ya ante el computador que no se había percatado de todo lo que por la radio había ingresado a la habitación.&lt;br /&gt;Desde noticias, música internacional, novelas ¨lagrimones¨ como las llamaba él, hasta comerciales de detergentes que eran tan buenos con el medio ambiente que al final no sacaban la mugre…&lt;br /&gt;Lo último en ingresar fue una bellísima mujer desnuda: La voz del comercial de los condones más efectivos.&lt;br /&gt;El erotismo en pasta se había derramado por toda la habitación. Había subido hasta el escritorio y allí al percibir su plastisensual presencia perdió su ancestral prodigio creador de vida, para siempre.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 505&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;89 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hugo Palacios García.&lt;br /&gt;Quito – Ecuador.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UNA PASIÓN DE OÍDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hubo un corte de luz en toda la ciudad, producto de una tormenta eléctrica, justo en instantes en que la selección de fútbol jugaba la final de una importante copa. No les quedó más remedio que acudir a la plaza central en busca de los abuelos que todavía guardaban sus viejos radios a pilas, y sentarse junto a ellos, como nietos ávidos de historias, a escuchar tan crucial partido. La selección perdió, pero el pueblo entero sintió que, de alguna manera, habían ganado un sustancial partido a la memoria.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 506&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;38 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María del Pilar Botellero López.&lt;br /&gt;Mérida,  (Badajoz) –España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TRÁNSITO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Se tropezó y al recuperar de nuevo el equilibrio se dio cuenta de que los auriculares ya no estaban en sus orejas, ni la radio en el bolsillo de su camisa y de que ya era de noche.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 507&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Antonio Aparicio García-Argudo.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ODIAR VUELTO DEL REVÉS ES RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En cuanto te oí hablar tras aquella puerta, puse la antena. Súbitamente enchufado, todo mi ser se encendió. Deseé con vehemencia ponerte las pilas, soñando que esa energía transmitida, compartida, sería inagotable.&lt;br /&gt;Enseguida sintonizamos de maravilla. Tú me contabas tus noticias con amplitud y frecuencia, moduladas por pequeños detalles adorables. Yo te cantaba orgulloso mi nuevo éxito del momento, siempre pasajero. Si surgían interferencias, las combatíamos, esforzándonos por seguir en la misma onda.&lt;br /&gt;Nuestro serial romántico concluyó trágicamente. Te apagaste. Te llegaron tus señales horarias, y se escuchó una risa menos en Canarias. Pero su eco permaneció, nena. En mi crónica diaria, sigues saliendo improvisadamente en antena.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 508&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ethel Hernández Rodríguez.&lt;br /&gt;Cd. valles, S.L.P. - México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI FIEL COMPAÑERA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Una vieja carretera y la radio eran su única compañía, mientras conducía escuchaba la voz de los locutores a quienes sentía cercanos, conocedores del interior de almas solitarias como la suya. En medio de la nada su señal se mantenía fiel, él no estaría más para ella ni para los radioescuchas de la hora del blues o el matutino delator de injusticias con voz de sátira, había muerto, pero le dejaba un millón de recuerdos, amor como ninguno...ahora sonaba su canción, empujó a fondo el acelerador, huía del dolor y el bajaba tres metros bajo tierra en el sur en tanto ella buscaba su norte.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 509&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hecmar Chacon.&lt;br /&gt;Venezuela – Caracas.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CORTEJO DIGITAL.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Son las 11p.m en casa.  Aquí hasta el perro dormitaba en la sala junto al baúl. Yo escribía un cuento corto y mi hija era presa del cortejo digital.  Ella que entrando a los años de adolescencia, entra al sueño del romance.&lt;br /&gt;Allí frente a mí con un desenfreno propio de esta generación, chateaba en su celular, se reía, saltaba y en ocasiones me preguntaba y ahora que le digo.  La noche se hizo de madrugada, yo me fui a dormir y ella con las ojeras más oscuras continuó hasta que en un bit, él le declaró su amor.   Sin más visitas, ni más té.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 510&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;93 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Patricia Itkin Sorban.&lt;br /&gt;Buenos Aires – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA CARICIA RADIOFÓNICA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Extrañaba las fábulas que ella solía relatarle antes de dormir. Una tarde, su padre le regaló un viejo aparato de radio tipo capilla; pero solo sintonizaba una emisora que contaba cuentos a media noche. Diariamente, los caracoles corredores, los pulpos cariñosos y  las alienígenas con dolor de muelas, le devolvieron la calma a su descanso, los sueños sin dolor y sin llanto.&lt;br /&gt;Fue inmenso su desconcierto, la tarde que comprobó, que el depósito de las baterías estaba vacío.&lt;br /&gt;Detrás de la puerta, su padre sonreía. El pequeño vivenciaba, la mejor de las historias.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 511&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ricardo Alejandro Hidalgo Campos.&lt;br /&gt;Lima – Perú.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SIN ALIENTO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Al sintonizar la radio, se cumplió una de esas perfectas casualidades de la vida: comenzaba a sonar su canción favorita. La ciudad, de madrugada, era un laberinto desolado que él, taxista metódico, sabía descifrar. Una y otra vez, con disimulo, alzaba la mirada hacia el espejo retrovisor para convencerse de que ahí seguía la mujer hermosa, cuya voz enigmática aún parecía resonar: «Por favor, a la estación central, deprisa». Y cuando el vehículo, que había tomado efectivamente la ruta más rápida, llegó a su destino, la canción concluía. Se hizo un silencio tan profundo que lo obligó a volverse hacia el asiento posterior: no había nadie.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 512&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Miguel Ángel Torhton Granados.&lt;br /&gt;México D.F. – México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SILENCIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Entró en la estación cuando todavía no había transmisiones ni gente. La noche sucia cubrió su llegada y le ocultó de miradas intrusas. Recorrió lánguidamente los pasillos de su lugar de trabajo y entró en una cabina. Preparó algunos instrumentos de audio. Grabó y revisó la grabación. En vez de su voz se escuchaba un ruido sordo. El micrófono debía estar descompuesto. Se sintió cansado. Garabateó su mensaje en un burdo pedazo de papel y salió de la cabina. Tomó el ascensor y subió las escaleras hasta el techo. El viento frío aseguraba las desesperanzas de la altura. Se mantuvo todavía un tiempo mirando la ciudad desoladora.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 513&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;57 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mitsuko Shimose Pérez.&lt;br /&gt;La Paz  -  Bolivia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DIOS HA MUERTO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;“Información de último momento: Es nuestro deber informar a toda la población en general que Dios ha muerto, repito, Dios ha muerto”. La gente se puso a correr descontrolada sin saber adónde  ir, creyendo que el apocalipsis podía ser informado por radio y, sin saber que esta afirmación, ya la había hecho alguien más el siglo pasado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 514&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiopimienta.org/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 225px; height: 225px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-zxVy5s_r_cQ/ThM_8mvWDII/AAAAAAAAD2c/4Qcc_M3gEXU/s320/Radio%2BPimienta.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625910669939707010" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Pimienta - 100.3 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Tenerife&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 515&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Javier Jiménez de la Rosa.&lt;br /&gt;Cardiel de los Montes, (Toledo) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO QUE LO PARIÓ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En un mes como éste, hace más de cuarenta años, yo era un feto y ya escuchaba la radio.  Fui consciente de ello a los cuatro o cinco años.  En casa no existía televisión.  Siempre había un transistor encendido.  Deduzco, pues, que desde el vientre de mi madre yo estaba con el oído pegado a su tripa intentando descifrar ese sonido.  En esos años setenta, supimos de la muerte de Franco y todos los acontecimientos que se sucedían por la radio.  A principios de los ochenta, en un mes como éste, sucede el 23-F y toda España pendiente de la radio.  Hasta hoy siempre así…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 516&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;99 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Esther Romero Cambra.&lt;br /&gt;Valencia -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CADENA  101&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La joven e inquieta Cecilia. Espabilada, sentía gusanillos. Dormía con una  hermana y una radio encendida. Tenía el sueño ligero. Le molestaba en demasía. Las quejas superaban la voz del locutor. Olga la apagó. A las doce de una noche, preguntó: “¿Hoy no hay radio?” Cifuentes invadió la habitación y el programa la animó a impregnar hojas de papel con palabras retransmitidas a través de las ondas de la televisión unos meses más tarde. Una carta tierna, inocente y limpia. Una letra de niña. La fan más joven. La culpable: la radio. Ya no tenía sueño. Se hizo realidad.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 517&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;65 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mª Isabel Peño Corrales&lt;br /&gt;Aranda de Duero, (Burgos) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;HERT&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Las ondas hertzianas se desplazan a la velocidad de la luz, rebotan con cada estrella, planeta, satélite o cuerpo espacial que encuentran a su paso, van buscando nuevas formas a las que llegar en cualquier punto del universo. Su eco se multiplica y extiende a todos los rincones del infinito buscando alguien a quien contar que en esta parte de la galaxia los estamos esperando.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 518&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;97 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ulyses Villanueva Tomás.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL FARO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;A través de la radio escuchó el anuncio de la desaparición, una niña con tal solo diez años llevaba todo el día lejos de casa, lejos de la seguridad de unos padres cuyas palabras buscaban desesperadamente un indicio, una respuesta. La noche era clara y el mar estaba en calma. Subió las escaleras y lentamente giró el reflector hacia tierra. El faro buscaba a la niña mientras en la radio alguien se despedía con la voz cargada de emoción. No muy lejos, entre la maleza de un páramo escondido, una sombra seguía ya el camino de luz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 519&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Íñigo de la Guardia Rey.&lt;br /&gt;Madrid - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL ALMA DE LA MÁQUINA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Paredes pintadas de amarillo, algunas láminas sobre ellas, estanterías repletas de libros, estaba todo tal como aquel hombre lo había descrito, incluso el arruinado y voluminoso aparato de radio. Desde luego, aquel individuo era un viejo chiflado, salvo que esa vez acertaba por completo y no le habíamos creído, sólo cuando el tipo apareció muerto cerca de la casa se pudo resolver el secuestro de la chica. Lo más extraño es que afirmaba que unas voces que salían de esa radio le habían advertido del delito. Debía referirse a aquel anacrónico receptor que no funcionaba ni lo había hecho en las últimas décadas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 520&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;80 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Salvador J. Tamayo Chica.&lt;br /&gt;Córdoba – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SUSURROS Y DISPAROS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Entró una llamada en antena. Una voz áspera, seca y vibrante amenazaba con suicidarse. El presentador rió burlesco. A través de los auriculares oyó un disparo, el repetidor de la azotea de la estación absorbió y escupió de nuevo el sonido del arma. Luego, un golpe seco. El presentador quedó paralizado, sonrió. Había pasado otra vez. Sacó un cuaderno ajado de debajo de la mesa y escribió: 7 de febrero de 2011, tres y quince. Era el cuarto esa semana.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 521&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gema García Tiedtke.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA HORA SOÑADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Se sentía feliz en aquella habitación. Todo era distinto allí. Ella sola. Sentada en su viejo sillón de flores viendo pasar las horas. El sol entraba por la ventana mientras en la radio sonaba un bonito bolero. Cerró los ojos dejándose arrastrar nuevamente por esa dulce melodía…soñando. Se imaginó en brazos de un apuesto joven. Unas flores…una mesa con Champagne enfriándose en hielo y unas dulces palabras resonando en su cabeza “te quiero”. Sonreía.&lt;br /&gt;La melodía cambió. El locutor de la emisora de radio daba por finalizado el tema, cambiando radicalmente de estilo, sonando entonces un rock and roll, se dispuso nuevamente a viajar en el tiempo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 522&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Estefanía Soto Sánchez.&lt;br /&gt;Mairena del Alcor, (Sevilla) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VOZ DE MIS DESVELOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sentada en el sillón deseado de la soledad, maldito por ahondar en sueños tan profundos como la vida misma, acariciaba mi pelo un señor con voz pacífica.&lt;br /&gt;No recordaba su edad, ni el día exacto en el que lo conocí, tampoco conocía su cara, pero era su voz la que me sosegaba en noches en las que la luna se perdía.&lt;br /&gt;A las ocho de la mañana abrí los ojos inundados entre agua salada, y solo quedó en mí el soniquete susurrante del hombre que me hablaba.&lt;br /&gt;No sé cómo lo hizo pero aun sigue aquí esa calma; prometí fidelidad en casi todas las noches como esa.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 523&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104  palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Magdalena Carrillo Puig.&lt;br /&gt;Sóller, (Mallorca) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ONDAS DE ESPERANZA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radio de mi casa era de madera oscura, grande y lustrosa. Ocupaba una pequeña mesa para ella sola. Tenía ruedas como botones en la parte baja, su centro estaba blandito, de tela de hilos entrecruzados por donde salían las voces y, justo debajo, se situaba la línea de números con luz, donde el dial se iba parando. Aquí está Radio España Independiente, allá, en aquéllos alejados,  Radio París.&lt;br /&gt;Una caja rectangular que era la reina de la estancia. A su alrededor cada noche se sentaban los mayores de mi casa. Para todos, la histórica protagonista de un mundo lleno de magia y esperanza.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 524&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juana Cortés Amunarriz.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL MARIDO DE LA LOCUTORA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Su voz amortigua la quietud de la casa. Sentado en la butaca, entre cabezadas, la escucho. Es una maestra del arte de la provocación, lo mismo ofrece consuelo que causa el llanto de su ferviente público. La escucho y, aunque me sé afortunado, no puedo evitar los celos que me consumen. Son muchos los que comparten la oscuridad con ella, quienes disfrutan de sus susurros y su risa. Si lo pienso, me vuelvo loco. ¿Y si le robara la voz? Me pregunto cada noche. ¿Podría amarla muda? Ella vuelve al amanecer y se acuesta entre mis brazos. Sólo entonces me hundo en esos sueños poblados por sirenas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 525&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ederne Belamendia Arregui.&lt;br /&gt;Andoain, (Gipuzkoa) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UNA FIEL ALIADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radio, desde mi ignorancia desconozco los años que lleva en marcha la radio, el valor histórico que pueda tener.&lt;br /&gt;Cuando me paro a pensar en cuantas cosas nos cuenta la radio cada día en cientos de canales e idiomas diferentes, pero realmente no nos cuenta nada.&lt;br /&gt;Si supiéramos los secretos que guardas, las conspiraciones, cotilleos, noticias...&lt;br /&gt;La de cosas que la radio a escondido durante años en sus entrañas dignamente.&lt;br /&gt;La de barbaridades que le hemos hecho emitir a disgusto, la de canciones que aun detestándolas nos a hecho sonar, la de curiosidades que nos a hecho aprender, la de tardes aburridas que nos amenizo. Gracias.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 526&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mª Paz Plaza Santamaría.&lt;br /&gt;Segovia - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;HOMBRE DE RADIO, HOMBRE FELIZ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ese hombre, que vive por y para la radio, es amigo mío.&lt;br /&gt;La radio es su vida, su sueño hecho realidad, lo que le motiva y por lo que se esfuerza cada día para no caer nunca en el tedio y sí en el afán de superación. Se pasa horas y horas en antena, tan feliz.&lt;br /&gt;Es un magnífico comunicador y, se mete tanto en su mundo, que, a menudo, se le olvida que existe otra vida.&lt;br /&gt;Sacrifica mucho por realizar su trabajo lo mejor que puede, pero él nunca se queja. Siempre está a la caza y captura de la noticia y lo hace como nadie.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 527&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Antonio Parra Díaz-Benito.&lt;br /&gt;Manzanares,  (Ciudad Real) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MIS ÚLTIMAS PALABRAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ciento siete kilómetros y setecientos metros me separaban de la estación de radio pero debía llegar a toda costa. Los primeros treinta kilómetros no fueron difíciles de hacer a pie, aunque recibí varios tiros fallidos y un corte de hacha en el brazo derecho. Afortunadamente encontré un coche abandonado con las llaves puestas y, tras varias horas y unos sesenta kilómetros, tres atropellos y otros furtivos ataques, me quedé sin gasolina. El último tramo fue el más complicado porque a cada paso cientos de garras y objetos silbaban a mi alrededor. Cuando finalmente llegué, comprobé que no había señal y me hube de tragar mis últimas palabras.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 528&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Amador Rafael  Salcini Márquez.&lt;br /&gt;Puerto Real, (Cádiz) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL ATRACO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;- ¡Arriba las manos, esto es un atraco!... retumbó una voz entre los presentes.&lt;br /&gt;Instintivamente los clientes y trabajadores del banco levantaron sus brazos.&lt;br /&gt;- ¡Quieto, arroje su arma al suelo!&lt;br /&gt;El agente de seguridad, que tocaba su pistola, decidió no arriesgar; Ya que no podía divisar al individuo que los amenazaba, decidió obedecer.&lt;br /&gt;-  Ahora deposite todo el  dinero en esta bolsa.&lt;br /&gt;El cajero, aturdido no sabía como actuar.&lt;br /&gt;- ¡Vamos!, insistió amenazante.  Inmediatamente saltó la alarma y sonaron dos potentes disparos.&lt;br /&gt;Todos se tiraron al suelo, agente de seguridad incluido.&lt;br /&gt;Una voz radiofónica dijo:&lt;br /&gt;-Han oído un fragmento de atraco a las tres, famosa película….&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 529&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;73 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Diego García Gil.&lt;br /&gt;Santiago de Compostela, (A Coruña) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TENEMOS QUE HABLAR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;...sé que no se puede saludar en antena pero me gustaría aprovechar la ocasión para mandar un mensaje.&lt;br /&gt;Si me está escuchando el caballero del Citroen 2 caballos que me llevó al parking del Simago en 1968 tras el concierto de Los Brincos en Cuenca, le ruego acuda al mismo descampado los lunes y miércoles de 18 a 20h. Todo este tiempo tratando de adivinar sus intenciones y no termino de verlo claro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 530&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Michel Sixto Rodriguez&lt;br /&gt;Miami -  Estados Unidos.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN COMPAÑÍA DE EXTRAÑOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aquella soledad marchita me la inventé una tarde cuando el sol comenzaba a quemar el ocaso, y las huellas del pasado pesaban demasiado en la cansada espalda del presente incierto. Busque palabras reconfortantes o melodías altivas que me devolvieran el color, pero mi viejo radio Caribe, resentido y carente de atenciones, se negó a regalármelas. Aun así no desistí. Lo acaricie despacio y se derritió en mi regazo. Murmullos turbios, voces pregonando esperanzas antiguas, y palpables deseo de sentir, llegaron armoniosamente para acomodar en mis manos la calma que me haría dormir, dormir por siglos en la bruma, ya no de la presencia sino de la eternidad.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiopolis.org/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 172px; height: 152px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-g_W8imCMyZk/ThM_86KLlPI/AAAAAAAAD2k/EcVeCBjhU6c/s320/Radiopolis.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625910675152540914" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radiopolis - 98.4 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Sevilla&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 531&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;77 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rosalía Moretta.&lt;br /&gt;Buenos Aires -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SINTONÍA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La distancia es el hueco lleno de aire que se niega a cimbrear. Que no consigue emitir más que un zumbido molesto. Es el viento que no me trae ni tu perfume ni tus besos. Las palabras que se atascan en la garganta y no se pronuncian. ¡Ay! Ojalá a tus tímpanos llegara la frecuencia de mi corazón. Pero es imposible, el aire se niega y solamente hay silencio. Kilómetros y kilómetros de aire estanco y silencioso.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 532&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Fuencisla Iglesias Alonso.&lt;br /&gt;Mocejón,  (Toledo) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NO LO BORRES, ESCÚCHALO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Lunes, mal día como cualquier otro lunes, tenía el ánimo exaltado, el sueño contenido y las fuerzas mermadas. Frío, hacía frío, pero debía empezar la semana, ver la programación semanal y demás actividades, cumplir con su agenda y parte de otras. Tenía que incluir los extras y cumplir con los compromisos caseros y familiares. Después llegaría el fin de semana que pasaría sin pena ni gloria para dar paso nuevamente al lunes.&lt;br /&gt;8:00 horas, abre el correo. Trabajo, trabajo, marrón, ¿y este? ¡Otra de esas bobadas! Espera, ¿a ver? Es un sketch de radio. Coge los cascos, suspense, sorpresa,…y aparece una sonrisa en su cara.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 533&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rubén Rey Menéndez.&lt;br /&gt;Oviedo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SOLEDAD.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;No perdió la esperanza cuando se quedó sin voz. Por su cabeza no pasó el rendirse al ver cómo los perros perdían su rastro. No se dio por vencido cuando los hombres pasaron de largo. No desfalleció cuando la luz fue, poco a poco, vencida por la oscuridad. El hambre y el frío no fueron suficientes para obligarle a tirar la toalla. Ni siquiera el dolor, cada vez más intenso, fue capaz de doblegarle. Sólo cuando la radio se quedó sin pila fue realmente consciente de su situación. Sin embargo, para entonces ya había escuchado en los boletines la noticia de su muerte.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 534&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pedro Estrada Bravo&lt;br /&gt;Málaga – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA LLAVE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Su dulce voz vuela suavemente por la fría estancia. Puedo sentir como cada palabra me transporta a un lugar más cálido, mis ojos se ciegan con la luz de los rayos del sol que penetran directamente entre las copas de los árboles. El tiempo pasa rápido a mi alrededor, mi alma se siente libre, el viento golpea mi cara y su voz, envolviéndome en una espiral de calma y paz continua susurrándome al oído. Pero como cada día, el amargo sonido metálico al cerrar mi celda, ensordece su voz que se desvanece al igual que mi efímera libertad. Fuertemente abrazo mi almohada, mis recuerdos y mi radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 535&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan Jose Chanchamire Camacho.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TÁITA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Me pregunto si nos volveremos a ver.&lt;br /&gt;Hace ya tanto que no nos vemos. te imagino lleno de vida, ágil, hasta un poco odioso, pero lleno de amor.&lt;br /&gt;Recuerdo nuestro ultimo encuentro, el ultimo en mucho tiempo, estabas en aquella parada de autobuses, solo, habias envejecido, pero con voz todavia firme.&lt;br /&gt;Ahora me cuentas que caminas con un bastón, y que las camisas te quedan grandes.&lt;br /&gt;Cuando te escucho me cuesta entender lo que dices, y me parece que estoy oyendo tus ultimas palabras.&lt;br /&gt;En ese momento los ojos se me llenan de lagrimas, y me pregunto si algun dia nos volveremos a ver, papá&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 536&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ricardo Casso Benitez.&lt;br /&gt;Tarija – Bolivia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CONCURSO DE FLOJOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Muy prestigiado por sus elevados índices de siesta per cápita, el pueblo ahora quiere ser ciudad; estrena su propia radioemisora.&lt;br /&gt;No cabe un poroto más en el salón colmado de flojos y flojera desparramada a raudales; los pormenores del concurso que es parte central del programa inaugural, se emiten en vivo.&lt;br /&gt;De pronto, se presenta una mujer de mansa apariencia ante los estupefactos y esmerados concursantes que apenas pueden levantar cabeza.&lt;br /&gt;El presentador se acerca alarmado para averiguar qué diantres la trajo.&lt;br /&gt;-  Mire usted que el flojo de mi marido me ha mandao por cuenta suya mientras él se entera en casa escuchando la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 537&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mónica Barros Grela.&lt;br /&gt;A Coruña – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CONCILIANDO CON LA DEMOCRACIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Era demasiado tarde para acostar a los niños, sin embargo, no podía hacerlo todavía. La radio de la cocina me permitió prepararles un vaso de leche y unas galletas. Mi madre, junto al fogón, rezaba una novena. Los niños jugaban a la rayola en los cuadros negros y blancos del suelo, así que tenía que pegar la oreja a la radio para oír al locutor. De pronto, sonó una voz: “Al dirigirme a todos los españoles con brevedad y concisión, en las circunstancias extraordinarias que en estos momentos estamos viviendo, pido a todos la mayor serenidad y confianza”. Apagué la radio y acosté a los niños.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 538&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jammerys Arrebola Sánchez..&lt;br /&gt;Ciudad de la Habana - Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CAÍDA Y RENACIMIENTO DEL HÉROE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Paulina enciende aquel último vestigio de su reinado en la onda corta, amante y Némesis. Pronto lo arrojará a la bañera para que ambos perezcan entre las perturbaciones concéntricas del agua. Las notas de “Titán”, asordinadas por  siseos radiales, la hacen vacilar. Le recuerdan el modo en que solía presentarla: “una sinfonía donde el héroe ha de ser vencido tres veces antes de alcanzar los acordes de la luz”. La anciana decide esperar.&lt;br /&gt;Cuando el cuarto movimiento concluye, el agua se ha enfriado. Ella se envuelve en una toalla y, tocada por lo sublime, en un respiro libre de artritis, regresa a la habitación.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 539&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Fernando Darío Rodriguez Facchinelli.&lt;br /&gt;Villa Ballester -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ETERNIDAD&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Al viejo Antonio nunca le importó el índice que bajaba del departamento de marketing, él siempre habló sabiendo que muchos lo escuchaban. Nada, ni ese frío dato, pudo torcer la relación con la gente. Esos miles que había del otro lado, esperaban ansiosos cada día a las ocho en punto el inicio de su programa, poniendo atención que no faltara esa voz única, que cautivaba con su temblor tan profundo, comenzando con su “Hola gente, como dice que le va”. Hoy que no está, en el aire hay un agujero repleto de voces, un hueco tan grande como un eterno megahertz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 540&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;89 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Francisco Javier Martín Rodríguez.&lt;br /&gt;Cádiz – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI QUERIDA SONIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;No podía soportar su perdida, sin ella los días serían más largos, ahora todos se reducirían a pastorear sin más compañía que mis cabras. Cuando llegó, mi existencia empezó a ser más plena, pasaba las horas con ella, siempre tenía tiempo para contarme algo o cantarme una canción. ¿Por qué tuvo que llegar el final? Cómo lamento el día que me abandonaste, aquel incidente en la bañera y que dejaras de funcionar. Recuerdo que tenías una plaquita metálica que ponía SANYO, pero yo siempre te llamé Sonia. Mi Sonia.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 541&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;97 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;David Moreno Sanz.&lt;br /&gt;Zaragoza – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;REPOBLACIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Una cadena de catástrofes llevó al borde de la extinción a la especie humana. Por fortuna, un hombre sobrevivió sobre la faz de la Tierra.&lt;br /&gt;Solo, buscó y buscó, pero no encontró a nadie. Se alimentó de las cuatro hierbas, que como él, quedaron con vida.&lt;br /&gt;En un desierto de escombros rescató un aparato de radio con pilas en su interior. Lo enchufó y al mover la ruleta del dial no escuchó más que interferencias, hasta que logró sintonizar la voz de una locutora. Informaba del tiempo que haría al día siguiente.&lt;br /&gt;Se entusiasmó, pues aunque sabía que la búsqueda sería complicada, su soledad no sería eterna.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 542&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Carlos Iglesias Dorado.&lt;br /&gt;Aranda de Duero,   (Burgos) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;¡GOOL!&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Todo el pueblo seguía expectante el partido.&lt;br /&gt;De repente, se fue la luz. Nada extraño, la misma historia de cada verano. Los hombres maldijeron echando la culpa al gobierno, las mujeres rezaron, porque era la hora del rosario. Anselmo, el forestal, miró el móvil con desprecio: allí no había cobertura.&lt;br /&gt;Al momento apareció Zacarías, el pastor, con su sempiterna “arradio”.&lt;br /&gt;“To arreglao”, dijo, y los 20 vecinos se arracimaron en torno al aparato, sin importarle a nadie el tufo a establo. Al oir ¡Goool! Hasta las ovejas entraron al salón a celebrarlo, y al día siguiente la leche supo a lejanos tiempos felices.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 543&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Diego Alejandro Ortiz Paez.&lt;br /&gt;Bogotá – Colombia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA AMADA LOCUTORA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hace muchos años en un lejano pueblo del oriente Colombiano hacia las 16:50 de la tarde apareció corriendo por la plaza principal un hombre con rudimentaria vestimenta pero de decidido carácter, corría como alma que lleva el diablo, era apenas lógico que la razón por la que corría con tanta prisa era la que lo motivaba a vivir, quería llegar a su casa en lo alto de una vereda a eso de las 17:00, al llegar se sentaría en su pequeña silla y prendería la radio, pues a esa hora empezaría el programa radial que dirigiría la mujer que amaba, así ella no lo supiera.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 544&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;94 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;T.J. Morley.&lt;br /&gt;Barcelona  - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN CONTACTO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mejor que muerto, eso dijo. Aún estaba ahí, podías ver donde la enorme presión había fusionado su camisa con la piel. Parecía que su hombro estuviera haciendo un molde de la viga, y cuando se levantara, podrías llenar el hueco con escayola y reproducir su forma exacta, incluso adivinar el tipo de madera utilizado, aplastando los huesos bajo aquella extraña cobertura humana. El habló con euforia, como alguien en contacto directo con Dios, mientras el polvo se filtraba desde arriba dejando una película de harina sobre sus labios y el micrófono de la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 545&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;96 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Diana Sobrado Esporas.&lt;br /&gt;Gijón – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LOS CAFÉS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ayer caminaba por la acera Marta, la nueva locutora de la emisora de radio del pueblo. Iba cargada con seis cafés y una caja de donuts. Llegaba tarde y aún le faltaba ir a comprar los periódicos de la mañana. Llevaba dos meses en la emisora. Sus compañeros de radio, reacios a nuevos cambios, intentaban que se aburriera.&lt;br /&gt;Marta estaba ya harta de ser una recadera, soñaba con ser una famosa locutora. Necesitaba un cambio. Viajaría a la ciudad, allí tendría grandes oportunidades.&lt;br /&gt;El coche frenó en seco mientras los cafés se desparramaron por el asfalto.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radioritmo.org/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 77px; height: 77px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-QG3luLmSp70/ThM_9Jdzk2I/AAAAAAAAD2s/HT3-vTCJRRQ/s320/Radio%2BRitmo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625910679261385570" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Ritmo - 99.9 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Getafe (Madrid)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 546&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 547&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;César R. Rojas Celedón.&lt;br /&gt;Comuna Nueva Toltén  - Chile.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA DECISIÓN FINAL&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El domingo Héctor vino a verme, no había podido ver el partido del sábado (por un corte de luz en su sector) entonces lo sintonizo en la radio de su auto. Era el tipo más emocionado del mundo. Incluso me relato una parte que el locutor había dicho. Eso sucedió pensé, pero si yo lo hubiese visto así; no seguiría lamentándome por el jugador que tropezó con sus propios pies.&lt;br /&gt;Mientras veía sonreír soñadoramente a Héctor me di cuenta de algo. Los dos sabíamos lo sucedido y el resultado del partido, pero el parecía mucho más feliz.&lt;br /&gt;Entonces lo decidí, para el próximo partido… encenderé la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 548&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Olga FajardoTorrent.&lt;br /&gt;Valencia – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;GRACIAS A LA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La abuela Carmen hacía tiempo que recontaba su vida a retales y hacia atrás, como si buscara un trocito de sí misma extraviado por su larguísima vida. Un atardecer, en su mecedora y escuchando la radio como era su costumbre, exclamó:&lt;br /&gt;-¡Escucha! ¡Ya llega, ya llega mi momento!&lt;br /&gt;Nos pegamos las dos al viejo transistor emocionadas como niñas.&lt;br /&gt;- Y ahora, una petición de Don Manuel, que dedica esta canción de Mercedes Sosa a Carmencita, su amor de infancia.&lt;br /&gt;Y se despidió así, completa y cantando:&lt;br /&gt;“Gracias a la vida que me ha dado tanto&lt;br /&gt;Me ha dado la risa y me ha dado el llanto... “&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 549&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Giovanni David Mera.&lt;br /&gt;San Juan de Pasto  -Colombia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DE TODAS FORMAS UN SUEÑO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Como el viejo radio estimulaba su nostalgia, el anciano decidió rescatarlo del polvoriento estante de aquella extraña tienda miscelánea.&lt;br /&gt;Al llegar a su solitario hogar, quiso el anciano comprobar el buen funcionamiento de su nuevo radio viejo. Entonces, agridulces lágrimas trasegaron sus arrugas al escuchar melodías de su mocead. Lo increíble era que adonde viajara  el dial sólo se sintonizaba esa música anacrónica. Sin embargo, el viejo no alcanzó a maravillarse  porque  un fuerte mareo lo acometió; inerme, contempló cómo su entorno se desvanecía…&lt;br /&gt;Al despertar se fijó que era joven; pero el aturdimiento le vedó saber si todo fue un sueño o estaba soñando.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 550&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;59 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Javier Méndez Salvador.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ONDAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El locutor llegó puntual, como siempre a la emisora, para realizar su programa, cada noche era una cita a ciegas, así que siguiendo el ritual penetró en el estudio, se sentó en su silla; se colocó los cascos y abrió los micrófonos, en un instante comprendió, que ya no se encontraba tan solo, alguien&lt;br /&gt;al otro lado estaba allí...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 551&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Daniel Sánchez Bonet.&lt;br /&gt;Castellón – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MIS MANOS EN TU CINTURA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Le quitó de un tirón lo único que la cubría y tras palpar su diminuto y colorado apéndice, la colocó sobre la cama. Después, hambriento de pasión, recorrió su cuerpo de izquierda a derecha, valiéndose únicamente de las yemas de sus dedos. Desde abajo, mientras ella respondía con un exquisito repertorio de llantos y gemidos que a veces se entrecortaban entre una caricia y su siguiente, él no dejaba de girar su suerte de un lado hacia el otro. Tras varias horas de desenfreno, por fin, él empezó a cerrar los ojos muy lentamente…&lt;br /&gt;Segundos después, ya agotada, ella le concedió su última canción de la noche.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 552&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Néstor García Pinilla.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO DE LA VIDA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radio es la vida tal como la siente una persona – Relataba Manuel en su último programa de radio – Nunca toméis una opinión como verdadera y jamás os calléis, porque callar es morir. Por eso nació la radio, para oír y ser escuchados. No os quiero dar más el sermón, simplemente, me conformo con que no matéis al locutor que lleváis dentro… Hasta siempre.&lt;br /&gt;Con este discurso, Manuel cerró una etapa de su vida. Ahí, en ese estudio, quedaban micrófonos desgastados, cables pelados… pero, sobre todo, sentimientos que empujaban a las lágrimas. Porque la radio nace de las almas, no de las máquinas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 553&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Moisés Rojas Delgado.&lt;br /&gt;Marchena,  (Sevilla)  -España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA EMISORA DEL INFIERNO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En un pueblo perdido, fui contratado, para hacer de locutor, por un señor con gabardina larga y oscura, de mirada profunda, pérfida acompañado de un sombrero de copas.&lt;br /&gt;La emisora llamada Hellradio en la cual, cada noche tenía que pinchar las novedades, también cogía las llamadas de todos aquellos que querían pedir una canción en la sección “Dedícale una canción a quien odias”.&lt;br /&gt;Aunque extraño, curiosamente el programa tenía éxito. Pero desde mi llegada notaba que los desaparecidos aumentaban.&lt;br /&gt;Parecía que los "odiados" tenían alguna relación con los desaparecidos.&lt;br /&gt;Ahora tengo miedo y no se qué hacer, acepté firmar y sospecho que sería el próximo en desaparecer.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 554&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Marisol Ester Rojas Celedón.&lt;br /&gt;Comuna Nueva Toltén  - Chile.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AYER &amp;amp; HOY&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mi abuela solía contarme historias de cuando era joven, entre ellas; esta.&lt;br /&gt;“Nosotros teníamos radio. Con ella en vez de ver las cosas las imaginábamos, especialmente en los radioteatros. Nieves López, tenia una voz tan hermosa… dramatizaba tan bien que te dabas cuenta de todo através de su voz. Había una vecina, que cuando era hora de escucharla venía a nuestra casa con su hijas; todos nos reuníamos alrededor de la radio y cuando terminaba seguíamos conversando sobre lo sucedido.&lt;br /&gt;Me sentía realmente unida a ellos.”&lt;br /&gt;No se lo dije, pero pensé:&lt;br /&gt;“yo quisiera formar parte de la radio, para unir a la gente con mi voz.”&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 555&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 556&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ramón Martín Hernández.&lt;br /&gt;Llodio,  (Alava) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ROBINSON&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cinco años que murió Narcisa, su mujer, tres Seve, uno Paquito, con el que hacía siete que no se hablaba. Un galgo que llegó un día aterrorizado, con un corte en el cuello, le acompaña. Cada cinco días la furgoneta del rumano: pan, café, pescado, pilas... El móvil con frecuencia dominical: "Que te he dicho que estoy bien, que no necesito nada...". Un incombustible transistor forrado en piel; lo mueve con el sol: en la mesita de noche, en la cocina, bajo la higuera en el huerto, en el poyo del zaguán, y vuelta a empezar. Palabras, risas, historias, un palpitar de gentes que parecen estar ahí.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 557&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 558&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 559&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Diana Franco Blanco.&lt;br /&gt;A Coruña – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UNA SEGUNDA OPORTUNIDAD&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hubo una guerra y sobrevivió. Perdió todo aquello que amaba y no pudo disfrutar la experiencia de un mundo en constante evolución.&lt;br /&gt;Cuando todo acabó, sólo los mensajes que salían de su antigua radio lo acompañaban en aquel tránsito. Todavía conservaba la esperanza de recuperar una vida robada.&lt;br /&gt;El diecinueve de marzo resonaban las palabras de un reconocido psicoanalista en aquel viejo transistor: “…consideramos afortunados a aquellos que regresan de la guerra pero algunos jamás recuperan su vida…”.&lt;br /&gt;Su cuerpo lánguido descansaba sobre el desgastado sillón de aquella diminuta estancia. ¿Le daría la vida una segunda oportunidad? Esta vez, lo haría mejor.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radioroncudo.com/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 103px; height: 28px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-bDydwF2fjXE/ThM_9Ux8c6I/AAAAAAAAD20/aABF4dW-Cs4/s320/Radio%2BRoncudo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625910682298643362" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Roncudo - 106.1 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Corme (La Coruña)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 560&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José María Redondo Puente.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DEMASIADO VOLTAJE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Desde que le habían incapacitado para desarrollar su trabajo pasaba las mañanas en el parque, deambulando en solitario, con su pequeña radio pegada a la oreja, escuchando debates y  diarios hablados.&lt;br /&gt;Por las tardes paseaba por las calles del barrio. Sintonizaba emisoras de música a todo volumen y se colgaba la radio del cinturón,  chocando en el balanceo con los llaveros que llevaba en las trabillas del pantalón: uno del Real Madrid y otro de la Virgen del Rocío. Completaban su indumentaria una chaqueta de pana adornada con llamativas insignias, un bastón y una canana que cruzaba su pecho repleta de pilas de uno coma cinco voltios.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 561&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Raúl Oscar Ifran Lainez.&lt;br /&gt;Punta Alta, (Buenos Aires) -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TODO PARA OIR, TODO PARA IMAGINAR.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hoy es un adorno de lujo en el recibidor de mi casa. Está sobre una pequeña mesa de roble que hace juego con su color y asombra a los visitantes con su gran porte de distinción.&lt;br /&gt;Pero cuando se cruza con mis ojos sé que un profundo temblor recorre sus válvulas y cables. Parecido al que me electriza el corazón.&lt;br /&gt;Y es que hace muchos años, allá por los cincuenta, era la única diversión de la familia. A su alrededor nos juntábamos a escuchar música, partidos de fútbol, las novedades del cambiante mundo, las novelas.&lt;br /&gt;La vieja radio capilla de madera. Todo para oír, todo para imaginar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 562&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jaime Humberto Pérez Salazar.&lt;br /&gt;Pereira – Colombia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SALMO 104:4&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Vendí, cambié, aposté, me humillé... ¡Sí él vivía yo vivía!&lt;br /&gt;La muerte rondaba. Mis ruegos a Dios no fueron en vano. Un ángel extrañó me otorgó las fuerzas. No un ángel con alas, tampoco persona.&lt;br /&gt;Mensajero de otros, para darme aliento.&lt;br /&gt;Secuestrado fue conmigo y el primero en enfermarse.  ¡No podía morir!&lt;br /&gt;Si él moría, yo moría.  Hice mil cosas por sus baterías.  Y las conseguí...¡Su voz,  no se apagaría!&lt;br /&gt;Quizás lo conozcas. “M400 ETON”. Dios hizo del viento mi gran compañía.  Secuestrado por violentos, alejado de mi familia, y un pequeño radio me brindó alegría. LAS ONDAS HERTZIANAS  LAS USO EL CREADOR PARA DARME VIDA.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 563&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Beatriz Lorenzo López.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA HUELGA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Las ondas hertzianas  estaban furiosas. Aquel locutor, con su voz chirriante y plagada de tonos agudos, era más de lo que podían soportar. Por primera vez en sus más de cien años de existencia conocida decidieron declararse en huelga. Todas, excepto las encargadas de transmitir onomatopeyas, que adoraban las voces rijosas.&lt;br /&gt;-Brrrr! Slurp! Aaaachís! Prrrrr!&lt;br /&gt;Eso fue todo lo que los aparatos de radio retransmitieron al día siguiente.&lt;br /&gt;El asombro fue mayúsculo. Por Internet corrieron mil teorías acerca de supuestos mensajes en clave. La audiencia subió como la espuma y dos meses después el locutor de la voz chirriante ganaba su primer ONDAS.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 564&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Antonio Martín Pereira.&lt;br /&gt;Huelva -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL PODER DE LAS ONDAS.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aquella mañana supo que iba a jugar su última carta. Tres años tambaleándose en el abismo sometido por el paro mermaban amargamente sus ilusiones hasta el punto incluso de desfigurar su rostro. No recordaba lo que era sonreir. Era eso, o seguir dependiendo de la caridad de otros para reflotar el devenir familiar. Días atrás le habían propuesto dar testimonio de sus experiencias como parado en una emisora de radio local. Casi sin fe, acudió a la cita. Pero quiso el extraordinario poder de las ondas, que horas más tarde un empresario, anonadado por la precariedad narrada, le ofreciera trabajo. Hoy me cuentan que allí sigue...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 565&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;99 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rodolfo Nicolás Capaccio Cabrera.&lt;br /&gt;Posadas, (Misiones) -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;INFALIBLE.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Soy infalible en los penales. Cuando el relator anuncia a viva voz que "estará  cargo de ejecutarlo..." se escucha mi nombre. Entre miles de radios encendidas, a mi solo me interesa ésta, con la que escucho. "El portero se apronta -sigue el relator- calculando hacia donde irá el envío de este hombre que ya puede clavarla en un ángulo como disparar rasante hacia cualquiera de los palos..." Contengo la respiración. "Toma carrera -dice- y... Gol, gol, gollllll...!&lt;br /&gt;Ser inválido no me impide aumentar el volumen de la radio, bajarlo e insertar mi nombre aclamado en triunfo por las multitudes.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 566&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Luis Parages Martínez.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;OÍDO, VISTO, LEÍDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Se dice que la radio da la noticia, la televisión pone la imagen y el periódico aporta la reflexión. Ella lo oyó en la radio, lo vio luego en la televisión y más tarde leyó los pormenores en el periódico. Los tres medios le proporcionaron una alegría creciente, una mezcla de alivio y de felicidad, pero luego deseó no haberlo escuchado, no haberlo visto ni leído: su padre, el ilustre locutor radiofónico, había fallecido. El transistor sobre la mesilla escupió una ranchera y ella, sentada en la cama, rompió a llorar. Ya no volvería a oírlo por las mañanas, dándole las noticias.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 567&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Marcos Dios Almeida&lt;br /&gt;Vilaboa, (Pontevedra) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CON TON Y SON&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Los sensores detectaron una musiquilla extraña..., y mientras aquella canción elevaba su alma, el robot auxiliar recuperó un objeto fotovoltaico que había estado sonando en el universo durante una eternidad.&lt;br /&gt;-Es una radio terráquea del 2107 -añadió el ordenador.&lt;br /&gt;El planeta original...&lt;br /&gt;El cambio climático... La desertización...&lt;br /&gt;Los humanos habían sobrevivido en Marte un tiempo, pero los rigores atmosféricos marcianos los obligaron a echarse al espacio.&lt;br /&gt;Mil años después, el piloto había retornado, y escuchando los registros sonoros del artefacto pensó que en aquella Tierra reverdecida podría haber supervivientes.&lt;br /&gt;Recogiendo el testigo, Jacob navegó hasta la cuna de una civilización que, afortunadamente, había aprendido de sus errores.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 568&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;45 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Alfonso Ayón Hernández.&lt;br /&gt;San Salvador -  El Salvador&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA CANCIÓN DE MI VIDA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Soy muy joven, en abril camino rápidamente por la vida pensando en ser independiente, la música de mi querida cajita de transistores me permite soñar; ahora quiero escuchar la canción de mi vida. Y fue así como mi destinó sonrió ¡Radio por favor no enmudezcas!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 569&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan F. Plaza Sánchez&lt;br /&gt;Salamanca -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL MÁS ALLÁ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Berta apura su café y mordisquea un churro de punta a punta. Cada tarde, antes de comenzar su programa favorito, sirve una taza y espera la sintonía. Normalmente la canturrea. A veces, incluso, mueve un poco las caderas, como cuando era joven y él la llevaba al baile. Aquel día se sentó y miró con atención su viejo aparato cuando el locutor anunció el tema del programa: hablarían con los muertos. Y dio un respingo cuando descubrió la voz seca de Raimundo, que le decía en un susurro: “Berta, vamos al baile”.&lt;br /&gt;Desde entonces, mueve el dial sin descanso para oír su voz, invitándola a bailar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 570&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:100%;" &gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 571&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sergio Estébanez Sáez.&lt;br /&gt;Burgos -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MUJER BLANCA SOLTERA BUSCA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mujer blanca soltera, de avanzada edad, costumbres caseras, de trato fácil, locuaz y dicharachera, polifacética, muy puntual y estricta en cuestión de horarios, con buena salud exceptuando un insomnio crónico pese a lo que soy infatigable y un pánico incontrolable al agua que no me impide adaptarme plenamente a  los hábitos de limpieza de quienes me rodean, busca piso para compartir aunque no disponiendo de medios para poder colaborar con los gastos. A cambio se ofrecerá compañía y conversación incondicionales y fidelidad absoluta, con unas necesidades mínimas de espacio y alimento. Imprescindible que el edificio cuente con red eléctrica de 125 voltios  por carecer de adaptador incorporado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 572&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pedro Jesús Extremera Ortega.            &lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ENTREVISTA INFORMAL&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;(Suenan las señales horarias)&lt;br /&gt;“Me voy a presentar:&lt;br /&gt;Buenos días. Son las diez de la mañana, las nueve en Canarias.&lt;br /&gt;Hoy tengo las pilas cargadas. Relleno la vida, con muy buena onda. Soy la mejor compañera para cualquier ocasión y lugar. Puedo hacerte sentir sin tocar, ver sin mirar y gustar sin probar, pero nunca oír sin escuchar. Terapeuta eficaz. Siempre dispuesta, sin problemas de horarios, de principio a final.&lt;br /&gt;Un amigo: el silencio.&lt;br /&gt;Una virtud: máxima puntualidad.&lt;br /&gt;Un defecto: aparezco en los sitios sin llamar.&lt;br /&gt;Empatizo rápidamente. No guardo secretos, mi dial delata quién utiliza mi libertad.&lt;br /&gt;Muchas gracias”.&lt;br /&gt;Relación de Amigos Dispuestos a Imaginar Oportunidades.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 573&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;98 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carmen Prados Viñas.&lt;br /&gt;Hospitalet de Llobregat, (Barcelona) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO  TERAPIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Después de aquel grave accidente que la mantuvo postrada en una cama, el único aliado que tenía en las largas jornadas, era un pequeño transmisor que guardaba bajo la almohada. Él le informaba de lo que ocurría en el mundo fuera de esas cuatro paredes, y en momentos de tristeza y soledad le alegraba con su música, haciendo más llevadera su convalecencia.&lt;br /&gt;Con el tiempo, la medicación y las visitas con el fisioterapeuta, las heridas físicas sanaron, pero las más profundas y difíciles de curar, esas que afectaban a su alma, sólo gracias a la radio, consiguió cicatrizar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 574&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Marta Cabezas Ruiz.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;FRECUENCIA ENAMORADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Escuché su voz y supe que me había vuelto a suceder. Otra vez esa sensación inconfundible; cosquilleo en el estómago, pulso acelerado, impresión de flotar...Seguí escuchándole sin prestar atención a lo que decía. Me detuve en cada palabra, que salía de su boca zambulléndose en aire espeso. Palabras que no se llevó el viento y que se colaron en mis oídos como una caricia. Como la caricia que él jamás me haría. Quise llorar, sin embargo, repentinamente me sentí afortunada por su inmenso regalo. Palabras mías desde ese momento. Apagué la radio y me deleité con ellas…tocándolas, desgastándolas y atesorándolas en mí para siempre.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 575&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aránzazu Fontelos Ezquerra.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;PEQUEÑO OLVIDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La llave entró en la cerradura, no sin cierta dificultad. Esto le extrañó, pero recordó que alguna otra vez le había sucedido y no le dio mayor importancia. Cuando accedió al vestíbulo de la vivienda, en penunbra, advirtió unas voces que procedían de su habitación, al fondo del pasillo. Un escalofrio recorrió su cuerpo menudo que quedó, paralizado. Dudó unos instantes entre volar escaleras abajo o entrar. Sin atreverse a encender la luz, sigilosa, se dirigió hacia el dormitorio, donde sin duda, alguien hablaba. Las voces eran ahora susurros ... ¡No! Música.&lt;br /&gt;Abrió la puerta. Un número se iluminó en la oscuridad: 107.3.&lt;br /&gt;Había olvidado apagar la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.sindominio.net/radiotopo/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 106px; height: 85px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-f65iHLr5jKE/ThM_9stDyjI/AAAAAAAAD28/cOzSV8VusPE/s320/Radio%2BTopo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625910688720603698" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Topo - 101.8 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Zaragoza&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 576&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Enrique Otero Casas.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA ESENCIA, ES INVISIBLE A LOS OJOS&lt;/span&gt;. (Durmiendo con mi amor secreto)&lt;br /&gt;Vida, no es tan complicado… simplemente eso. Distinta, pero viva… No conozco sus rasgos ni jamás la he visto, o eso creo… pero la conozco perfectamente.&lt;br /&gt;Su voz es terciopelo saliendo de un clarín de sándalo, su aliento cálido, cercano y discreto. Su carácter sinuoso y envolvente.&lt;br /&gt;Es complicada y compleja, nada convencional, y se esconde entre velos de fino eco neblinoso. Aveces, lleva el pelo suelto y se lo enreda distraidamente en una pluma, y otras, decide ponerse gafas para juguetear con ellas, mientras espera a que la encuentre de madrugada girando con mis dedos el dial, antes de acostar el transistor debajo de mi almohada.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 577&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Manuel David Lara Bueno.&lt;br /&gt;Toledo -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO LUNA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hace veinticinco años de la primera emisión de Radio Luna 107. Estamos convencidos de que el mayor deseo de su fundador hubiese sido abrir la emisión de hoy para agradeceros vuestra compañía. Desde las ondas queremos rendirle nuestro particular tributo a ese gran soñador y a todos aquellos que creyeron en este proyecto.&lt;br /&gt;Son muchas las voces que se unen a nuestro homenaje. Rescatamos una de estas llamadas:&lt;br /&gt;"Buenas noches Radio Luna. Sabéis que llevo años perdido entre los recuerdos de mi mente, pero pasen los años que pasen, jamás podré olvidar que tal día como hoy nació este que es mi gran sueño. Gracias."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 578&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Griselda Cuerva Irazábal.&lt;br /&gt;Dolores, (Buenos Aires) - Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA MAGIA DE LA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Era un día gris y nostálgico, sentada en un sillón me di cuenta que mi estado de ánimo se asemejaba al clima. Me levanté, caminé lentamente y me dirigí hacia la cocina, mientras calentaba el agua para hacerme un te encendí la radio. El conductor y su equipo irradiaban alegría, sus voces eran sonoras notas musicales, el programa que estaba en el aire era tan entretenido que vi brillar el sol en un diáfano cielo azul. Seguramente seríamos muchos los oyentes que estábamos disfrutando esa maravilla. Desde aquel día, no volví a ver un paisaje triste, la magia de la radio me hechizó.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 579&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ana Isabel Vargas Pérez.&lt;br /&gt;Chiapa de Corzo, (Chiapas) -  México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;VOLANDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;-“…tan simple como ello, os lo aseguro.”&lt;br /&gt;-“Pues tendremos que ponerlo en práctica. Le agradecemos su presencia esta tarde. Un fuerte aplauso para el Dr. Finelus”&lt;br /&gt;Los aplausos pregrabados sonaron con fuerza.&lt;br /&gt;Maldita sea, no entendí eso de: “sólo hay que pasarlo por el revés y hacer un giro de tuerca inverso…” El grito de Margarita me hizo perder el equilibrio y terminé de cara al suelo. Los demandaría. “Volando sin alas” por Augur Finelus parecía un libro de fiar. No estaba seguro si el chirrido era la escalera cayendo, la radio siendo golpeada con furia o la ambulancia derrapando en la curva de delante.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 580&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Alicia Yustas Humanes.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL MICROONDAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Tengo un microondas radiofónico. Cuando lo puse en marcha en mi recién reformada cocina, sonó la sintonía de un informativo de la radio. Cambié la potencia y pude oir una emisora musical y después un programa de deportes. En la tienda se negaron a cambiármelo. Un técnico lo revisó y todas las conexiones estaban correctas. Un parapsicólogo pasó un péndulo por toda la cocina y afirmó que no había fantasmas.&lt;br /&gt;Ya no salgo de casa, ni veo la tele, ni leo, ni cuido las plantas. Sólo escucho el microondas. Me paso el día dando a los botoncitos del aparato. Voy a trasladar el sofá a la cocina.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 581&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Antonio Garrido Cárdenas.&lt;br /&gt;Almería -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MEMORIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;He vuelto después de quince años. El edificio donde se encontraban los viejos estudios se ha convertido en un sofisticado y moderno entramado de oficinas. Pero hay algo en su aire, en su fragancia, que juega con mi memoria y la confunde. Es como si lo sintiera aquí, con sus enormes cascos y su mirada distraída, emitiendo una noche más.&lt;br /&gt;-¿Desea algo? –me ha preguntado la chica de recepción con una voz inorgánica; una voz metálica e impersonal.&lt;br /&gt;-Nada, no se preocupe –le he contestado yo mientras abría distraídamente una pequeña bolsita de plástico y espolvoreaba por la moqueta algunas de sus cenizas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 582&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;96 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Salvador Galán Moreu.&lt;br /&gt;Madrid - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;FÁBULA EN FM&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El jardinero se puso los cascos y sintonizó su emisora favorita, la de música española. Luego subió el volumen y arrancó el escandaloso cortacésped. Lo dirigió hacia una tarántula gigante. De pronto la zarzuela se interrumpió.&lt;br /&gt;-¿Seguro que quieres salvar mil moscas?- inquirió un extraño locutor entre el desagradable ruido blanco.&lt;br /&gt;El jardinero se detuvo a apagar el transistor. La tarántula permaneció estática.&lt;br /&gt;-Para aguantar dos zumbidos, mejor uno solo-se dijo mientras guardaba el diminuto aparato en su riñonera.&lt;br /&gt;Viró a la izquierda del insecto. Cuando lo dejó atrás, sintió su mirada octogonal en el cogote.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 583&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Yusbei Uzcátegui González.&lt;br /&gt;Mérida – Venezuela.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL FIN DEL MUNDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Una anciana y su nieto cenan mientras escucha la radio, un locutor habla sobre la invasión de seres de otro planeta, que han venido para exterminarnos.&lt;br /&gt;La anciana se angustia al ver que algunas personas corren por la calle, toma el teléfono, llama a su hija, ella no contesta, el niño llora desesperadamente. El sobreviviente de un ataque extraterrestre es entrevistado por el locutor quien asegura que acabaron con todo y que no hay salvación.&lt;br /&gt;La anciana no puede calmar al niño. Irracional, cierra todas las ventanas, abre las llaves de gas. El locutor informa que todo era ficción, pero la anciana y el niño están moribundos.&lt;br /&gt;“Inspirado en el relato realizado por Orson Welles en octubre de 1938: “La Guerra de los mundos”&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 584&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Álvaro Domínguez García.&lt;br /&gt;Sonseca, (Toledo) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;¿SI YO SOY UNA ONDA, Y TÚ RADIO ERES ONDAS POR EL AIRE... YO VUELO?&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Anoche la radio me confirmó algo que hace tiempo intuía con la poesía: que tú y yo somos ondas, como las de un estanque, como rayos del mediodía: "Siempre hemos considerado nuestro cuerpo como algo material, estático, una dualidad cuerpo y mente - explicaba un físico en tono íntimo y delicado, como si desvelara un secreto- pero, ¿saben ustedes que con siete años no queda en nuestro cuerpo ninguna célula presente en nuestro nacimiento?" La vida copula con el tiempo y el movimiento, al igual que una onda se expande por el cielo, sin materia. Una energía que atraviesa todo muro, el frío invierno y las censuras.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 585&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sergio Generelo Tresaco.&lt;br /&gt;Logroño,  (La Rioja) –España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RESERVOIR RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El dolor a consecuencia de la paliza recibida no era, a pesar de todo, mayor que la angustia que me producía el interminable parloteo del locutor taladrando mis oídos.&lt;br /&gt;-Haremos un juego- había dicho poco antes el señor Vega mientras giraba el dial del viejo aparato sintonizando una emisora al azar. -Si la próxima canción es en inglés, vives, si es en castellano, mueres-.&lt;br /&gt;Al señor Vega le gustaba apostar. Casi tanto como a  mí.&lt;br /&gt;Tras unos interminables minutos, aquella voz finalmente iba a dejar de hablar.&lt;br /&gt;"Y a continuación escucharemos Little green bag, de George Baker...”&lt;br /&gt;Respiré aliviado.&lt;br /&gt;"...en una curiosa versión en español..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 586&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jorge Calvo Cabezón.&lt;br /&gt;Toledo -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;INTERFERENCIAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Como todas las mañanas Alfonso, a las ocho menos cuarto, montó en su coche, encendió la radio y sintonizó su programa matinal preferido.&lt;br /&gt;Al cabo de un rato unas interferencias lo interrumpieron, entre ellas se escuchaban palabras sin sentido y gritos.&lt;br /&gt;Al final del día, mientras descansaba viendo la televisión, una noticia le sobresaltó: habían asesinado a una familia esa misma mañana sobre las ocho y existía una grabación en la que se escuchaba lo mismo que Alfonso oyó en su radio.&lt;br /&gt;Al día siguiente volvió a coger su coche, encendió la radio y pasado un tiempo escuchó interferencias, entre ellas su voz ahogada...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 587&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Xóchitl Tavera Cervantes.&lt;br /&gt;Morelia – México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SU VOZ ERAN MIS OJOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En esos tiempos, su voz eran mis ojos. Los colores pardos, grises, cálidos y fríos me los dibujaban sus palabras. Cada mañana desayunaba acompañada de la melodía de sus canciones que a veces rompían en melancólicas notas. Defendimos a princesas de malvados hechiceros, cabalgamos en busca de ladrones y ofrecimos tibios y trémulos besos al amor que tocaba a nuestra puerta.  Ahora el tiempo se lo ha robado todo, ya no está permitida la imaginación, sólo hay incandescencia, estruendos y risotadas vulgares. Ya todo está dicho, ya todo está visto y a mí...  mujer de surcada piel y acumulados años, ya nada me queda.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 588&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Verónica Mas Checa.&lt;br /&gt;Bilbao -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;PETRIFICADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Encendí la radio como cada tarde pero algo nuevo sucedió. Aquella no era la voz de Rosa; ésta era más misteriosa, ronca, airada. Se notaba en sus fonemas que deseaba algo insidiosamente y que se estaba preparando para alcanzarlo. Conforme traspasaba mi tímpano, me fui acoplando en una esquinita de mi cuarto casi sin hacer ruido. A cada palabra suya el frio aumentaba;  quise taparme pero mis piernas no respondían. Intenté cubrirme los oídos pero mis manos bailaban al compás de la voz, quise mantener los ojos abiertos, pero ya no pude ver nada. Me encontraron al día siguiente en la esquinita convertida en estatua de sal.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 589&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sonsoles Sánchez-Reyes Peñamaría.&lt;br /&gt;Ávila -  España. &lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO MALIGNO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Era así, día tras día. Tras una mañana anodina en el despacho, un engrudo comestible le esperaba en casa. Su único placer era adormecerse después en un sillón.&lt;br /&gt;Ese día su plácido sueño se vio interrumpido de cuajo… su mujer comenzaba a hablar a voces con un timbre de voz masculino, reía a carcajadas y se expresaba en una lengua incomprensible. En la lucidez de un instante, entendió alarmado que un espíritu maligno se había introducido en ella.&lt;br /&gt;Medio dormido, se levantó a salvarla. El dolor le hizo abrir los ojos: había roto de un manotazo la radio en la que su hijo jugaba con el dial.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 590&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Adrián Carvajal Rufo.&lt;br /&gt;Burujón, (Toledo) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO IMPOSIBLE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuentan los que lo vivieron que fue una cosa especial para una ocasión tan simple como aquella.&lt;br /&gt;Érase en una tarde de verano, un grupo de niños pensaron ¿podríamos crear nuestra propia emisora de radio?. Todos, risueños, se fueron a su casa con una gratificante idea de lo que podrían hacer con una radio, su propio programa de radio, sus propios micro-relatos... Los niños se lo comentaron a sus padres. Sus padres, sin darles mucho ánimo hacia el éxito, les dijeron que eran demasiados pequeños para hacer un programa de radio. Los niños pensaron, con padres o sin ellos lo haremos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-_kjpZOOagxE/ThNJe0Tl4SI/AAAAAAAAD3E/pstK4k1vwjQ/s1600/Radio%2BGeneto.jpg"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 160px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-_kjpZOOagxE/ThNJe0Tl4SI/AAAAAAAAD3E/pstK4k1vwjQ/s320/Radio%2BGeneto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625921153301602594" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Geneto - 107.5 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Santa Cruz de Tenerife&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 591&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;95 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gabriel García Rosaura.&lt;br /&gt;Murcia – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CARNÍVOROS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Son las dos de la mañana y un oyente hace sonar el teléfono de la emisora. Entra en antena para contarme una historia que aviva mi fe republicana: era una fría mañana de enero. Un pueblo de salvajes carnívoros invade y llena de desconcierto a un pacífico pueblo de agricultores. Para calmarlos, el rey, un cincuentón untado de cinismo, mandó arrojarles un buey cebado al que devoraron con saña en pocos minutos. Al amanecer, como un rayo, un hombre de pelo cano huyó sobre un hermoso caballo negro en busca de otro destino menos incierto.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 592&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Laura Giménez del Toro.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO-DESPERTADOR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Otra vez esa voz que apaga el sueño y enciende la realidad.&lt;br /&gt;La melodía se mezcla con ruido. No sé bien qué suena, quizás sea que aún es demasiado pronto para escuchar.&lt;br /&gt;Pero la voz insiste ¡Despierta! ¡Levántate! Hay un mundo vivo ahí afuera y debes salir a participar.&lt;br /&gt;Yo, viajo difuso en el aire, expandiéndome en ondas que tu vista no distingue. Pero en tu oído me convierto en alguien importante. Una vía de escape en medio del tráfico matinal. Una información valiosa. Esa canción que te contagia alegría.&lt;br /&gt;Puedes contar conmigo, cuando quieras. Me encanta entretener pero me gusta aún más que me quieran escuchar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 593&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;33 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Beatriz Soto Lema.&lt;br /&gt;Coruña -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MELANCOLÍA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aquel día se levantó melancólico. Se dejó llevar por los recuerdos del pasado, aquellos que le habían llevado a la situación actual. Encendió la radio, su única compañera, y se echó a dormir.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 594&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;17palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Belén Araujo Serrano&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO ETERNIDA&lt;/span&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;D&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuando dio el último suspiro y su corazón se paró, en su cabeza continuaba sonando la radio&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 595&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cristina Grosson Artigas.&lt;br /&gt;Valencia – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL PARTE DE REGRESO A CASA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Llevábamos 3 días caminando sin rumbo. Era 16 de Marzo de 1939.&lt;br /&gt;Nuestro cabecilla nos había abandonado hacía una semana. Quedábamos 5 soldados, y yo, con mis 21 años, era el más veterano.&lt;br /&gt;Entramos en una casa abandonada. Parecía que por allí había pasado hacía poco la temida guardia mora.&lt;br /&gt;Encendimos una radio que decoraba el salón. Hacía poco que se creó Radio Nacional de España, la cual, monopolizaba la información en nuestro país. La Falange era la responsable de los espacios que emitían. La situación de censura de entonces era evidente.&lt;br /&gt;El parte de aquella mañana no nos motivó para seguir.&lt;br /&gt;Regresábamos a casa.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 596&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Óscar Gómez Jiménez.&lt;br /&gt;Toledo - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CUENTO DE HADAS BAJO LA LLUVIA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;-  A continuación nuestro radioyente Fernando no quiere contar su historia.&lt;br /&gt;-  Bueno pues yo la conocí el día de lluvia. Ella iba con un vestido rojo precioso. Estuvimos hablando un rato y congeniamos. Los dos bajo un mismo paraguas un día de lluvia… Como de cuento. Caminamos durante un buen rato, hasta llegar a su casa. En el portal cuando fui a darla un beso, ella se retiró. Pero al irme decepcionado me agarró del brazo y me besó. Fue un momento mágico, como sacado de un cuento de hadas, lo único que el hada no volvió a aparecer.&lt;br /&gt;-  Muchísimas gracias. Qué mejor canción tras…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 597&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mª José García Lorente.&lt;br /&gt;Murcia – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AL FINAL SALEN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Salía, simplona, de un lugar complejo que nunca alcanzó a entender.&lt;br /&gt;Se deslizaba, inquieta, por un pasillo estrecho, siempre oscuro, triste y a la vez plagado de aquello que resumía tan bien una compañera de trabajo: Vida. Siguió andando, monótona, para llegar a una galería en la que ya podía vislumbrarse cierto regusto a luz.&lt;br /&gt;Llovía, como siempre en aquel lugar, sombrío y húmedo. Cogió fuerzas y llegó al destino final de la jornada de ese trabajo suyo, malpagado como el que más: la conjunción y asomó por la boca de Andrés, el locutor sustituto, especialista en dar malas noticias.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 598&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Daniel Chamorro Gamero.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ESPERANZA&lt;/span&gt;.&lt;br /&gt;No entendía por qué había tenido la desgracia de sobrevivir. No me suicidé por orgullo, no por falta de ganas, pues era consciente de que el mundo que habitaba era el peor de los infiernos, un infierno que ni el demonio más viejo podría haber imaginado jamás.&lt;br /&gt;Abandoné el peligroso yermo y me dirigí a las montañas. Encontré una casa, no había luz, pero sí comida que me proporcionó semanas de supervivencia. Pero fue en el sótano donde encontré mi salvación, allí había un equipo de radiocomunicación del cual al activar su emisión de emergencia escuché una voz que yo bauticé con el nombre de Esperanza.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 599&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;62 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carlos Trenc Español.&lt;br /&gt;Huesca – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO Y SU SILENCIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Y, de repente, se cayó la radio.&lt;br /&gt;El silencio se adueñó de todo, las miradas miraban aterrorizadas, las manos temblaban impotentes… Ese silencio eternizaba cada segundo, infinito y profundo, irreparable. El silencio se podía oír a mil kilómetros a la redonda.&lt;br /&gt;Al final, la radio fue a caer en una hamaca y no se rompió. La algarabía arrancó de cuajo el silencio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 600&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;88 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Paz Ruiz Gil.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;BOFETADA DE REALIDAD&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En medio de una jaula para pájaros humanos, los catorce secuestrados sobrevivían en su celda con una tristeza que les reptaba por la cabeza, igual que la fiebre amarilla que portaban. Se despertaban de noche con los pelos de punta, los músculos hervidos en angustia y las miradas grávidas, atentas por ver quién se acercaba a sus  inmanentes rejas. De pronto una sombra con un fusil encendió el invento de Marconi. Supieron que era 2011, y  un gritó convulsionado sentenció que llevaban más de tres años en cautiverio.&lt;br /&gt;Este microrrelato habla de un conflicto real que se vive en la selva colombiana.&lt;br /&gt;Los secuestrados en este año ascienden a 3143, según diarios oficiales.&lt;br /&gt;Muchos viven en auténticas celdas en medio de la selva, para ellos la radio es su único canal con el exterior.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/06/micro-relato-2011.html"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-pINBFbiXjrE/TadxQskehVI/AAAAAAAADaw/FviaPoQPAr4/s200/volver-Menu-2011.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595565593687131474" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2329129265794218824-7967790101661877162?l=radiolibre-op.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/7967790101661877162/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2329129265794218824&amp;postID=7967790101661877162' title='2 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/7967790101661877162'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/7967790101661877162'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-501-600.html' title='Relato 501  a  600'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/-zxVy5s_r_cQ/ThM_8mvWDII/AAAAAAAAD2c/4Qcc_M3gEXU/s72-c/Radio%2BPimienta.jpeg' height='72' width='72'/><thr:total>2</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-1696532903606248997</id><published>2011-03-25T17:33:00.000-07:00</published><updated>2011-07-04T09:56:18.030-07:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Micro-Relato 2011.'/><title type='text'>Relato 401  a  500</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 401&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Andrés Benítez Moré.&lt;br /&gt;La Habana - Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CMQ-RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En mi casa no había radio, a dos casitas una vecina tenia uno, como un cajón, la voz se perdía a cada rato.&lt;br /&gt;Eramos 6 hermanos y nos pegábamos a la tapia a oír las aventuras y otros programas.&lt;br /&gt;Los caballos, pájaros, animales, ríos, que el narrador describía, eran nuestros sueños de niños.&lt;br /&gt;Cuando por primera vez fui a la ciudad y a un estudio de grabación, entonces vi a los actores.&lt;br /&gt;Descubrí que todo era imitación, mis lágrimas corrieron y sentí deseos de verme otra vez junto a la tapia para  seguir soñando con la magia de la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 402&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ana Unhold Bauzá.&lt;br /&gt;Buenos Aires – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VOZ DE LOS SECUESTRADOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Queridos oyentes de Colombia: Hoy es el último programa de "La voz de los secuestrados" que acompañó a quienes estuvieron en la selva. Hoy ha sido liberado el último rehén, y han pasado veinte años.&lt;br /&gt;- "Mi única ilusión ha sido volver a la realidad - dijo- Quien tiene una radio, no está solo. La radio acompaña el cuerpo y el alma. Nuestros seres queridos han estado con nosotros. Cada amanecer, entendimos que la vida es esperanza y hay que sostenerse hasta alcanzarla. Perdimos todo. La radio fue el único eslabón para no caer en la locura de la sin razón" Hasta aquí hemos llegado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 403&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;87 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jose Agustin Vega Vega.&lt;br /&gt;Guayaquil – Ecuador.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LO DIJE YO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Acostado en la camilla del hospital esperaba mi ingreso al quirófano. El rostro preocupado y nervioso de una mujer de aspecto humilde que esperaba a que terminara la operación de su esposo, me incitó a pedirle que se acerque, con mucha confianza le dije –Hoy en la radio, una dulce y diáfana voz indicó que por este día está completamente prohibido pensar negativamente, tranquila todo saldrá bien-, ella sonrío y sus mejillas se iluminaron, se acercó y muy suavemente me murmuró al oído –Gracias por creerme-.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 404&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jose Antonio  Senel Pernia.&lt;br /&gt;Almeria – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO MORTAL&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sonaba la musica en aquel burdel de mala muerte una radio anticuada se encargaba de ambientar ese antro, Carol la madame era la dueña y tenía mucha estima a su radio contaba historias de como llegó a sus manos parece ser contaba a las otras chicas que la radio perteneció a un personaje siniestro de el kgb la utilizaban para torturar a los reos politicos su musica volvió loco a muchos presos la hacian sonar permanentemente para que no pudiesen dormir.&lt;br /&gt;Una noche robaron en el burdel y se llevaron la radio ,el ladrón apareció muerto por una descarga electrica producida por la misteriosa radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 405&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;47 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Félix Pacheco Granado.&lt;br /&gt;Ciego de Ávila - Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SOS.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuando cumpliera diez mil millones de años, iba a morir. Pidió ayuda por radio. El niño, al escucharlo, activó el dispositivo.&lt;br /&gt;No se formaría otro agujero negro. Continuaría la vida. Las ondas radiales podrían seguir llegando hasta los oídos de los seres humanos para hacerlos más felices.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;RELATO 406&lt;br /&gt;105 palabras&lt;br /&gt;María Magela Demarco Di Florio.&lt;br /&gt;Buenos Aires - Argentina.&lt;br /&gt;HOMBRES ALADOS&lt;br /&gt;“Me llamo Violeta. Tengo más de treinta y menos de cien. Me gusta contar estrellas, darme baños de sol y descifrar los mensajes que esconden las nubes. Busco un príncipe con o sin principado, no me interesa que tenga carruaje, pero sí cofres llenos de besos, flores y sonrisas. No busco medias naranjas, sino una naranja entera. Para hacer juntos licuados y ensaladas de fruta. Eso sí, como diría Oliverio Girondo, es primordial que sepa volar”. Así rezaba el mensaje que salió al aire en el programa de radio más escuchado. Violeta no recibió ningún acuse de recibo. Los hombres con alas andaban escaseando.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 407&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gloria Julieth Medina Jaramillo.&lt;br /&gt;Bogotá D.C. - Colombia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SE ACABA EL MUNDO, QUEDA UN INSTÁNTE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Y allí, atónita ante la noticia que anunciaban por la radio, pensó en ese momento cuan feliz pudiese haber sido, cuantos abrazos y cuantas palabras dulces podría haber brindado a los suyos en vez de hirientes, habría sido más productivo entregarlos que ahorrárselos para luego, pensó en las veces que se enamoró y cuanto tiempo desperdició y ese amor que podría haberse entregado a ella misma, recordó los muchos libros que dejo de leer pues siempre decía: después lo haré. Y ahora enfrentándose a la noticia que el locutor emitía con melancolía y angustia. Pensó cuanto tiempo perdido: El futuro nunca llegará y el pasado no volverá.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 408&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gemma Rivero Bravo.&lt;br /&gt;Barcelona – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;VICIOSOS DE LAS ONDAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Queridos oyentes:&lt;br /&gt;¡Soy Doña lunática! Amante de las ondas y las frecuencias, abstracta y comunicativa, siempre por hacerles un favor a ustedes mis estimados viciosos de la radio ¿o acaso me confundo?  Es para mí un placer dedicarme a estos menesteres de las ondas. Comunicar, entretener,  informarles, congratularles, divertirles no es obra fácil. Jugar, viciosillos, a no tener cuerpo pero sí voz, captar con ello su atención que a veces anda algo despistada por los quehaceres de la vida, es un trabajo que requiere constancia y más que intuición, aún así  me postro humildemente ante mis fanáticos de las ondas ya que sin ustedes ¡nada sería!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 409&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hiram Estrada López.&lt;br /&gt;Celaya, (Guanajuato) - México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LEVEDAD&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Justo cuando se cumplió un año de la terminación de la guerra, comenzó a celebrarse la fiesta llamada de “los recuerdos”. Se inició a expensas de una señora guarda del altar, quien encomendándose a todos los poderes celestiales, desbarató un pequeño grupo de soldados. Terminada su acometida, empapada en sangre seca, la mujer terminaba su actividad levantando con piedad, los ojos al cielo, murmurando una sentida plegaria. Junto con el incienso, igual de invisible, la onda que hace eco en contados aparatos de radio confirma el final de la guerra, la cual se va desvaneciendo como aquellos jirones de tela ensangrentada, ocultos, debajo del altar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 410&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;92 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Antonio Martínez Rubio.&lt;br /&gt;Albacete – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA GUERRA HA TERMINADO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aunque era primavera, la noche era oscura y fría. Ya no se escuchaban gritos ni bombardeos. En las calles reinaba el silencio durante la noche. La guerra había terminado. Eso había dicho un hombre por la radio, un militar, supongo. Ahora también se escuchaba música. Aquella madrugada, no puse la radio para escucharla. Temía por ti, temía no poder verte más. Temía no poder bailar contigo la música que ponían en la radio, en nuestra radio…Un sonido no muy lejano arrancó mis lágrimas: del cementerio se escucharon varios disparos…La guerra había terminado…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 411&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 412&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Consuelo Álvarez Carro.&lt;br /&gt;Buenos Aires – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VOZ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cada mañana, le llegaba la inquietante voz de una mujer, que le decía: “Buen día amigo,  el sol nos acompaña brindándonos la posibilidad…” y luego, silencio.&lt;br /&gt;A él, este mensaje infiltrado por su ventana, le fastidiaba.&lt;br /&gt;Decidido a descubrir el misterio de la voz, esa noche se mantuvo despierto.&lt;br /&gt;Atento deambuló por la casa. En cuanto escuchó la voz, tan rápido como su impedimento físico se lo permitía, se precipitó en el cuarto de su madre.&lt;br /&gt;Desde la radio que ella tenía sobre su mesa, la voz lo desafiaba.&lt;br /&gt;Sin pensarlo y ante el estupor de su madre, golpeó la radio con su bastón, hasta hacerla añicos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 413&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Álvaro Mas Aguilar.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN PICADO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El miedo recorría cada una de las caras mientras la angustia y el temor que transportaba el aire se posaba en cada una de las mentes de los viajeros. El avión caía en picado en aquella oscura tormenta de verano como si el mismo dios Zeus hubiera ejercido fuerza sobre todos los controles que parpadeaban. La radio rota rechazaba cualquier intento de auxilio. La sangre recorría todo el cráneo del malherido piloto que sollozaba en silencio. De repente un rayo de esperanza brotó por sus venas. La radio se encendió dispuesta a comunicar aquel terrible mensaje. Su corazón salto. Estamos salvados, creyó.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 414&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;104 palabras&lt;br /&gt;Mario Sanchez Navio.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;GUERRA DE KI-DOM&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Suenan disparos y gritos. Airal y Kiattô han perecido en el asalto. Los demás resisten como pueden, hasta ahora sólo ha habido cincuenta bajas y no podemos permitirnos más, la radiofonía es nula. Estamos completamente solos, las provisiones nos dan para sobrevivir apenas una semana. El general Destroller dice que nos podemos salvar sólo necesitamos armarnos de valor y seguir por el helado sendero montañoso de Ki-Dom. La aldea está cerca. Debemos encontrar la aldea para poder llenar nuestra radio de energía oscura de la Tierra el mineral más abundante en nuestro planeta, Cernon, así podremos utilizar la radiofonía para que nos puedan encontrar…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 415&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;90 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ángel Muñoz Trapero.&lt;br /&gt;Ciudad Real – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AQUELLA TELEFUNKEN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuando entreví la antigua radio Telefunken entre bártulos que iban a ser arrojados a la basura, me apresuré a recogerla. Un anticuario de manos de cirujano consiguió que volviera a palpitar, aunque con la voz enronquecida y pitidos de fumador empedernido, el rumor herido, entumecido, del que regresa a la vida después de haberse visto desahuciado. De vuelta de tantas cosas, aquel aparato me devolvió la memoria vivísima de mis padres, ya fallecidos, y de mi infancia, tan remota. La casa familiar se desmoronaba, pero su eco seguía allí, arrullándome.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiokras.blogspot.com/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 134px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-U_pv2SLLsPg/ThHqzB8BDrI/AAAAAAAAD1s/4XXf_B2qCJI/s320/Radio%2BKras.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625535571976851122" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Kras - 105 f.m.&lt;/span&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Gijón&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 416&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Daniel Alberto Castrillo Massera.&lt;br /&gt;Leones, (Córdoba) – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA PROPUESTA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La voz (ese murmullo de mujer vaya-uno-a-saber-de-dónde-salido) le proponía, con desparpajo, una inminente fuga para amarse por toda la eternidad….&lt;br /&gt;Intentó protestar. Llevaba cincuenta años de nupcias bien vividas, de intachable fidelidad, de miradas sin secretos.&lt;br /&gt;Pero a la voz eso no parecía importarle. Continuaba su perorata dulce, tentadora, que lo atrapaba sin misericordia.&lt;br /&gt;Quiso gritar, escapar, desaparecer esa cadencia remotísima. La desesperación lo atrapó…&lt;br /&gt;Cuando llegó la esposa para escuchar el radioteatro de las tres, el aparato dormía de muerte bajo el casto bastón de don Plácido Morales, aún acalorado, aún confundido por aquella misteriosa propuesta… de éter y galena.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 417&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;98 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Héctor Pintado Peño.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ECOS DE LAS PROFUNDIDADES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Una extraña melodía comenzaba a llenar la sala. Sorprendido, el anciano se incorporó en su silla y subió el volumen del tosco aparato que había ante él. Era un hombre tocando jazz en un extraño idioma que jamás había escuchado. Un súbito escalofrío de emoción recorrió el cuerpo del científico. Una nueva era en la historia comenzaba para los habitantes del pequeño planeta de Alfa Centauri. Nunca más estarían solos en el universo. Hasta ellos, habían llegado los restos de una civilización quizás extinta hace millones de años, aunque ya inmortal para los oídos del resto del universo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 418&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jesús Ignacio Tártalo García.&lt;br /&gt;Borox, (Toledo) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL DESPERTAR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Yo cansado dormía bajo un techo desolado y con grietas. Yo esperaba a dormirme con goteras alrededor de las ventanas correderas. De repente la radio se encendió, y una voz dulce sonó. Me dijo que me durmiera tranquilo y así hice me empecé a dormir poco a poco. La voz sonaba menos y menos hasta que dormido me quedé. La luz de la mañana me despertaba, había dormido tanto que las ojeras se habían apaciguado y para despejarme al servicio fui. Me duche tranquilo y me quede relajado. Sin querer me tropecé y caí desplomado. La luz se apagaba lentamente hasta que un largo pitido sonó.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 419&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jesús Espliego López.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN UN INSTANTE, TRES VIDAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;“Por la esquina del viejo barrio lo vi pasar…&lt;br /&gt;No será capaz, me decía aspirando profundamente el frío e intentando aclarar lo sucedido.&lt;br /&gt;Antes, Rubén Blades y su Pedro Navaja llenaban el bar, con la puerta dejando asomar una cara huérfana de ojos y expresión, “10.000 euros a que me tiro al vacio”.&lt;br /&gt;Llegó corriendo, me alargó la foto de una mujer, aún bella, y una dirección, y saltó… con esos ojos hundidos asomándose al final de la crisis.&lt;br /&gt;La noticia, en matinales del dial: “hombre asesinado por amante de su mujer”.&lt;br /&gt;… la vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 420&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rebeca Muñoz Pulido.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;BUENAS NOCHES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nadie derramó una lágrima por Faustino Rojas la noche que murió abrazado a su radio. Desde que ingresó en la residencia de ancianos no se había separado de aquel viejo aparato que llevaba lustros sin funcionar, a través del cual aseguraba oír la voz de Remedios, su mujer, fallecida doce años antes. Por eso cuando se repartió la herencia, nadie quiso llevarse el trasto a casa. En mi condición de nieto avergonzado por las pocas veces que fui a visitarle, terminé colocando la radio en una repisa de mi habitación. Aunque sigue estropeada, oigo la voz de mi abuelo dándome las buenas noches antes de acostarme.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 421&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ana María Abad García.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO DE LA ABUELA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;- A ver cuándo tiras de una vez ese viejo cacharro.&lt;br /&gt;Le miro con el ceño fruncido.&lt;br /&gt;- Esta radio era de mi abuela y no pienso tirarla.&lt;br /&gt;El suspira y menea la cabeza.&lt;br /&gt;- ¡Pero si ni siquiera funciona! Y aunque lo hiciera, no la necesitamos: con el nuevo equipo electrónico…&lt;br /&gt;- Me da igual –le interrumpo, enfadada–. No voy a deshacerme de ella y es mi última palabra. Y, como la tires, vas tú detrás.&lt;br /&gt;El refunfuña y se marcha. Yo acaricio el antiguo aparato, compañero inseparable de mi abuela, ahora silencioso, y percibo una ligera vibración.&lt;br /&gt;- De nada –susurro, sonriendo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 422&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;96 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carlos Santos Montero.&lt;br /&gt;Isla de la Juventud - Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NOTICIAS ALARMANTES.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En la radio hablaron del calendario Maya y los mellizos insistieron en desenterrar a mi suegra y hacer sopa. Su madre protesto y me uní al reclamo. Mejor apagábamos la radio y adiós las noticias alarmantes. Los mellizos retiraron las baterías. Entonces oímos a otro vendedor de cuchillos y mire a la repisa. Tenia cuchillos pequeños, medianos, grandes... Mi esposa lo llamo y el hombre dudo si entrar hasta que vio el dinero. La puerta chirrió y encendí el fogón apenas los mellizos asestaron sus hachazos. Mi esposa corrió risueña a devolverle las baterías al radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 423&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;98 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jesús Uceda Plaza.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO OLVIDADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radio vieja y polvorienta reposa encima de la mesa de la difunta abuela, olvidada está, al igual que el resto de una vida entera.&lt;br /&gt;Pero algo de vida habrá en esa casucha vieja, ya que debajo de la mesa, un gato ronroneando y acurrucado se encuentra, esperando a su ama nueva.&lt;br /&gt;La radio siempre estaba encendida, pero con el tiempo las pilas se gastan y las vidas se apagan y el gato maullaba intentando despertarlas.&lt;br /&gt;Pero la radio no contestaba, con la antena extendida y la cajeta abierta. Todo esta olvidado, todo esta viejo, todo esta negro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 424&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;93 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gastón Caglia Bochatay.&lt;br /&gt;Santa Fe - Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ANCLADO EN EL PASADO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El abuelo termina de unir los deteriorados cables marrones. Por fin enchufa. La válvula se enciende, parpadea. Trabaja poco últimamente. Su patrón “RCA Victor” hace años que dejó de funcionar periódicamente, pero hoy la electricidad corrió por una bobina y llegó a la válvula tipo 95-T-4A.&lt;br /&gt;Misteriosamente la voz de un radio operador se oyó con inconfundible eco de fondo.&lt;br /&gt;Esto no está bien, piensa mi abuelo, este operador da noticias del presente.&lt;br /&gt;Mi abuelo desenchufa los finos cables de su Legítimo Receptor RCA. ¿Porqué no escucho noticias del pasado?, se pregunta.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 425&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;64 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Maite Colodrón Bestuer.&lt;br /&gt;Madrid - España&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;INTERLOCUTOR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;(Interferencias) El día que me quieeeeraaa... (Inteferencia) pasa, remata de cabeza y y... (interferencia) somos luz somos luz somooos... (interferencia) bip bip bip bip bip… son las diecinueve cero cero  de la tarde en la península, las veinte cero cero en Canarias y te pedimos que te quedes en esta tarde lluviosa con nosotros…&lt;br /&gt;-Pues claro que sí , cariño- le dice mi abuela.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 426&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Elvira Fernández Sa.&lt;br /&gt;La Habana – Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CADENA RADIAL&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Fui una niña sin televisor. Era la década del setenta en Cuba. No eran muchos los  que tenían ese prodigioso aparato.&lt;br /&gt;Pero yo tenía un radio, y me  levantaba cada mañana escuchando Tía Tata Cuenta Cuentos. Cuando regresaba  de la escuela, oía  las aventuras del Capitán Rapilisto.  Y me dormía con las canciones románticas de  Nocturno, un programa que todavía  existe.&lt;br /&gt;Ahora soy guionista de radio. Escribo programas para niños. Espero que aunque  en Cuba todo el mundo tenga televisor, alguna niña  se fascine escuchando las voces que narran historias, y a su vez, cuando crezca, quiera seguir encantando el oído de algún futuro escritor.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 427&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;David Esteban.&lt;br /&gt;-----&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO OLVIDADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Fue una tarde de verano en la que estaba solo.No podía tocar el ordenador ya que estaba castigado.&lt;br /&gt;Me fui al jardín y solo encontré un balón y una portería.Busqué por toda la casa, hasta llegar al sótano.&lt;br /&gt;Mirando en miles de cajas que había allí, encontré una vieja radio de mi abuelo. No tenía pilas asi que fui al cajón a ver si quedaban. Las cambié y sonó una música melodiosa. Ahora entiendo que una simple radio podía llenar todo el vacío que sentía. Cuando volvió mi hermano mi hermano decidí regalársela para que pudiera sentir lo que yo esos días.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 428&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Laura Cabañero Jareño.&lt;br /&gt;Cuenca - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RABIA DE RADIO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Wäira llegó a Belba sin saber qué cosa era una radio. En su Baraco natal no había tales inventos. Todos se ofrecieron para explicarle distintas calidades, colores, frecuencias moduladas, precios y garantías, descuentos con alegría:&lt;br /&gt;- Puedes oír al lado la voz de personas y sonidos increíblemente lejanos.&lt;br /&gt;- ¿puedo oír la voz del sol?&lt;br /&gt;- ¿Cómo dices? El sol no tiene voz.&lt;br /&gt;- Rabia de radio.&lt;br /&gt;Wäira salió de aquel reino por la puerta de atrás, haciendo caso omiso a más descuentos y garantías. Todo atractivo que la había conducido a Belba se perdía. Ahora volvía a casa para escuchar de nuevo la voz del sol.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 429&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;91 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gabriel Pichot Villanueva.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;INVENTOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Son muchos los inventos que han supuesto todo un hito en la historia de la Humanidad. Pasemos a continuación a detallar algunos de ellos: la rueda, que nos permite viajar de un universo a otro a lo largo y ancho del dial; la bombilla, que se sonroja cuando logramos atinar con nuestra emisora favorita; la pila, que tiene la mala costumbre de agotarse cuando el Madrid se dispone a lanzar un penalti… Ah, y no nos olvidemos de la radio, lástima que no podamos hablar de ella por falta de espacio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiolagranja.org/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 80px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-wyA2WTs0W44/ThHqzuikqUI/AAAAAAAAD10/6X_5LUbIyJE/s320/Radio%2BLa%2BGranja.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625535583949728066" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 51);"&gt;Radio La Granja - 102.1 f.m.&lt;/span&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 51);"&gt;Zaragoza&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 430&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carlos Eduardo Avila Ramos.&lt;br /&gt;Nueva Esparta – Venezuela.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MENOS MAL QUE TÚ EXISTES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Después que murió mi esposa, este lugar se hizo más solitario y lejano, claro está, estoy en el campo, pero sin ella todo es diferente, quede solo con mi gato y con ese viejo parlanchín que me anima, me canta, me informa y me habla de temas muy variados, hay días de mucha soledad y depresión, pero siempre se las arregla para subirme el ánimo. Le puse la comida al gato, ahora me siento a escuchar a mi viejo amigo, si no fuera por el ya hubiera muerto, ahí está, la señal llega clara, discúlpenme, pero es hora de escuchar mi radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 431&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pablo Duarte Seguí.&lt;br /&gt;Lérida – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CRUJIDOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El mayor de todos portaba la batería, mientras que el resto de muchachos cargaban con la emisora. Caminaban con cuidado, esquivando cascotes y trepando entre las humeantes ruinas; buscaban un sitio elevado, aprendieron en el colegio que en las alturas era más fácil captar las frecuencias de radio. Divisaron un edifcio aún en pie y se dirigieron hacia él. Tras comprobar que los ascensores no funcionaban, empezaron a subir por las escaleras con resignación. Una vez en la azotea conectaron la emisora a la batería con la esperanza de sintonizar alguna emisión. Prendieron el aparato y giraron del dial de lado lado, pero tan solo oyeron crujidos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 432&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 433&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pilar Rodríguez García.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UN INSTANTE A OSCURAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Un ruido sonó, estaba escuchando una canción de los 60 que hablaba de una chica hallada muerta en un sillón cuando la radio se apagó, mientras que el viento abrió con fuerza el ventanal de mi habitación; el ruido parecía proceder de una puerta. Un frío intenso recorrió todo mi cuerpo. Me acerqué a cerrar el ventanal y seguidamente me dirigí a la radio que no se encendió. El sudor recorrió mi cuerpo cuando volví a oír la puerta sonar. El miedo se me pasó cuando abrí y, un policía preguntó que si me encontraba bien; un rayo había caído sobre un tendido eléctrico nada más.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 434&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;98 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Raúl Diaz Triana.&lt;br /&gt;Miami, (Florida) – Estados Unidos.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UN RADIO PARA RAULITO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Comenzaba la década de los años cuarenta del pasado siglo, todas las familias que tenían recursos adquirían  un radio.  Era un novedoso entretenimiento hogareño, pero algunos hogares no lo poseían. Raulito, de ocho años, le decía a sus padres, familia humilde, que en la escuela sus amiguitos hablaban con mucha frecuencia de lo novedoso que resultaba tener un radio en el hogar. El día de Navidad, Raulito escribió una cartica a Santa Claus solicitándole un radio. Sus padres hicieron un gran esfuerzo y sacrificio y le dejaron la lado de la carta un modesto radio a su hijo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 435&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Arantxa Rípodas Goñi.&lt;br /&gt;Bargas,  (Toledo) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LOLA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ya no sintonizamos – dijo Elena al alejarse de mi coche, mientras la radio perdía su dial – será mejor darnos un tiempo.&lt;br /&gt;Quise poner distancia y conduje parte de la noche sin rumbo y sin radio, tratando en vano de encontrar una frecuencia. Llevaba recorridos unos cien kilómetros cuando empezó a escucharse una emisora que no conocía. Al doblar una curva, divisé un coche averiado en el arcén. Me detuve. Fuera, sonaba la misma emisora. Provenía del otro vehículo. Me acerqué y allí, en la oscuridad, conocí a Lola. Esperaba a la grúa sentada en el mojón del kilómetro 107.3.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 436&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Diego Escudero Zumel.&lt;br /&gt;Valladolid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA CIUDAD GRIS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Los habitantes de la ciudad gris habían perdido la esperanza, la pasión, y la alegría. Ya nada les motivaba y vivían como autómatas sin sueños. Trabajaban noche y día para pagar deudas, y una vez que ya las habían pagado, se sentían tan vacios que volvían a endeudarse para dar sentido a sus vidas. En la ciudad gris nadie sonreía, excepto un anciano de rostro amable. Él sabía cómo devolver el color a la ciudad.&lt;br /&gt;El anciano estaba sentado en la vieja emisora de radio donde trabajaba de joven. Sonriendo como un niño comenzó a emitir de nuevo. Aquel día la ciudad volvió a recuperar su color.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 437&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan José Tapia Urbano.&lt;br /&gt;Sevilla – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NUNCA TE FALLARÉ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Siempre había temido morir sola. Era una idea que rondaba por su mente desde su más tierna infancia, y que de un modo u otro, había guiado los pasos que había dado durante su vida.&lt;br /&gt;Ya en su lecho de muerte, las palabras que llenaban el aire de la estancia le reconfortaron, pues si bien durante su larga y cruel enfermedad había visto cómo le abandonaban aquellos a los que había considerado sus amigos, sabía que aún contaba con una voz que le acompañaba durante sus postreros instantes en el mundo.&lt;br /&gt;Mientras su último aliento escapaba de sus labios, el locutor despedía la emisión desde la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 438&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carmen de la Rosa Moro.&lt;br /&gt;Santa Cruz de Tenerife – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SINTONIZADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Su radio se quedó sin baterías en mitad de su programa favorito. Por unos segundos sólo se oyó el chisporrroteo del huevo friéndose en el aceite de la sartén. Pero mira que eres estúpida, la insultó enseguida su antipática vocecilla interior, esto sólo te pasa a ti. Mientras revolvía, apresurada, en los cajones de los aparadores en busca de pilas de repuesto, su vocecilla le agobiaba, por su culpa iban a perderse la entrevista. Cuando logró encender otra vez la radio, en la cocina resonó la seductora voz del locutor. Qué bien habla este hombre, dijo la vocecilla, embelesada, antes de callarse.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 439&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;79 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María González Moros.&lt;br /&gt;Puertollano,  (Ciudad Real) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA PRIMERA PALABRA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Entonces era una caja grande, y a través de ella aprendí las cosas de la vida. Contenía el mundo en su interior. Su poder de evocar despertaba mi imaginación y habitaban dentro de ella seres liliputienses. Siempre me acompañó, fue la banda sonora de mi vida; la radio.&lt;br /&gt;Hoy, sigo llevándola en mi mp4. En una mano llevo el bastón, con la otra agarro con fuerza a mi perro guía y en los auriculares escucho mi dial favorito.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 440&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;64 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pablo Ernesto Montoya Julián.&lt;br /&gt;Utrera, (Sevilla) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ONDAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;"¿Sabes por qué he disfrutado tanto haciendo radio, Luis?" le preguntó Lorena al técnico de sonido durante la publicidad. "La radio me ha enseñado a oír a los demás, pero sobre todo me ha ayudado a escucharme a mi misma y poder conocerme mejor". Mientras tanto, el jingle del programa comenzaba a sonar, y con una sonrisa en la boca, dijo Lorena: "Hasta siempre".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 441&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Wibo Sefeld.&lt;br /&gt;Palma de Mallorca – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UNA PAREJA PERFECTA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nunca fue secreto que entre el Sr. Hertz y Dña. Frecuencia existía buena sintonía. Decían las malas lenguas incluso que había algo más que buena onda. Tal noticia nunca se confirmó ya que ambos se caracterizaban por su discreción, pero cuando los dos se juntaban en su particular paisaje sonoro, deleitaban con una modulación casi perfecta al público más exigente. Dña. Frecuencia sufría de constantes altibajos anímicos y el Sr. Hertz bien lo sabía. Era consciente de su necesidad de desconectar. Al fin y al cabo sabía que su relación era sólida y que ni el espacio ni las distancias podían separarles.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 442&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rafael Arévalo Portocarrero.&lt;br /&gt;Lima – Perú.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CUENTA REGRESIVA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Falta un minuto para las seis de la tarde y Doña Petra disfruta de su rutina de todos los domingos. Su radionovela favorita acaba de terminar y se apresura en sacar el boleto de lotería que religiosamente compra desde hace treinta años. El locutor empieza a recitar los diez números que conforman la lista ganadora y, uno a uno, van coincidiendo de manera asombrosa. Cuando falta un solo dígito, la señal es interrumpida sorpresivamente y se escucha un desesperado testimonio anunciando el inminente impacto de un misil salido de la nada que destruirá toda la ciudad. Doña Petra no sobrevivió para ver el Apocalipsis. Murió contando contenta.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 443&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Javier Gómez Fernandez.&lt;br /&gt;Sevilla – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ÚNICA EVASIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Otro día más en esta cama, que desde hace quince meses me retiene. Otro día más de desesperación, que se repite desde el fatídico accidente. La recuperación está ocupando los últimos meses de este calvario. Y todo para poder sostenerme en una silla de ruedas el resto de mis días. Mis compañeros de sala, están igual o peor que yo y eso me deprime hasta el infinito.&lt;br /&gt;Después de meses he comenzado a mover un dedo de la mano izquierda. Y eso, me permite mover el dial de la pequeña radio que la enfermera me ha regalado. Es la única evasión que me permite seguir adelante.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 444&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cristián Bustos.&lt;br /&gt;----&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ESCALERA AL CIELO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aceleró como si le hubiesen puesto un ladrillo en el pié. El Audi volaba y él pensó que una rápida vuelta en el A-8, papá no se daría cuenta. Terminada la siesta ya estaría en el garaje nuevamente. La autopista se le presentó a todo lo ancho y escuchó por la radio esa vieja canción "Stairway to heaven" (escalera al cielo) de Led Zeppelin. Page pulsaba esos agudos que lo electrizaban y Plant, con su voz tormentosa lo estremecía.  Iba a 220 kilómetros por hora. Lo último que escuchó fue un chirrido de frenos... y la música que lo transportaba al paraíso.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 445&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Magalis Martínez Hurtado.&lt;br /&gt;La Habana – Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;HOJAS DE OTOÑO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Han transcurrido dos años desde que acaricié la idea de escribir para la radio. Así que en plena madurez profesional, lo dejo todo y me inicio con una novela que titulé  “Hojas de otoño”. Pero no logro despertar interés en ninguna emisora radial. Un día recibo una propuesta formal para escribir unitarios, después para seriales y posteriormente mi primer dramatizado original. Y aún persevero en mi ansiada novela, aquella con la que quise iniciarme como escritora; no le interesa a ninguna de las emisoras radiales que he visitado y sufro por la incomprensión humana, ante aquella obra, que anhelé convertir en mi gran Best Seller.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://radiomai.blogia.com/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 124px; height: 58px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-ms0zni6_A5I/ThHqz6qaZLI/AAAAAAAAD18/stDeqwkMmC4/s320/radio%2BMai.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625535587203835058" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Mai - 102.8 f.m.&lt;/span&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Zaragoza&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 446&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Camila Pantoja Ortega.&lt;br /&gt;Santiago – Chile.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI RADIO DE PAPEL.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Álvaro: 12 hrs, Febrero. No quería volver a donde pertenezco, a donde nací.&lt;br /&gt;Esta vida es la única que me sirve. Vivo en un constante bambaleo, de un lado a otro.&lt;br /&gt;Las gaviotas son mis mejores amigas, las tormentas, mi peor pesadilla. Si volviera a pisar tierra creo que me desmayaría.&lt;br /&gt;Hace siete años que vivo en el mar y no lo dejaré así como así.&lt;br /&gt;Podría ser diferente si mi radio no estuviera aquí.&lt;br /&gt;Sé todo lo que sé por mi radio de papel.&lt;br /&gt;De pequeño, escuchaba la radio de mi padre para dormir. El día que se perdió, tuve que dibujarla.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 447&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;William Ramírez González.&lt;br /&gt;Barcelona – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NUESTRAS VOCES SON INMORTALES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nuestras voces son inmortales, ¿lo sabíais, amigos locutores? Pues bien, no solo son inmortales sino que se expanden por el universo de forma infinita. Las ondas de radio han estado vagando por el universo desde que fueron emitidas por primera vez.&lt;br /&gt;Nuestro mensaje llega allí donde nosotros jamás llegaremos. Los locutores somos como las estrellas. La luz de las estrellas nos llega con retraso, muchas de ellas han muerto cuando su luz nos alcanza. Pues bien, nuestras voces seguirán llegando a las estrellas mucho después de que hayamos muerto. Que nos oigan las estrellas, vosotras la luz y nosotros la voz, como en una gran conversación cósmica.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 448&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gerardo Calero Miranda.&lt;br /&gt;Managua – Nicaragua.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL MEJOR REGALO DE MI INFANCIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mi familia me regaló en navidad, algo que pensaron insignificante para su hijo menor, ante los problemas económicos que atravesábamos: un pequeño radio de transistores,  color rojo. Muy lejos de la realidad. Aquel pequeño aparato fue la puerta a un nuevo mundo, que me transporto a nuevas alternativas. Escuché música de la época, que me motivo a apreciar, y aprender a tocar guitarra.  Oír un idioma diferente, me impulsó a temprana edad, a estudiar inglés. Y aquellos relatos e historias, inculcaron en mí, el amor a la escritura y a la lectura. Aquello fue el primer paso al arte y actuación. El mejor regalo de mi infancia.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 449&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan Antonio López-Amor Martínez.&lt;br /&gt;Valencia – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;FENIX&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Una vez más, cerró los ojos, extendió sus alas y voló.&lt;br /&gt;Como siempre, surcaría cielos, divisaría mares, hallaría gentes de todas las razas, traspasaría fronteras y sería libre, un espíritu libre y soberano.&lt;br /&gt;Allá, donde no pudiesen llevarle sus alas, usaría sus pies, que surgieron cuando era joven y necesitaba que todo el mundo supiese de su misión, digna y humilde.&lt;br /&gt;Y así, mientras surcaba los cielos, pensó en que más podría desarrollar, que otro mecanismo, que otro sendero podría surgir de sus entrañas, para que nada ni nadie le impidiese manifestarse jamás.&lt;br /&gt;Y una vez más, la radio, cerró los ojos, extendió sus alas y voló.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 450&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cintya Marina Padilla.&lt;br /&gt;Managua – Nicaragua.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO CAMPEÓN DEL PUEBLO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En un lejano país, tres hermanos participaron del concurso que había creado el Rey.  El menor Julián Televisión, Ismael Video y el mayor, Francisco Radio. Todos se sentían orgullosos de poder obtener el gran premio, ser el campeón de todo el pueblo.  Ya en el palacio, el Rey, les informó que solo era una tarea la que debían emprender: llegar al corazón de la princesa.  Televisión, se dio cuenta que no podría, porque su virtud se limitaba a los ojos de la princesa y desistió. Video, ni lo intentó por la misma razón. Radio, solo cantó y el corazón de la princesa vibró. Nuevo campeón del pueblo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 451&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Luis Alberto Torres Montoya.&lt;br /&gt;Guadalajara, (Jalisco) - México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO FUTURO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;-Esta canción fue Kid A, de Radiohead. Buenas tardes, soy Eugenio Vázquez, un placer estar con ustedes en este agradable sábado, por favor, llame para hacernos saber sus peticiones.  Tenemos llamada. Buenas tardes, aquí Eugenio Vázquez, ¿con quién tengo el gusto?&lt;br /&gt;-Por fin, por fin encuentro a alguien, debe advertirles a todos, a todos, si no se protegen apropiadamente morirán, todos morirán, los Meiks los matarán a todos, los devorarán y destrozarán sus entrañas. Creímos que eran criaturas inocentes, pero estábamos equivocados. No son de este planeta, son de uno que ha querido dominarnos. Ya vienen, escúchenme, sálvense.&lt;br /&gt;-Qué bromista, ahora, unos mensajes de nuestro patrocinador; Meiks.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 452&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;96 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Irene Vera Gálvez.&lt;br /&gt;Sevilla - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA ABUELITA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Era la viejecita de la casa, y había sido relegada a la habitación del fondo, donde pasaba los días con la única compañía de un televisor. Si entraba alguien allí, no era por ella, sino para ver la tele. Una mañana decidí cambiarla a otro lugar, mas acogedor, pero desconociendo mis intenciones, imaginó supongo, un destino  peor, aprovechó un descuido mío, y saltó de mis manos cayendo al suelo estrepitosamente. En un último aliento de vida susurró dos o tres palabras.-¿Qué ha pasado?(preguntó mamá desde la habitación contigua)-Nada, (contesté),es la radio, que se acaba de suicidar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 453&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;96 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Alberto Corujo Corteguera.&lt;br /&gt;Gijón – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CALMA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Anunciaban la llegada del fin del mundo cuando la radio dejó de emitir. No conseguía sintonizar ninguna emisora. Todos los canales de televisión ofrecían la misma y parpadeante nada. Los teléfonos habían muerto, al igual que Internet. Tomó el pulso al barrio asomándose a la ventana. Una cortina de copos de color malva descendía amortajando la ciudad. Volvió a la cocina. Se aflojó la corbata. Terminó el desayuno. Arropó al pequeño. Regó las plantas. Se metió desnudo en la cama y comenzó a acariciar a su mujer. No era un hombre que actuase de forma precipitada.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 454&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Luis Romero Fernández.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SIN TÍTULO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Como todos los días, se sentó en el escritorio unos minutos antes de la hora. Cogió en sus manos el pequeño transistor, lo encendió y giró levemente la rueda del dial, primero hacia un lado y luego hacia el otro, más por costumbre que por verificar que la frecuencia era correcta. Esperó, clavando sus ojos en el aparato como si además de oír pudiese llegar a ver algo. No lo decían. Sabía que era pronto, pero no podía evitar ponerse nervioso llegado a este punto.&lt;br /&gt;Al fin lo escuchó. Respiró profundamente, soltando la tensión acumulada. Ahí estaba la señal. Todo seguía bien, al menos, hasta mañana.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 455&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Raquel Alcalde Paniego.&lt;br /&gt;El Villar de Arnedo, (Logroño) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CADA NOCHE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;A la mima hora y en el mismo sofá, Esperanza encendía su radio, la frecuencia estaba sintonizada en su canal.&lt;br /&gt;Escuchando la entrevista, cenaba una caliente sopa de ajos, y una pobre tortilla. Después, durante la tertulia, tomaba su café aguado, que muchas veces acababa derramando sobre la mesa, enfadada, por los comentarios que hacia algún político. Y para rematar la velada, siempre, con un par de pastitas de té, escuchaba el serial, la dolorosa historia de amor entre Roberto Fernando y María del Coral, lograba tocarle la tecla sensible y con la esperanza de que mañana lograsen amarse los enamorados, Esperanza se acostaba en su cama.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 456&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gabriela Táboas Arias.&lt;br /&gt;Gavà, (Barcelona) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DUERMEVELA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cincuenta y cuatro días de reclusión. Afuera, la nieve bloqueaba puertas y ventanas  de las escasas viviendas de aquel pueblo envejecido y taciturno. Los días arrastraban la insoportable carga de sus horas y minutos, y por las noches, durante el largo entresueño, se oía, entre palabra y palabra, el roce monótono de los segundos, erosionando su estoicismo. Habría deseado que la voz no cesara ni para puntuar frases ni para coger aire.&lt;br /&gt;Al anochecer del día cincuenta y cinco la voz calló. Estaba solo. Afuera, un árbol caído sobre el tendido eléctrico enmudecía la noche. Durmió tan profundo que ya no contó el día cincuenta y seis.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 457&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan Moreno Pinilla.&lt;br /&gt;Sevilla – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;BUENAS NOTICIAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Un hombre escucha una noticia en la radio. Digamos que a las 12 de la mañana de un sábado. La noticia puede ser la firma de un armisticio o el fin del terrorismo, en definitiva, una buena noticia. El locutor irradia felicidad y hay entrevistas a personas que celebran en las calles. El hombre escucha la radio y trata de sonreir, pero mira la cama recién hecha de su habitación, medio armario vacío, unos zapatos de tacón en una esquina. El hombre escucha la noticia, sabe que debería alegrarse, pero una lágrima cruza su mejilla. Apaga la radio. Llora en silencio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 458&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Francisco Javier Barriga Fargallo.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RECUERDOS PERDIDOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;No consigo estar cuerdo por más de unos segundos. Lo único que me hace seguir adelante, es la voz que me despierta de ese estado de perdida de mí. ¿Por qué, por qué me ha tocado este olvido continuo?&lt;br /&gt;Tengo demencia. Demencia por no poder recordar esos bonitos recuerdos que fugaces aparecen, cuando un aparato llamado radio despierta una chispa e ilumina el fondo de mi ser. Me pregunto porqué seguir vivo cuando en un momento de lucidez podría hacerme desaparecer, y creo que lo único que me hace seguir conmigo es la voz de esas alegrías que se encuentran al otro lado del altavoz. Gracias Radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 459&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jesús Fabregat Carrascosa&lt;br /&gt;Conil de la Frontera, (Cádiz) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SOLOS EN LA MADRUGADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Me sigues hablando como si pudiera escucharte, y la madrugada se me hace mediodía en este maldito barranco en el que ya no se escucha el motor, ni apenas los latidos del corazón que se me partió contra el volante. Me sigues hablando y tu voz lo inunda todo, y daría lo que fuera por conocerte, por ponerle rostro a esa melodía de palabras que me ha acompañado noche tras noche camino de casa, porque tú no lo sabes, pero desde que María se fue no he tenido más compañía que la tuya, y mientras quede batería seguirás siendo mi consuelo, aunque ya no pueda escucharte.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiomalva.org/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 115px; height: 73px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-ZOSbA-CYZC8/ThHq0ntIIOI/AAAAAAAAD2E/ae6C48OL0K0/s320/RadioMalva.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625535599294816482" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Radio Malva - 105 f.m.&lt;br /&gt;Valencia (Malvarosa)&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 460&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Alexei Dumpierre Matamoros.&lt;br /&gt;Rio de Jeneiro – Brasil.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL NOTICIERO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El grupo lo esperó escondido. Era un hombre muy serio y disciplinado. Llegaba a la cabina quince minutos antes del noticiero salir al aire y repasaba los textos que leería. Como era una pequeña emisora sin periodistas, las informaciones se obtenían del rotativo de la ciudad. Aquella mañana varios compañeros llegaron temprano, pues habría una importante transmisión deportiva. Se reunieron los más jocosos de la estación y decidieron hacerle una broma. Apretó el botón que abre el audio y comenzó a leer. Entraron y acercaron el fósforo al periódico. Él temblaba y los ojos querían saltar. Sin poder apagar el fuego exclamó: “Y hasta aquí las noticias”&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 461&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jorge Hormigos Lumbreras.&lt;br /&gt;Toledo  -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VOZ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Yo, llegando a un terreno desconocido, con mi coche antiguo , solo, completamente solo ,bueno en realidad no, la radio me acompañaba. La oscuridad, la niebla se adueñaban de las solitarias callejuelas. Puse la radio escuchándola me hacía sentir acompañado. Me sacó esa sonrisa que necesitaba en ese momento, me saco esa sonrisa verdadera, por un momento me sentí como merecía. Y de repente en una cadena que no había escuchado, escuché una voz dulce mediante los altavoces, esa voz me hizo que notara un escalofrío. Me enamore de esa voz, encontré la persona a la que  pertenecía y.. nuestras miradas se cruzaron en cuestión de segundos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 462&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 463&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;82 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Paula de la Rosa Vega.&lt;br /&gt;Nambroca, (Toledo) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MICRORELATO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mis ojos llorosos, con lágrimas en la faz.&lt;br /&gt;Mi amor con tan solo una bala se acabó su vida sin más y yo esa madrugada para calmar mi dolor puse la radio, pero cuando escuche tu canción me derramé al mar.&lt;br /&gt;Cuando me desperté con la misma canción y la misma cadena de radio me sorprendí al oir tu preciosa y encantadora voz por lo que me di cuenta de que todo lo que había pasado tan solo ocurrió en mi cabeza.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 464&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Saioa Uriarte Eguskizaga.&lt;br /&gt;Sondika,  (Bizkaia) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;107&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Buenos días querido oyente:&lt;br /&gt;“Hoy 10 de julio comenzamos nuestro programa  de radio 107 de “una vida, un sueño”. Sabemos que estás ahí, Manuel, queremos compartir contigo una exclusiva noticia. El número ganador será el 107”&lt;br /&gt;Manuel escucha la misiva y frena en seco, la carretera está desierta. A su derecha un letrero, km 107. La radio del coche sigue retrasmitiendo en su sintonía 107. Suena el teléfono en la pantalla  número 107. Temblando, sus manos sudorosas se acercan al celular para apretar el botón verde cuando el programa de radio vuelve a increparle:&lt;br /&gt;“No  cojas el teléfono, Manuel”&lt;br /&gt;¿Eres tú Manuel?, acabas de leer 107.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 465&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Silvia Graciela Franco.&lt;br /&gt;Castelar, (Buenos Aires) -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;FRECUENCIA FANTÁSTICA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Por fin la dejé dando un portazo; ya no volvería, le juré, y comencé a caminar sin rumbo.&lt;br /&gt;Un cartel atrajo mi atención: “El tunel”. Decidí entrar. Objetos antiguos de remota procedencia descansaban sobre ruinosos anaqueles. No había empleados ni otra persona allí, por lo que me dispuse a recorrer el lugar por mi cuenta. De repente, me atrapó la dulce voz de la Piaf, cantando “Milord”, proveniente de una increíble General Electric del ‘41. La voz terminó por absorberme, mi cuerpo se fue desdibujando y me desmaterialicé dentro de la caja de madera.&lt;br /&gt;Entonces, ella entró, ignoro cómo me encontró, y me llevó en la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 466&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Miguel Alfredo Quispe Perez.&lt;br /&gt;San Juan de Lurigancho, (Lima) – Peru.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;D&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;E COMO LA RADIO ME SALVÓ LA VIDA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;De pronto, creyendo yo erradamente que la niebla seria fugaz y no enorme y pesada como era realmente, me detuve; me detuve y miré al suelo; porque viendo todo blanco, de repente, tuve temor, y ya había avanzado regular trecho con mi bicicleta, así que volver igual seria inútil. Quédeme quieto. Por un instante, no supe que hacer y de pronto, maquinal, porque así fue; prendí, porque tenía, una radio en mi bolsillo; y juro, que eso, que eso, Dios, me tranquilizó algo; y me hizo sentir, como ya no creía, terreno:  la niebla se había apoderado de todo. La radio, si, la radio, me había salvado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 467&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;79 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Isabel García Viñao.&lt;br /&gt;Jaca, (Huesca) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL LADRILLO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;¡Maldito alzhéimer el del abuelo! ¿Dónde habrá metido la radio? ¡Qué desgracia, por Dios! ¿Cómo voy a escuchar el partido? ¡Jolín qué mala pata tengo! ¿Lo habrá echado al cubo de la basura? ¡Ah, voy a mirar por si acaso! Su demencia le hace cometer locuras.&lt;br /&gt;Gooooolll de .... -Grita el abuelo enloquecido desde la habitación de al lado.&lt;br /&gt;Acudo raudo y veloz. Debe quedar poco para finalizar el primer tiempo. De radio tiene en la oreja un ladrillo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 468&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Paloma Lorente Aldaraví.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;-----&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En la radio existía un programa donde la gente contaba historias, llamó Carolina y explicó que cuando era pequeña su padre falleció y su madre no podía cuidar a sus dos hijas y decidió llevar a su hermana Mónica de 6 años y a ella a un orfanato, fueron dadas en adopción, desde entonces no tiene noticias suyas.&lt;br /&gt;Mónica estaba escuchando la radio, pensó que quién hablaba tenía que ser Carolina, llamó a la emisora pidiendo el número de la persona que había llamado porque pensaba que era su hermana y fue así como las dos volvieron a verse y estar juntas después de 20 años separadas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 469&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 470&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Dulce García Lemos.&lt;br /&gt;A Coruña – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CONDENA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En la radio suena una bachata a todo volumen. Aún faltan diez minutos para mi pastilla de las doce y grito “¡Yamilé!”. No me oye. Me irrito y empujo la silla de ruedas hasta la puerta de mi habitación. Salgo y vuelvo a gritar “¡Yamilé; la pastilla!”. Yamilé está al fondo del pasillo con los ojos cerrados, bailando “Condena” agarrada al palo de la fregona. Me desgañito repitiendo su nombre sin que ella se entere. Rendida, rompo a llorar. La congoja va remitiendo y entonces tarareo el estribillo de la canción que bailé tantas veces: “qué será de mí, mis esperanzas ya están perdidas”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 471&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;94 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Martín Gómez Aroche.&lt;br /&gt;Olías del Rey, (Toledo) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL VIAJE DE MI VIDA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radio es muy importante, aunque poca gente lo haya pensado este objeto es un punto de unión. Un día cuando iba en el coche con mi padre, en la radio escuché una noticia:&lt;br /&gt;Mubarak se va de Egipto, esta información me cambió la vida, después de escuchar esta noticia mi padre y yo decidimos viajar a Egipto. Este fue el mejor viaje de mi vida, allí aprendí mucho sobre su situación, su cultura y forma de pensar. Gracias a este viaje siempre existirá un gran punto de unión entre mi padre y yo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 472&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mónica Garrido Fernández.&lt;br /&gt;Barcelona – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SOLEDADES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Susurra: “buenas noches, mi amor”, y apaga la radio.&lt;br /&gt;Sueña con colores, gestos, el olor de su boca.&lt;br /&gt;En cuanto despierta, enciende la radio y espera su voz. Poco importa lo que cuenta: su vida está más allá de toda noticia. Bordea la no-existencia.&lt;br /&gt;Sólo a través de la radio le llega el mundo real. Sin goteras, ni alaridos, ni portazos metálicos.&lt;br /&gt;Por eso el día acaba cuando se despide. Ya está en la cama y ha cerrado los ojos. Apaga la radio y duerme, inocente y libre al fin, sintiendo la voz que se arrastra al salir de la oscura intimidad de sus orejas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 473&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gisela Gallego da Fonseca.&lt;br /&gt;Segovia – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ÉTER ES MAGIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Que metáfora tan real cuando la luz roja se enciende;&lt;br /&gt;¡Estamos en el aire ! y cantamos como pájaros creando mundos&lt;br /&gt;fortunados de poseer esas ondas sonoras que propagan nuestra voz&lt;br /&gt;Ese público expectante que imagina nuestro rostro&lt;br /&gt;Esa música, placer máximo, que escogemos sagazmente&lt;br /&gt;Ayer era el melodrama, hoy la noticia instantánea, pero sus potencialidades son misceláneas&lt;br /&gt;En auge en decadencia&lt;br /&gt;en moda o demodé&lt;br /&gt;será siempre este medio&lt;br /&gt;el que acompaña bien&lt;br /&gt;Será su gran aliado de larga tradición&lt;br /&gt;aquello que nos vale como contrato mejor;&lt;br /&gt;la palabra&lt;br /&gt;, regalo divino que sólo humanos tenemos&lt;br /&gt;y que sólo la radio ha sabido consagrar&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 474&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;42 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Miguel Ángel Carcelén Gandía.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CADENA DE MONTAJE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Creo que en Finlandia han comprendido, por fin, el orden correcto y qué es lo que, en verdad, importa en un viaje: ya no hacen radios para ser incorporadas a los vehículos; ahora fabrican vehículos capaces de adaptarse a las radios existentes.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 475&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;57 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Félix Villar González.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA BUSQUEDA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mi padre, que durante 5 años busqué, ahora lo escucho. Hablando por la radio y dando su dirección. Voy corriendo y allí me lo encuentro. Con su bata y su pipa, hablando por teléfono, como lo recordaba. Entonces se me emborrona la mirada, pero ya daba igual, mi objetivo había conseguido, por fin lo había encontrado. Fin&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 476&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Manuel Sánchez Fernández.&lt;br /&gt;Albacete – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL FARO DE LA SOLEDAD&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Silencio, oscuridad, estaba solo, abandonado en la noche, no había estrellas en el firmamento, tampoco la luna, ¿tan solo estaba yo viviendo en este mundo?, espera un momento, vi una especie de destello, un faro en mi noche cerrada, ¿que era?, me pareció oír un sonido, una débil voz, como entrecortada, un destello de esperanza a mi soledad, ya no me sentía solo, la voz parecía aclararse,&lt;br /&gt;se acercaba, de pronto vi una lucecita roja, oí una voz clara que venia a mi, parecía una persona y distinguí su silueta, ademas no venia sola, en su mano me pareció ver que portaba un pequeño transistor.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiomorata.com/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 100px; height: 45px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-Y7wESwN4U24/ThHq072pTtI/AAAAAAAAD2M/fklNxAz_ihE/s320/Radio%2BMorata.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625535604703448786" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Morata - 107.6 f.m.&lt;/span&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Morata de Tajuña (Madrid)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 477&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;47 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jose Luján García.&lt;br /&gt;Puertollano, (Ciudad Real) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UNA MARAVILLA ESTE TRASTO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pues sí, es fascinante soñar despierto. Todas las noches lo hago, conecto los auriculares a mis orejas, y ya mi imaginación es la que se encarga de dibujar siluetas, disfrazar y dar color a las voces que vuelan por mi mente. Es una grata aventura que recomiendo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 478&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 479&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107  palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Marta Ester Ganzero Castro.&lt;br /&gt;Navarro, (Buenos Aires) – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AMOR A PRIMER OÍDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cansado y al llegar a casa, su voz lo envuelve en una caricia de confortable recibimiento.&lt;br /&gt;Larga la jornada de trabajo escuchando otras voces. Pero allí, en la inmensidad del hogar casi despoblado, ella le susurra la más dulce bienvenida.&lt;br /&gt;Ha encontrado un nuevo amor que lo espera a su regreso cada día y todos, en su mundo diario, se preguntan quién es.&lt;br /&gt;Lo han visto cantar en voz baja y sonreírse. Lo han visto brillar. Éso les ha indicado que está nuevamente enamorado.&lt;br /&gt;Y fue un amor a primer oído el que surgió al escuchar por primera su voz, cuando su madre le regaló aquella radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 480&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Lucia Rojas Vega.&lt;br /&gt;Colonia – Alemania.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;VOCES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Llevaba veinte años trabajando en la emisora. Demasiadas voces, me volvía loco. De pronto se encendió el piloto verde.&lt;br /&gt;Escuché una voz de mujer:&lt;br /&gt;–Van a morir todos –gritó alguien al otro lado de la línea.&lt;br /&gt;¿Marta?&lt;br /&gt;Horrorizado, miré hacia la cabina, Javier, el técnico de sonido, negaba con la cabeza. Ahora sí me asusté de verdad. Javier se acercó al cristal, leí asombro en sus labios: no había entrado ninguna llamada.&lt;br /&gt;Pero el piloto continuaba en verde.&lt;br /&gt;Finalmente, en casa, entendí la escena,&lt;br /&gt;¿Marta?&lt;br /&gt;Arrojé el hacha al suelo. Mi mujer no respondió, no podía, mis tres hijos tampoco.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 481&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 482&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;98 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sergio Serrano Rovira.&lt;br /&gt;Segorbe, (Castellón) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NUNCA SABES QUE TE PUEDE HACER FELIZ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Un sofá y su forma de estar tumbada definían el cansancio que Carmen sentía, mantenía un silencio que esperaba que no se quebrara por cualquier cosa, afortunadamente para ella empezó a escuchar: "Cuando no estas, sueño contigo y tengo la absoluta confianza de no despertarme nunca, necesito más horas para estar a tu lado...24 me parecen pocas...,si me dejaras...tardaría años luz en salir de tus labios..."Las lágrimas de emoción que empezó a soltar, acabaron con su cara de cansancio y le llevo a citar a su esposo:" ¡Mario nunca me habías dicho algo tan bonito...!";Mario respondió:"pero Carmen...eso, es la radio...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 483&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Marcos Martín Ugena.&lt;br /&gt;Yuncos, (Toledo) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL SÍMBOLO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Allí, en la penumbra, se encontraba Mike. Atado, sangrando y al borde de sucumbir en la oscuridad, consiguió vislumbrar un haz de luz que iluminaba una superficie negra.&lt;br /&gt;Era una radio que, como si de magia se tratase, comenzó a liberar melodías que le recordaron todo lo que había vivido antes del secuestro.&lt;br /&gt;Entre tanto hematoma, consiguió hacer resbalar una lágrima que le indicó que había llegado su hora. La radio empezó a atenuarse, a quedarse sin aliento, afónica hasta tal punto que se apagó.&lt;br /&gt;Mike la miró y se dio cuenta de que nunca había existido y con una sonrisa melancólica, comenzó su eterno sueño.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 484&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Citlali Beatriz Medina Sansón.&lt;br /&gt;México, D.F. - México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO CONCIENCIA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuando iniciaron transmisiones nunca imaginaron el cariño y colaboración que tendrían de los radioescuchas y cybernautas.&lt;br /&gt;La buena música (amanza fieras), fue el hilo conductor, la palabra (en propuestas, acciones y enseñanzas), el detonante;que con su poder de convocatoria, lograron la participación de los habitantes de aquel lugar, y posteriormente de otros lados. Bajo la premisa de transformar errores y problemas, en avances, con la conciencia sobre cada acto, redujeron la violencia, con arte, ciencia y cultura. Promoviendo la investigación, el deporte, la reforestación, actividades culturales,terapia psicológica. Cuestionando con debates.&lt;br /&gt;Convirtiéndose así, en ejemplo, porque unidos con el pueblo demostraron que: "Todos dependemos de todos".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 485&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Maria Isabel Palacios Llorente.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;A RITMO DE JAZZ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Era una tarde de otoño.&lt;br /&gt;Me dispuse a pasear entre calles angulosas y abruptas como él hacia.&lt;br /&gt;Disfrutaba sentir perla tras perla de lluvia sobre mi  cara y respirar ese aire frío, húmedo.&lt;br /&gt;Al fin llegué.&lt;br /&gt;Me detuve un instante frente la puerta y la abrí.&lt;br /&gt;Me adentré lentamente y allí estaban todos los recuerdos de mi niñez.&lt;br /&gt;Su pijama de franela calentito de los  inviernos, su viejo transistor y&lt;br /&gt;su sillón de orejas colocado junto a la ventana.&lt;br /&gt;Me dispuse a hacer su ritual de todas las noches.&lt;br /&gt;Encendí el transistor cubierto de polvo y sentada en el sillón desvaneció mi alma A RITMO DE JAZZ.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 486&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mª Antonieta Lotrecchiano Fernández.&lt;br /&gt;Ferrol, (La Coruña) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TÁCTICAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Una vez leyó en la biblioteca donde limpiaba que la música clásica estimula los sentidos, así que cada noche sintonizaba en el viejo aparato de padre las melodías que corregirían mis torpes neuronas.&lt;br /&gt;Cuando cumplí los siete, de nuevo buscó entre los libros la forma de enseñarme a  hablar y las canciones fueron la solución, entre diales encontré mi voz.&lt;br /&gt;Ahora, a los quince, está empeñada en desenredar la torpeza de mis pies.&lt;br /&gt;Los jueves por la noche colgamos las viejas luces de Navidad para dar ambiente y a golpe de cadera y risas atravesamos la Ruta 69.&lt;br /&gt;He comprendido que madre y su radio tienen superpoderes.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 487&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Angeles Chozas Gómez.&lt;br /&gt;San Roque, (Cádiz) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA CARTA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aparte de la soledad, que volvía  a ser un hecho demostrado, bien clarito lo ponía en la carta, los  sentimientos dominantes eran la rabia y la vergüenza. Rabia por no haber sabido leer las señales que le fue poniendo los días previos, y vergüenza  por el qué dirán tan propio de los pueblos donde cualquier asunto se condensa, se espesa y se hace de lo privado público.&lt;br /&gt;La radio se le ofreció como amiga y fue su quitapenas. Bendito invento la radio que le demostró que ni en eso era la única.&lt;br /&gt;Entonces decidió que aunque no estuviera acompañada, nunca volvería a estar sola.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 488&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rosana Alonso Fernández-García.&lt;br /&gt;Camarma de Esteruelas, (Madrid) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL GUARDIÁN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Acaba de colocar la antena del radiotelescopio en la posición en la que recibe todas esas ondas que le permiten escuchar su voz cálida. Desde  la estación espacial, situada ente la tierra y la luna, las palabras  de la locutora suenan claras e íntimas, como si todo lo que cuenta ocurriera en ese momento. Es su única conexión con el pasado, ella le ayuda a olvidar el vacío a su alrededor; la lenta e imbatible sucesión de los días y el atronador silencio del espacio. Ella le acompaña mientras que cumple su misión: observar la Tierra desde el último cataclismo, vigilando que  las semillas broten de nuevo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiooasis.es/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 110px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-BnGN7Ce7Isw/ThHvLBMVAvI/AAAAAAAAD2U/e8LXfOfhQVk/s320/Radio-Oasis.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625540382140203762" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Oasis - 106.4 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;   &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Salamanca&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt; &lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/-Y7wESwN4U24/ThHq072pTtI/AAAAAAAAD2M/fklNxAz_ihE/s1600/Radio%2BMorata.jpg"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 489&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Luis Najenson Topolevsky.&lt;br /&gt;Jerusalén – Israel.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UN BUEN GOURMET&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Drácula estaba malhumorado. No era porque le faltara alimento -bastante bien se las arreglaba con los extraviados en el Paso de Borgo durante las nevazones- sino porque anhelaba cierto tipo de víctima que a veces escaseaba. Esto lo había descubierto gracias a la radio, que a menudo publicitaba comidas especiales para ellas. Los lobos, que no atacaban a estas personas, y, como es sabido, obedecían al Conde tanto como los vampiros, cuando aparecía alguna la perseguían hasta las inmediaciones del castillo para que su amo pudiera capturarlas. Esas preciosas presas eran los diabéticos. Como buen gourmet, Drácula sabía que no hay cena completa sin postre.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 490&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Milton Alexis Gonzales Macavilca.&lt;br /&gt;Lima-Perú&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DE-GENERACIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Un haz de luna descubre la radio descompuesta que Manuel, mientras se limpia con un viejo pañuelo la transpiración de la frente, del cuello, del pecho, mira recordando que en ella transmitieron la historia que horrorizó a su único hijo cuando niño, la misma que acaba de oír hace un instante, esta vez en boca de su pequeño nieto, quien, además, acusó de cándido a su padre por creer que podría amedrentarlo con ese relato pueril, exactamente lo que pensaba Manuel de joven, solo es cosa de niños, pero ahora ni mis nuevos papeles súper absorbentes podrían librarlo del excesivo sudor del sobresalto.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 491&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mercedes Gómez Ballesteros.&lt;br /&gt;Collado Villaba, (Madrid) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AQUEL NEGRITO DEL ÁFRICA TROPICAL&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cultivando cantaba la canción del Cola Cao, cantaban en la radio mientras sacaba la miga del bollo de pan para hacerles sitio a las tabletas de chocolate.&lt;br /&gt;Negritos flacos en fila india portaban sobre la cabeza sacos de cacao mientras yo merendaba y las niñas jugaban en la plaza. Un león enorme les seguía, acechante, y a poco se zampa al último de la fila, uf, menos mal que el cazador de elefantes se echó el rifle al hombro y… Cuando volví de Kenia ya mi madre me andaba buscando. Todos los miércoles lo mismo, había que cenar pronto para escuchar el programa de Alberto Oliveras.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 492&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Antonio Bustos del Burgo.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL VAGABUNDO Y TINA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Tumbado en un banco del Paseo de las Melancolías, Valentín se entregó con fruición a apurar los últimos sorbitos de un cartón de vino blanco, mientras intentaba convencer a una danzarina lavandera acerca de las bondades de la vida vagabunda. Como casi siempre, vencido por su propio engaño -con lagrimillas en los ojos-, expiró un hondo suspiro, dejándose llevar por un sueño del que, maquinálmente, solía despertar a la hora en que su vieja radio Iberia, daba paso al Programa de Tina: la voz cálida y sensual de las almas errantes de la madrugada; la única que podía hacer sombra a su otra gran amiga: la soledad.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 493&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan Carlos Gómez Becerra.&lt;br /&gt;Bucaramanga – Colombia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA ÚLTIMA SEÑAL   0002012&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Trasmitiendo en directo nos permitimos informar que esta frecuencia llegará a su fin. Vicki Julieta, en los micrófonos de su Radio Recuerdos, nos amplía esta información: adelante Vicki. Así es, Luis, al parecer formas de otra dimensión han querido comunicarse con nosotros, influenciando torpemente nuestra atmósfera. Las ondas se han visto turbadas por una fuerza oscura que afecta directamente a la radio.Tenemos razones para creer que estamos cercados por un escuadrón de alienígenas gobernados por algún desquiciado alemán. Este es el fin de nuestra estación. Informamos también que ha caido un asteroide en la ciudad de Dublín. ¡No se oye!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 494&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pandora Coelho.&lt;br /&gt;El Entrego, (Asturias) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MARCOS Y SU CÓMPLICE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hacía dos día que Marcos había fugado de una cárcel en un pequeño pueblo al norte de Francia, se colado en un tren de&lt;br /&gt;carga y llegado hasta España.&lt;br /&gt;Estaba exhausto por caminar casi todo el día por entre el espeso bosque nevado, pero por fin, había llegado a la cabaña.&lt;br /&gt;Buscó la vieja radio de su abuelo y la sintonizó en las noticias, en el mismo momento en que sus pensamientos volvían al pasado. A preguntas que solía hacer a su abuelo.&lt;br /&gt;“¿Cómo funciona la radio?”, “¿Quién la inventó?”, “¡Vaya listo este tío de la radio!”, “¿Cómo fue capaz de usar ondas&lt;br /&gt;invisibles para crearla?”&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 495&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;55 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Alejandro Otheguy Torres.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN EL AIRE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aliento quebradizo. El corazón reprimiendo una emoción que teme desbordarse. Es la hora.&lt;br /&gt;Va a reunirse con ella después de tantos años de espera, y aún no sabe lo que va a decir.&lt;br /&gt;Sólo duda un poco antes de encender la luz, pues quizás a oscuras no sea la mejor forma de comenzar la emisión.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 496&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jose Lopez Herrero.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL VIEJECITO Y SU RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En un lugar donde se escuchaban los trinos de los pájaros y al que llegaban las ondas hertzianas de las emisoras de radio cercanas, para escucharlas, un viejecito de ochenta años, compró un aparato receptor y aquel día empezó a oír por sus cascos las emisiones de radio aprendiendo muchas cosas que en su vida no había oído jamás y se trasladó a una casita blanca de la colina donde residía acompañado por su perro, al que llamaba “Repite”, con el que aireaba a los cuatro vientos lo que escuchaba en su receptor, comentándole y recitándole lo que con tanta atención escuchaba éste.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 497&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nuria del Mar Torres López.&lt;br /&gt;Almería - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL ANIVERSARIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Allí estaban de nuevo celebrando un año más. Ella con el peinado de siempre, él con la rebeca de hacía ya varios años, mismo menú y misma sintonía de radio sonando de fondo, lo único que se atrevía a romper el desagradable silencio junto con el soneteo de los cubiertos al rozar el plato, al menos la radio era capaz de animar un poco la velada. María pensaba que celebrarlo ya no tenía sentido, ya no había esa ilusión y menos aún la pasión desenfrenada que durante tantos años había sido la gran protagonista. De repente…aquella canción les provocó un vuelco en el alma.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 498&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Pérez Pérez.&lt;br /&gt;Ávila - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CÁSATE CONMIGO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;-Salí corriendo del altar. Descalza por medio de la ciudad, disfrazada de novia y muerta de miedo, de miedo al compromiso. Al tenerle delante, mirándome, con esas miradas que me decían: se acabaron tus noches de juerga , tu independencia, tu libertad. En ese momento no pude, huí.  Me arrepiento  - Contaba una voz en off.&lt;br /&gt;Escuche la historia, apague la radio y cogí el teléfono:&lt;br /&gt;- Si quiero.&lt;br /&gt;- ¿Qué? ¿de qué hablas María?&lt;br /&gt;-De que no tengo miedo, ni a ti, ni al compromiso.&lt;br /&gt;Hay historias que te marcan, historias de esas que te hacen tomar decisiones. Cambiar tu vida.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 499&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Manuel López Llarena.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;A MI ABUELITA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Me viene al recuerdo lo ocurrido hace más de tres décadas, el trabajo era duro, el sueldo escaso y las distancias no permitían ver a mis familiares nada más que una vez al año.&lt;br /&gt;Estábamos deseando que llegara la Navidad para volver al pueblo a ver a la abuelita, aquel año sería diferente, le habían tenido que operar los ojos; le habíamos comprado un regalo muy especial, una radio, la daría compañía mientras se desplazaba de un sitio a otro.&lt;br /&gt;Cuando le dimos la radio, a mi abuela se le iluminó la vista, aquélla que hacía poco había perdido y de cuyos ojos brotaron lágrimas de alegría.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 500&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Yaiza Collado Alocén.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;COMPAÑÍA MELÓDICA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Entró alguien en la habitación y esperó pacientemente mientras colocaba las cosas. Después de recoger, la chica se dirigió a la figura que, acompañada por otras dos siluetas negras, la esperaba. Pidió que comenzasen y ella empezó a cantar, respaldada por sus dos compañeros. Enseguida pudo advertir la tristeza de su amiga, por lo que comenzó a entonar las canciones más alegres que sabía y se esforzó por transmitirle el ánimo de sus melodías. Después de haberse sumergido en las canciones, la chica se levantó, olvidando aquellos problemas que ahora ni siquiera le parecían tal, apagó la radio, desenchufó los dos altavoces y salió de la habitación.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/06/micro-relato-2011.html"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-pINBFbiXjrE/TadxQskehVI/AAAAAAAADaw/FviaPoQPAr4/s200/volver-Menu-2011.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595565593687131474" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2329129265794218824-1696532903606248997?l=radiolibre-op.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/1696532903606248997/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2329129265794218824&amp;postID=1696532903606248997' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/1696532903606248997'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/1696532903606248997'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-401-500.html' title='Relato 401  a  500'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://1.bp.blogspot.com/-U_pv2SLLsPg/ThHqzB8BDrI/AAAAAAAAD1s/4XXf_B2qCJI/s72-c/Radio%2BKras.gif' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-5409054678624185334</id><published>2011-03-25T17:31:00.000-07:00</published><updated>2011-06-30T16:11:02.183-07:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Micro-Relato 2011.'/><title type='text'>Relato 301 a 400</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;div style="text-align: left;"&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 301&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Josefina Sierra Fernández.&lt;br /&gt;Valencia  - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA SIEGA &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;Era el tiempo de la siega, los padres de Maika se habían marchado de noche al campo. Entre sueños, había oído decir a su padre que hoy era el último día, que estaba dispuesto a  todo.&lt;br /&gt;Doña Filo se había traído el transistor, así era más divertida la clase de Gimnasia. Después de clase, volvió a casa, sus padres tardaban. Decidió ir a casa del ama de las tierras a preguntar por ellos.&lt;br /&gt;Empujó la puerta, en un charco de sangre estaba la señora; al lado, su padre con la hoz en la mano. En la radio se escuchaba: “Yo no maldigo mi suerte” por Antonio Molina.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 302&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Laura Montero Sierra.&lt;br /&gt;Valencia  - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA CASONA DEL PUEBLO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Marta se había quedado a dormir en casa de su abuela. La casona del pueblo tenía habitaciones que utilizaron en vida tíos y abuelos que Marta no había conocido,  y que estaban siempre cerradas. Al pasar por ellas, sentía miedo.&lt;br /&gt;Había salido de cena con amigos, volvió a casa a las dos de la madrugada, no encendió la luz para no despertar a su abuela. Al empujar la puerta de la habitación, oyó una voz que decía:&lt;br /&gt;- Cierra la puerta, no enciendas la luz, me vas a conocer, verás algo que no olvidarás jamás…&lt;br /&gt;Marta, temblando, oyó una música y escuchó:&lt;br /&gt;- Estamos en Cuarto Milenio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 303&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;24 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Lucio Serrano Andino.&lt;br /&gt;Valencia - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA HORA DE LA MAGIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sé que estás ahí aunque no encuentre tu sintonía. Quiero volver a oírte, quiero volver a la magia. Quiero estar contigo, en el aire.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 304&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pedro A García Zanón.&lt;br /&gt;San Sebastián de los Reyes,  (Madrid) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL PRIMER EXTRA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Era el primer aniversario. Ella le regaló las fases de la luna y su marido una rosa con avispa. En la guantera aún tenía el lápiz de labios que compartió con su ex novio dos años antes. Giró la llave de contacto. Entonces escuchó en la radio: “compramos su oro. Venda las joyas que no necesita y sea feliz”. Giró el anillo de su marido sobre sí mismo y puso un sms a su ex novio: “vendo el anillo de mi marido. Compraré ropa interior erótica. Si te interesa hacer un extra, ven antes de que me la estrene algún ex idiota.” Luego se pintó los labios.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 305&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Dolores Moya Gómez.&lt;br /&gt;Puente Tocinos,  (Murcia) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DIFERENTES PUNTOS DE VISTA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Fui la encargada de una importante empresa durante trece años, esta se fue a pique. Después solo encontré un empleo como personal de limpieza. Todo se me vino abajo, hasta que se me ocurrió comprarme un pequeño MP3, con auriculares inalámbricos. Así empecé a disfrutar del placer de escuchar la radio mientras trabajaba.&lt;br /&gt;De eso hace dos años y continúo realizando la misma labor. A mis amigos y familiares les resulta muy curioso que mi mente esté más despierta, que entienda de cualquier tema relacionado con nuestro mundo… Lo que no saben es que ahora dispongo de valiosos conocimientos y pensamientos que me ofrecen muchas personas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 306&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 307&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Caridad Guillén Moya.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt; &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;VIVENCIAS  &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Recuerdo mi infancia  pareja al aparato de radio, escenas rurales vividas con el serial de turno. En las calles, con el sol primaveral o el del membrillo, las mujeres remendaban, las mozas bordaban el ajuar.&lt;br /&gt;Por la abierta ventana, la radio lanzaba discos dedicados, a continuación  la novela de turno.&lt;br /&gt;Se detenía el hilo, el dedal temblaba, hasta que por fin: un suspiro cortaba el aire, dando rienda suelta a la contenida emoción. La aguja continuaba su camino.&lt;br /&gt;Sentimientos, noticias, cuentos infantiles, camaleónica radio que ha sabido adaptarse a los tiempos, voz que suple la imagen,  da vida a un contenido,  autonomía que ningún otro medio trasmite.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 308&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Manuel Pérez Recio.&lt;br /&gt;Valencia  - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LOLA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Medio depósito, cuatro cartuchos y una cerveza. Ningún superviviente en una semana…, salvo tú.&lt;br /&gt;De repente, suena la radio. Sorprendido, ajustas el dial. Vamos, vamos…&lt;br /&gt;“Buenos días, ciudadano de N.T. Para ti, Radio Esperanza, la mejor música de la historia”, anuncia una voz aterciopelada. A continuación, suena Lola, de The Kings. Sonríes, eufórico. N.T. queda a media jornada. ¡No estás solo!&lt;br /&gt;Anochece... Un extraño fulgor quema el horizonte. Estás llegando a N.T., al fin. Lloras emocionado. Entonces, la música termina. Tras una breve pausa, habla el locutor: “Buenos días, ciudadano de N.T. Para ti, Radio Esperanza, la mejor música de la historia”&lt;br /&gt;Suena Lola, de The Kings.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 309&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Teresa Echeverría Sánchez.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SORPRESA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Extenuada llegué a casa después de una horrible jornada de trabajo. El silencio del hogar silbó deprimente. Puse la radio y busqué una emisora con música. De repente los muebles, los cuadros, incluso el gato, cobraron vida entorno a mí. No pude resistir la tentación y me uní a ellos en una delirante danza hasta el dormitorio. Oí la voz de la locutora dedicando una canción: mi nombre se oyó a través de los bafles repartidos por la pared, rebotando el eco en cada rincón: “Felicidades Clara Freire, de parte del hombre que te adora”. Había olvidado mi cumpleaños por completo, ¿y tenía un enamorado?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 310&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;William Acosta Salinas&lt;br /&gt;Maracay  - Venezuela.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;¿ÉTICA?&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;-Éste curso de formación para locutores, hará énfasis en la ética, la ética inherente a un profesional radial. ¡No podemos ser parte de la diatriba política que sacude al país!..&lt;br /&gt;-disculpe profesor, mientras el gobierno trata de avasallarnos con sus múltiples medios y evade los problemas principales del país… ¿no sería ponernos de espaldas a la realidad?&lt;br /&gt;-ese es el dilema colegas. Hay que ser imparcial. Recuerden que el gobierno da las concesiones del espectro radioeléctrico&lt;br /&gt;-entonces su ética es ¿la autocensura?&lt;br /&gt;-no sea falta de respeto joven. Esa no es la discusión&lt;br /&gt;-¿cuál es entonces?&lt;br /&gt;-¡Así no sigo hablando!&lt;br /&gt;Y se acabó el curso.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 311&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carlos Moro Valero.&lt;br /&gt;Madrid  -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN EL AIRE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Amanece en la ciudad. Surco un cielo plagado de nubarrones en busca de algún oído acogedor de la sencilla melodía que hoy me toca transportar. Nada difiere de otra jornada para una onda de la frecuencia modulada. En el horizonte contemplo las trifulcas cotidianas de las ondas políticas, intento apaciguarlas con mi sosegada melodía. Todo sigue igual. Comienza a lloviznar, las tímidas gotas enturbian la claridad de mi sonido. Me empiezo a sentir cansado. La melodía ha dejado de ser nítida. De repente, una nueva canción recorre mi incorporal existencia. Me susurra. La transporto. Creo que es el inicio de algo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 312&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ana Isabel González López.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ROSAURA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rosaura pegaba la oreja a la radio y mascullaba palabras sola. Y comenzaba a deambular por alguna sala de espera en busca de presa. Un nutricionista había hablado aquella mañana. Entonces se colocaba al lado de la escogida, la observaba con desdén y comenzaba  a atacar: ¿qué comes? ¿usas sal? ¿Actimel por las mañanas? ¿Danacol por las noches? ¿Leche enriquecida? ¿Pescadito con omega 3? ..…La presa la miraba de arriba abajo, y ella de pie y de frente, le espetaba: “tienes un grave problema”, y la respuesta esperada era: “y tú estás loca”. Confirmaba así su diagnóstico. Rosaura volvía a psiquiatría a escuchar de nuevo la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 313&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ángel Eduardo Estévez Martín.&lt;br /&gt;El Sauzal, (Santa Cruz de Tenerife) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL RUIDO DE CARLA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Entré nerviosa en la habitación, con las manos aún sudorosas. Busqué sobre la mesa de noche donde suelo dejar el maldito transistor. Una emisora local interrumpirá la emisión nocturna del programa “El ruido de Carla” para dar la noticia.&lt;br /&gt;Desde el interior, escucho las voces en el pasillo de todas estas mujeres que hacen de cualquier tragedia su principal fuente de ilusión. Entre ellas soy extraña, pero se justificarán en lo importante del acontecimiento y no tardarán en tocar a la puerta.&lt;br /&gt;Empero, interrumpen la emisión ordinaria e informan ya con todo detalle. También mi nombre. Sólo miro estas manos tan pequeñas. No se atreverán a tocar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 314&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;94 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Manuela Rodríguez Rodríguez.&lt;br /&gt;Baracaldo – Vizcaya.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt; &lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA PIRENAICA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;...`use cada mañana y cada noche crema dental " licor del polo ",el dentífrico de acción prolongada´...¡ssuuuw!.&lt;br /&gt;...`de los Brincos: "con un sorbito de champán"...´&lt;br /&gt;-¡Paco, ya tienes el café!.&lt;br /&gt;...`la asociación española de radio-difusión a través de su gran cadena de emisoras propias y asociadas presenta:"Matilde, Perico y Periquín",un programa colacao para´...¡ssuuuw!.&lt;br /&gt;...`aquí, Radio España Independiente; estación pirenaica, la única emisora española sin censura de Franco´...&lt;br /&gt;-¡Antonia, déjala ahí!.&lt;br /&gt;...`nuestros enviados especiales, sobre el caso "la bomba de Palomares"...´&lt;br /&gt;-¡Azúcar, Antonia!.&lt;br /&gt;...`liberando contenido radioactivo. ¡piiiiiii!...la última es localizada cerca de la costa ochenta días más tarde´.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 315&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Josefina Cortijo Cuadros.&lt;br /&gt;Valencia – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL SONIDO TE ACOMPAÑA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Suena en la radio la canción de Tequila “Salta” la más idónea, para levantarme de la cama, como una autómata sigo la rutina, baño, ducha y un café bien cargadito, hora de las noticias del día, cambio el dial;  ya hay bastantes nubarrones, hoy quiero música que me levante el ánimo, dejo una de Bon Jovi "Rockin' in a free Word".&lt;br /&gt;Termino de maquillarme,  busco la emisora en mi MP4, conecto auriculares y salgo disparada hacia el trabajo, mientras el locutor me da las buenos días, y me avisa de que esta empezado a llover.&lt;br /&gt;Sonrío, sé que es una tontería, pero no me siento sola.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiokolor.es/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 230px; height: 172px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-yQkVKvnnVtA/Tgz6rWEw6fI/AAAAAAAAD1k/X1sd9m7Hs0g/s320/RadioKolor.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624145657245788658" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Kolor. 106.2 f.m.&lt;br /&gt;Cuenca&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 316&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Melisa González Motos.&lt;br /&gt;Toledo -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TODO LO DEMÁS NO IMPORTA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Me llamo Katerina, tengo catorce años y odio mi nombre. Me parece que es de vieja. Ahora estoy tumbada en mi cama escuchando la radio con los cascos del movil mientras observo la pared de enfrente y pienso, como no, en mi amadísimo Sam, que por cierto lleva unos días rarísimo. Entonces me fijo en que han dicho mi nombre en la radio: “...llegó un correo hace unos días de un chico llamado Sam donde pedía que dijeramos que tu nombre es precioso y que quería salir contigo...” Y bla, bla, bla. Lo demás me daba igual, mi nombre seguía siendo feo ¡Sam quería salir conmigo!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 317&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;94 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Alberto Alzate Garces.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA FEA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;“Mirenla ahí va…  sólo el viento acaricia su cara” - dijo uno de los viejos del café Volga.&lt;br /&gt;“Pobre de ella…mejor sería que no se burlaran más; nadie esta libre de tener una hija así” – dijo el Viejo de la barra.&lt;br /&gt;En Semana Santa prefería escuchar las misas por radio. El cura de la Ermita, a petición de su madre; le imponía la señal de la cruz en su propia casa.&lt;br /&gt;En su habitación nunca hubo espejo vienés. ni talcos de Asturias. Creyó que al manchar, su cuerpo cambiaría .Equivocada estaba. Continuó siendo fea.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 318&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Julieta Lezana Conde.&lt;br /&gt;Buenos Aires -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;Y POR UNA CANCIÓN ME ENTERO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Alberto salía del almacén, leyendo por enésima vez la extensa lista que su esposa le había encargado. Todo estaba comprado, así que partió hacia su casa. Al llegar, dejó las bolsas en la mesa y buscó a su mujer, para poder demostrarle de una vez por todas que él no solo servía para oír las carreras hípicas por la radio. La buscó por todos lados. Se detuvo en la cocina, y lo que había comprado era innecesario, pues ya había de todo allí. Encendida la radio, se oyó una frase reveladora: "Ya fue, yo me bajo de este tren". Y notó entonces que su mujer no regresaría.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 319&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carlos Eldin Guevara Revelo.&lt;br /&gt;La Plata  - Buenos Aires.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;FE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La Radio dice que vivimos en una ciudad que cada día es menos creyente. Dice que las iglesias permanecen cerradas, que la gente yace plantada esperando las procesiones de La Semana Santa y que trabajamos aún en los días santos.&lt;br /&gt;La Radio infiere que esto se debe a los estadios de fútbol que se llenan los domingos. Luego La Radio bendice la ciudad y dice que uno se acuerda de Dios solo cuando lo necesita&lt;br /&gt;Esta mañana dijo La Radio que la fe mueve montañas.&lt;br /&gt;Porque cuando el volcán Galeras se mueve nos tira de rodillas, nos hace llorar y nos obliga a rezar a todos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 320&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Diego Fco. Navajas Moreno.&lt;br /&gt;Churriana, (Málaga) –España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TU-ISMO-PARA-LELO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Él viaja. Yo no puedo. Tengo familia numerosa, deudas numerosas -cosas del mileurismo-.  Va recorriendo el mundo y contando en la radio los sitios que visita y las cosas maravillosas que encuentra.  Yo voy tras él, buscando en Internet las fotos y las páginas que hablan de aquellos lugares.  Es un turismo descafeinado, lo sé; pero, al menos, le va uno poniendo imágenes a su viaje ficticio, y sueña un rato -que aún es gratis-.&lt;br /&gt;PD: Advertencia. El alma se te pone un poco melancólica y con sonrisa de medio lado, casi triste, casi alegre; -es el peaje que esta afición/aficción te cobra-.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 321&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Eliecer Martin Benito Navarro.&lt;br /&gt;Zaragoza – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ENAMORADO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Tenia los ojos cerrados, pero el sueño no le vencía, pese al cansancio físico que acumulaba, esa voz sensual penetrante no le dejaba dormir, ni el quería que le dejara.&lt;br /&gt;Allí, mano a mano, peleando con el sueño, con el destino, con aquella voz, que algunas veces decía y contaba cosas interesantes, otras no tanto, pero a él le daba igual, ensimismado y concentrado en el sonido de su voz, que le llegaba a través del radio despertador, que atronaría en unas horas.., pero es que mientras tanto, se dejaba acunar por la voz que le tenía enamorado, soñando despierto algún día, hacerla suya.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 322&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Andoni Bonilla León.&lt;br /&gt;Purullena,  (Granada) -España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA ESPERA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Adrián estaba con su oreja pegada a la radio, intentando escuchar las últimas noticias del país.&lt;br /&gt;Su corazón palpitaba con cada palabra que salía de la boca del locutor aunque las fuerte interferencias no le permitía concentrarse como él hubiese querido.&lt;br /&gt;Solamente notó que, a lo lejos, dejaron de escucharse esos fuertes estallidos que le ponían los pelos de punta y hacían que su alma rugiese de dolor.&lt;br /&gt;Sin más, comenzó a llorar. Aquella radio le dio la mejor noticia de su vida: La guerra había finalizado. Por fin acabo la espera, como él solía decir: Esperar a vivir, esperar a morir.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 323&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Antonio José de la Cruz González.&lt;br /&gt;Córdoba – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VOZ SIEMPRE ES DIFERENTE POR LA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Dicen que la voz parece diferente por la radio. Que un buen locutor sabe enmascarar fallos de dicción para que su discurso quede diáfano. Siempre me fue bien, a pesar de mi acento andaluz. Recurría al truco de Matías Prats, cambiando “zetas” por “efes”. Escribía así mi guión para locutar. Pero una noche sentí algo raro mientras sonaban las señales horarias. En mi papel, las “zetas” que en mi voz saldrían “eses” no eran “efes”. Tras mi desastrosa actuación, salí corriendo del estudio para gritar por el centro de Madrid. Afortunadamente para mi ego, la voz siempre parece diferente por la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 324&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan José Oyarzún.&lt;br /&gt;Santiago – Chile.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ATAJO EN EL CAMINO DEL CONOCIMIENTO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El hombre siempre intentó transmitir información. Esta historia cambió en 1898  cuando Julio Cervera, ingeniero militar español, atajó a los marines en Guamani. Su libro La defensa de Puerto Rico, denunció a los portorriqueños  y produjo tal conflicto que hubo de dejar el Ejército y trabajar con Marconi, que avanzaba en la telegrafía.&lt;br /&gt;Colaboró en la transmisión de la voz humana comunicando Alicante con Ibiza en 1902.  Patentó sus inventos, y  sus méritos son reconocidos.&lt;br /&gt;Una pequeña causa que produce significativos efectos, es  ignorada. Ocurrió con  la radio, llave de las comunicaciones de hoy.  Cervera murió en 1929, cuando era más importante un militar que un científico.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 325&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carlos del Saz López.&lt;br /&gt;Toledo -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL TRANSISTOR DE LAURA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Laura escucha el transistor todo el día. Escucha música, programas de bromas telefónicas y a veces las noticias. Cuando escucha las noticias pone siempre una cara muy seria. Lleva los cascos puestos a todas horas y se la ve tan ausente.&lt;br /&gt;Laura me gusta. Una vez le dije "me gustas"; pero no me oyó porque estaba escuchando una broma telefónica muy graciosa, y los locutores reían y hacían mucho ruido.&lt;br /&gt;Hoy he cogido el transistor de Laura y lo he hecho pedazos contra el suelo. Laura ha llorado y se ha enfadado mucho conmigo. Yo sólo quería que alguna vez me escuchara a mí.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 326&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;93 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Doris Era González.&lt;br /&gt;Cienfuegos -  Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AMOR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Desde su infancia cada amanecer despertaba saludándolo. Aprendió a amarla pues soñaba junto a ella y trazaba proyectos en su compañía. No la abandonó en la adolescencia, la juventud y adultez. La buscaba con prisa al llegar y disfrutaba la vida a su lado: reía, lloraba, se alegraba, sufría o sabía lo sucedido en cualquier parte. Era tanto su amor que con sólo escucharla construía imágenes en su mente.&lt;br /&gt;Ese día no la encontró. La buscó apresurado hasta hallar su esqueleto. Descubrió un ordenador y de él brotó renacida su amiga la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 327&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carlos Manuel Pardal González.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AHORA ES EL MOMENTO (“THE TIME IS NOW”)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mientras suena  “The time is now”,  penúltima canción del programa,  cada oyente vive su momento. El de DJLeo es la desolación provocada por un finiquito y un SMS: “Te dejo. Lisa.” El de Lisa es el del placer intenso del orgasmo más salvaje con Víctor. Víctor, despiadado director de la emisora, se venga de su mujer mientras piensa: “Jódete Berta”. Berta abraza a su recién nacida Yasmín que cura las cicatrices que dejaron Víctor y  Ahmed. Ahmed estalla de odio en una lejana mezquita.&lt;br /&gt;Yasmín se ilumina, a su tío DjLeo se le apaga la esperanza, y aún debe presentar su última canción: ColdPlay  “VIVA LA VIDA”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 328&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan Francisco Pelayo Moles.&lt;br /&gt;Córdoba – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA NOCHE DE LOS TRANSISTORES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Los periódicos matutinos amanecieron mudos. Se editaron ejemplares deshojados a la mitad, noticias en blanco.&lt;br /&gt;Los telediarios arrojaban hallazgos sin fundamento: “Descubierto un nuevo ungüento contra la caída del cabello” o “Mañana seguirá saliendo el sol”, distraídas crónicas de sociedad.&lt;br /&gt;Nadie hacía explicable el fenómeno, pero el día anterior no hubo rencillas políticas, ni disturbios ciudadanos, y las guerras se dieron una tregua de irrealidad. En el planeta no ocurrió nada digno de mención.&lt;br /&gt;Esa noche, fue la noche de los transistores.&lt;br /&gt;En efecto, en la radio programaban “El Anillo de los Nibelungos”, con sus 14 horas de audición consecutiva.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 329&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Montse Fernández López.&lt;br /&gt;Sestao, (Vizcaya) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UN MUNDO EXTRAÑO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En mi octogenario aniversario escuche una extraña noticia: un longevo concurso radiofónico sobrevivía gracias a una pregunta que nadie había conseguido resolver. Cuando escuche los regalos a los que tenía derecho el ganador casi me caigo al suelo: sincronizador de cds, para escuchar dos canciones, una en cada oído, motor anfibio, para agua y aire, redescubridor de pasado, aparato al que solo tienen acceso las clases altas. Poco a poco, he ido comprendiendo que hace seis meses desperté de un coma. Lo único positivo que le encuentro a este extraño mundo es que sé la solución a este concurso, una palabra encriptado en código Morse.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radio-fuga.com/joomla/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 190px; height: 114px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-YL826cdKLZ4/Tgz5_zNzHdI/AAAAAAAAD00/r4ukSs5cKEE/s320/Radio%2BFuga.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624144909154065874" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Fuga. 106.7 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Aranjuez (Madrid)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 330&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;88 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Venancio Ahijado Escobar.&lt;br /&gt;Carpio de Tajo,  (Toledo) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ODA A LA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radio es tesoro para los oyentes, el tintineo de plata de sus palabras sólidas, pero sedosas voces, es tan gran atractivo…&lt;br /&gt;Como belleza de una joven de cabellos agitanados es la radio, es tu radio.&lt;br /&gt;La radio fue un gran invento, hubo otros, pero ninguno le eclipsó; recibió el sol dorado de la palabra y renacer como el ave fénix una y otra vez.&lt;br /&gt;Es también bandera de libertad en la palabra, frase o pensamiento bien dicho.&lt;br /&gt;Todo ello en la radio, todo ello es tu radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 331&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;87 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carmen Frontera Quiroga.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO DE TERROR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Al encender la radio el locutor leía aquel relato de terror: “Les llamaban la familia del alemán. La hija mayor tenía siete hijos, el octavo nació muerto, no se conocía al padre de ninguno de ellos. El hijo era callado, apocado. La madre de ambos se volvió a casar y tuvo otra hija en estas segundas nupcias. La tercera hija huyó. Dejó una carta de pánico y terror. La madre confesó no saber nada. El padre se confesó inocente de violación”. Apagué el interruptor de la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 332&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 333&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Belinda Roca Navarro.&lt;br /&gt;Deltebre,  (Tarragona) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;YO DIRÍA QUE SÍ...&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;No le importó que su mujer se encontrase tirada en el salón vomitando los últimos resquicios de alcohol ingeridos la noche anterior. Su pragmatismo le dijo que ahora primaba su futuro y cerró la puerta para que en la cabeza de ella retumbara bien fuerte el estruendo del adiós.&lt;br /&gt;Se encaminó al lugar de trabajo de su primo Eladio. Éste trabajaba en la radio local de un pueblecito de apenas dos mil habitantes. Aprovechando la solvencia de este medio, carraspeó i dijo:no he venido a llamar a justos, sino a pecadores, al arrepentimiento. Me llamo Jesús y tengo mis dudas de si nací en Nazaret.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 334&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Eduardo Gregorio Zumelzu.&lt;br /&gt;Junín, (Mendoza) -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;COMUNICADO DE PRENSA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hace unos días, una radio de nuestra ciudad emitió el siguiente anuncio:&lt;br /&gt;“Cumplimos con notificar a la población que en nuestro último programa se deslizó un error involuntario que, por haberse deslizado (no sabemos hacia dónde), no ha podido ser hallado para proceder a subsanarlo.&lt;br /&gt;Será fácil imaginar para nuestros estimados oyentes que ello ha generado un problema difícil de solucionar pese a nuestra disposición, por lo cual les rogamos sepan disculpar este inconveniente y, en la medida de lo posible, disimularlo haciendo de cuenta que no ha existido.”&lt;br /&gt;La audiencia ha quedado maravillada ante tanta sinceridad, renovando su confianza en la emisora.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 335&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ariel Alberto Neuman.&lt;br /&gt;Buenos Aires -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN VIVO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Apenas entró en el pueblo, las miradas de ancianos y enfermos recayeron sobre su delgadez.&lt;br /&gt;Caminó cansinamente por la calle principal, arrancando comentarios e insultos.&lt;br /&gt;La radio alertó por su presencia.&lt;br /&gt;Las puertas comenzaron a trancarse.&lt;br /&gt;A través de las persianas podía escuchar por FM el relato de su recorrido. “Dobló en la Calle del Ángel”. “Avanza hacia el hospital”. “¡Atención! ¡Atención! Se detuvo frente al almacén”.&lt;br /&gt;Al otro lado del mostrador, el pánico de Paco se mezcló con el escalofrío de los radioescuchas.&lt;br /&gt;A uno y a otros, la carcajada les atravesó el corazón.&lt;br /&gt;Nunca era bienvenida la muerte en aquel rincón del mundo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 336&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;37 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Leonardo Ortiz Franco.&lt;br /&gt;Neiva  - Colombia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;VOZ DE ENSUEÑO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuando tuve mi primer radio, me enamoré de una dulce niña con voz de ensueño y matices gráciles en sus risotadas. No me importó saber después, que una anciana taciturna con dientes tintados de nicotina la interpretaba.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 337&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;94 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Saray Oropesa Ramos.&lt;br /&gt;Calafell, (Tarragona) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO-GRAFÍA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Deprisa. Debes mirar al cielo y contemplarla. Escucha el sonido que tanto conoces, disfrútalo.  Ella vuela con todo su esplendor visualizando al mundo en toda su gloria. Tan especial y tan efímera.  Trae en su vuelo buenas nuevas o fatídicas a quien ansía noticias.  Doble antítesis para este arte. Locutores, títeres de las palabras, padres. Mil cadenas y yo elijo la tuya, por bondad o interés. Sintoniza... Te nombro reina, el ojo del huracán informativo. Cázala, no tiene igual.  La hija prodiga de Guillermo Marconi. A todas horas, siempre conmigo dispuesta a hacerme compañía.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 338&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cristina Arenas Toca.&lt;br /&gt;Santander – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DÍA DE BAUTIZO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Le temblaban las piernas y notaba la boca reseca. El pánico le atenazaba la garganta mientras miraba fijamente el piloto rojo. Esperaba como el condenado que aguarda al verdugo. “No puedo hacerlo ”, comprendió. “No puedo ". La luz inundó el pequeño cubículo de súbito, carmesí, desafiante. Abrió la boca y volvió a cerrarla. Notaba la camisa húmeda. Un velo de irrealidad lo cubría todo y él se esforzaba en desentrañar el significado de los garabatos que le llenaban los folios. Primer día en las ondas. Un codazo le sacó de su estupor. Miró a su compañera; al volver la vista las letras formaron palabras. Tomó aire.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 339&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María del Pilar Redondo López.&lt;br /&gt;Córdoba – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cada noche me entrego a él sin reparo, prohibiciones ni tabú. Él me transporta al mundo de la fantasía donde todo es posible, me aísla y libera del presente. Entre sus brazos estoy a salvo de todo, cierro los ojos y me abandono a su magia. Entro en un estado de coma y muero. Desde la sed del agua hasta los límites del alma, en tus ojos quisiera morir cada noche arañando el olvido. Y resucitar cada mañana latiendo contigo, déjame que siga soñando otra y mil veces más, con el sufrimiento prohibido y la puñalada de amor sin veneno...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 340&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Miguel Ibáñez de la Cuesta.&lt;br /&gt;Santander – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EDGAR HOOVER SE CONFIESA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ahora que voy a morir puedo contarlo todo. Fue un trabajo pesado recoger cadáveres de marcianos, quemarlos, esconder sus naves en un lugar secreto, reconstruir los edificios destruidos, acabar con toda huella de la invasión. No fue fácil hacerlo, con los medios que teníamos, allá en 1938. Pero lo hicimos en un tiempo récord, sí, señor.&lt;br /&gt;Y aún recuerdo la cara de susto de aquel tipo cuando dos de mis hombres le metieron en un coche para llevarlo a la radio.&lt;br /&gt;-Haga lo que quiera –le dije-, pero tiene que convencer a todo el mundo de que ha sido una broma, señor Welles.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 341&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ángel Carlos Pérez Ejea.&lt;br /&gt;Zaragoza – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;YO OS UNO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;"¿Cómo que no? Óigame, no puedo vivir sin ella, ella no puede vivir sin mi, vivimos juntos desde hace años, es mi inseparable compañera de viajes, compartimos alegrías, tristezas, salud y enfermedad...¿Por qué me mira así? Sepa que hasta nos levantamos a la vez, la escucho, la llamo a veces, cuando no estoy con ella la echo en falta un montón...¿Y aún así me dice que no puedo casarme con mi radio? ¡Usted no tiene corazón!"&lt;br /&gt;El cura siguió mirándome fijamente, y empezó a retroceder hacia la puerta de su despacho, andando hacia atrás y sin quitarme el ojo. Vaya un tío raro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 342&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;50 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Samuel de Jesús Laparra Méndez.&lt;br /&gt;Tuxtla Gutiérrez, (Chiapas) -  México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ASESINATO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuando el asesino encendió la radio, lo primero que escuchó fue la noticia de su muerte.&lt;br /&gt;“¡Eso no puede ser!”, exclamó al coger su abrigo.&lt;br /&gt;“Así fue”, le susurró la víctima, mientras cerraba el féretro.&lt;br /&gt;Al llegar a la emisora, preguntó por el locutor X.&lt;br /&gt;“Murió esta mañana”, le contestaron.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 343&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Isabel Galván Rocha.&lt;br /&gt;México D.F. – México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ONDAS HERTZIANAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Con ligero movimiento prendemos la radio, somos humanos en  escucha del oleaje de un inmenso mar de ondas hertzianas. Las que devuelven la cálida voz  y la música en tiempos divergentes. Una y otra llegan a la memoria. Una es la  dulce sensación de compañía a la que nos ceñimos. Otra es  la placida  sinergia del entramado de acordes. Una y otra vuelan a nuestro oído en la  abrasadora y álgida sensación de que escuchamos atentamente u oímos sin tener en cuenta. Así, se mueve nuestra idea de que es, la radio, lo asequible que no tiene tiempo ni edad.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 344&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ana María Galván Rocha&lt;br /&gt;México D.F. – México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CLIC&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Clic, enciendo la radio,  un murmullo ruidoso se escucha, decenas de estaciones componen su cuadrante, desde música ranchera hasta la clásica, pasando por noticieros y uno que otro programa de salud, de corte político, hasta radionovelas, entonces tomo el control, yo decido, la sintonizo en excelsa música  que se propaga llegando a mi oído las más exquisitas vibraciones rasgadas en un sinfín de notas de instrumentos musicales todas armoniosamente hiladas, es la Novena Sinfonía de Beethoven. Con la radio a mi lado, he escuchado con el corazón y la mente abierta; sintiendo, visualizando e imaginando, la música de todos los tiempos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radioklara.org/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 103px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-refARvyGVVw/Tgz6rBtyH9I/AAAAAAAAD1c/Z9VIg6o3wRo/s320/Radio%2BKlara.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624145651780689874" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Klara. 104.4 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Valencia&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 345&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sara Barragán del Rey.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ESCUCHARME, ENCONTRARME&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hubo un día en que mi alma dejó de ser mía y fue aurora boreal. Un día en que mi cuerpo trascendió la materia, mi espíritu recuperó su instinto y mi voz alcanzó los límites del infinito espacio sonoro. Y descubrí en toda su esencia la generosidad del ser humano, la capacidad de viajar de cuerpo a cuerpo, la magia de saberme conectada. Hubo un día en que bailé en soledad pero pude regocijarme de compartir mis anhelos con una multitud. Ahora soy intangible y reflecto las luces de la razón. Viajo desde tu oído a mi pulsión: escuchar, escucharte, escucharme, encontrarme.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 346&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Joaquín González Málaga.&lt;br /&gt;Coria del Río,  (Sevilla) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TERAPIA DE RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Tras el profundo sopor derivado de la anestesia -ya en franca retirada-, lo primero que recuerdo del regreso a la cuarta planta es una voz que sale de la radio de mi mujer, con quien comparto habitación desde el accidente, y que nos dice casi en un susurro: -&lt;span style="font-family:Arial,sans-serif;"&gt;En tres meses os habréis recuperado-&lt;/span&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;.&lt;br /&gt;Mientras tanto, estupefactos, ambos nos ofrecemos una caricia de champions, con la certeza interior de que juntos formamos un equipo invencible, aun en el caso de que lo acaecido no sea más que el fruto de un mal sueño y la radio esté sin pilas desde el lunes.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 347&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Abel Dos Santos Orta.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Huelva – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;PASEOS Y SUEÑOS.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El calor de aquella mañana me consumía el aliento. Mi torso abatido sobre la cama luchaba por unas horas más de sueño. Llevaba unos días más cansado de lo normal, días en los que simplemente me dedicaba a intentar arreglar la vieja radio del abuelo. Aquel dichoso aparato consiguió captar mi total atención.&lt;br /&gt;Una vez posados los pies en el cálido suelo de mi habitación, me dirigí al trastero. En un intento de realizar magia con los dedos, pulsé el botón de encendido del sintonizador.&lt;br /&gt;Y entonces, sucedió. Como por arte de magia, desde la radio resonó una conocida canción.&lt;br /&gt;Sonreí. Esa mañana preferí salir a pasear.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 348&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Carlos López Hernando.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Madrid -  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EMISORA RUSA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Queen estaba atado a una silla clavada al suelo. Era una de muchas. Ciento siete sillas para ciento siete rehenes. Los secuestradores habían decidido hacerlo a lo grande. Cada rehén llevaba un folio pegado al pecho con un grupo de música de los ochenta escrito en él, mientras una radio emitía una cuña publicitaria sobre la mortalidad del tabaquismo. Al terminar ésta, comenzó a sonar Personal Jesus. Queen suspiró al escuchar un disparo a su lado Depeche Mode, que estaba junto a él, había muerto. Los secuestradores necesitaban demostrar a la policía que iban en serio y tenían una forma muy particular de elegir a quién sacrificar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 349&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Kalton Harold Bruhl.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Comayaguela – Honduras.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SÁBADOS POR LA NOCHE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El programa favorito de mi padre era el concurso de conocimientos que transmitían los sábados por la XKY.  Muchas veces le animé a participar, pero invariablemente respondía que necesitaba prepararse un poco más. Recuerdo su desolación cuando la emisora cerró sus transmisiones, sin embargo, nunca dejó de sentarse en su sillón, sin que pareciera importarle escuchar solamente estática.  Mi padre murió un sábado y esa noche, al regresar del hospital, no pude evitar encender su radio. Reconocí  la música y pensé que debía ser una repetición de aquel viejo programa. Estuve a punto de desmayarme, cuando al anunciar al próximo participante, dieron el nombre de mi padre.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 350&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Dailysis Gérboles Rondón.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Camagüey  - Cuba.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;FIDELIDAD&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuando regresé de la escuela sólo pensaba en él. Llegué, lo apreté con fuerza, era la hora. Nunca nadie imaginó lo que pasaría. Mi madre comenzó a llorar desconsolada. Sería el final.&lt;br /&gt;¨La niña no quiso que la acompañaran  al hospital. Comenzó a soñar. Vio una luz muy  blanca que se liaba a recuerdos y quiso explicarle  a todos los que la velaban que no sintió dolor; pero era en vano¨. Pobre mamá, cada vez lloraba más al escucharlo. ¡Que tristeza!&lt;br /&gt;Ha pasado el tiempo y él sigue allí, esperando ser encendido una vez más por la amante fiel de la radio novela.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 351&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;14 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Roberto Attias.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Fontana, (Chaco) –Argentina.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ECOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Silencio angustiante por causa de mi radio que se ha roto, volvio la soledad.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 352&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Sam Corcobado Moreno.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Mawson Lakes – Australia.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;BOSTEZOS EN LA PECERA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El primer bostezo de la mañana es un chute de endorfinas que te engancha al día de una forma brutal. Mantengo la boca abierta y enchufo mis cascos a la radio. Todo lo que tengo que hacer desde ahora hasta la hora de dormir es captar cada palabra, cada momento, cada pensamiento como si fuese el último. El locutor metido en la pecera siempre bosteza con las noticias tristes. El bostezo eterno de esta mañana me llevo a escuchar la radio a pesar de saber que ya no estarías aquí. No voy a dejar de hacerlo. Aunque te eche de menos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 353&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Mª de Gracia Pérez Cortés.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Rubí, (Barcelona) – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MOMENTOS MÁGICOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En plena posguerra, con el aliento agotado de subsistir, Ángela por primera vez en muchos años era feliz. Observó el aparato de radio, aún se sorprendía que de aquella caja de madera descolorida, lograran surgir voces, recordó como le costó acostumbrarse a ella, y en poco tiempo, lo difícil que era vivir sin su compañía. Encendió la radio, el programa comenzaba, se llevó la mano al pecho para paliar los vertiginosos latidos de su frágil corazón. El locutor presentó a los concursantes, la música dio comienzo, ella esperaba impaciente. Cerró los ojos, y a través de las ondas, la dulce voz de su nieta la emocionó…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 354&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Pilar Arroyo Manzano.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Villaviciosa de Odón, (Madrid) -  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NO ESTOY SOLA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cómo está el mundo, otra pobre mujer muerta. Ella ya no podrá decidir fumar o no en  bares, qué hartura de ley antitabaco. ¡Hala! Vuelven a bajar las pensiones, a este paso me quedo en el hospital de por vida, pues no podré costearme el pan de cada día. Claro que con la gente que hay en las listas de espera seguro que me echan de aquí rápido…¡pues con el temporal que se avecina no pienso salir a la calle! Aunque estaría bien ver el partido del sábado en el campo, pero estas piernas mías no están para muchos trotes.&lt;br /&gt;Ahí llega el doctor… Apagaré la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 355&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;69 palabras&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Gabriel Bevilaqua.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Zárate -  Argentina.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;JUSTIFICATIVO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El locutor anunció que en la ruta 6, camino al parque industrial, se había producido la noche anterior un accidente automovilístico resultante del cual perdió la vida Sebastiano Cajal, distinguido ingeniero y vecino de la ciudad.&lt;br /&gt;Sin inmutarse, Sebastiano Cajal apagó la radio, dejó la taza de café a medio beber sobre la mesa y, aflojándose la corbata, dijo:&lt;br /&gt;―Al fin tengo un buen pretexto para faltar al trabajo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 356&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 357&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;87 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Carlos Morales González.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;La Felguera, (Asturias) – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LONDRES LLAMA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;(a la memoria de Joe Strummer, 1952-2002).&lt;br /&gt;Londres llama, a través de la ondas. Y yo, sentado, ante la vieja radio de la casa espero, buscando en el dial, respuestas a mis preguntas. Londres llama, y yo busco, en el dial, mi ración de  rock and roll diaria, esa que me hace sentir vivo. Tiempos aciagos corren, tiempos duros. Londres llama a través de las ondas, pero el dial no lo encuentra.&lt;br /&gt;Londres llama, pero nadie lo escucha.&lt;br /&gt;Londres llama, pero yo, no lo escucho.&lt;br /&gt;Solo interferencias.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 358&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Jesús David Luzardo Sánchez.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Bucaramanga – Colombia.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CANTATA DEL PEQUEÑO DIOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pero el pequeño dios asiente el fuego prometeico, agobia a las bacantes de la memoria, fuma humos Hipnóticos en los elíseos.&lt;br /&gt;Cela la Venus de Milo con la de Willendorf; Abstrae la  cronología de Hefestos; Metamorfoséa el camaleónico Perseo.&lt;br /&gt;Incrédulo  es árbol en donde descansa tu cuerpo&lt;br /&gt;(Cambio de dial)&lt;br /&gt;…la propuesta de su  'Misi', acertó con 'Gaitán, el hombre a quien amé' "&lt;br /&gt;a semana en el  Compañía Grandes Musicale…&lt;br /&gt;(Cambio de dial)&lt;br /&gt;¿No hay preocupación porque en el medio campo los volantes no recuperan sino que…&lt;br /&gt;(Cambio de dial)&lt;br /&gt;¿Is There Anyboody Out There?&lt;br /&gt;¿Is There Anyboody Out There?&lt;br /&gt;(Apaga el radio)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 359&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Mª del Pilar García Gómez.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Madrid – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ADIÓS AMOR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Llevaba viuda un año y le seguía añorando. No me acostumbraba al espacio vacío de la cama, a no sentir su olor, ni sus caricias, ni su voz.&lt;br /&gt;Cierto día tuve un sueño en el que me pedía que escuchara, el día de nuestro aniversario, un programa de radio que solíamos disfrutar juntos.&lt;br /&gt;Aunque no creo en premoniciones ni asuntos paranormales, su obsesivo recuerdo me empujó a hacerlo.&lt;br /&gt;No daba crédito a lo que oía, mi corazón se disparó, galopaba desenfrenado: alguien me había dedicado una grabación que me trajo la caricia de su voz,  y con ella sus cariñosas palabras: "VIVE AMOR, NUESTRO TIEMPO YA PASÓ".&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radioguiniguada.com/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 114px; height: 39px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-RTvgDTMUP-w/Tgz6AHD0eAI/AAAAAAAAD08/L6UzjX4UEgQ/s320/Radio%2BGuiniguada.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624144914480920578" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Guiniguada. 105.9 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Las Palmas de Gran Canaria&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 360&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Mónica Graciela Lafrosse de Flores.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;- Argentina.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TIEMPOS MODERNOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Dice el  abuelo que  va a permutar nuestra vieja radio a válvula por una más moderna con receptor transistorizado…Asegura que esta es una tecnología de vanguardia ya que entre otros beneficios no recalienta… Y que además debemos estar en “sintonía” con los nuevos tiempos que corren…  Yo le exprese mi preocupación al no poder comprender como iba a hacer esa gente del radioteatro para trasladarse de aparato… Entonces el abu acaricio mi inocencia y me explico dulcemente que lo  único que iba a cambiar era el lugar de donde salían las voces…  Que los actores continuarían trasmitiendo desde la misma banda de siempre… Pero igual no entendí...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 361&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;25 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Juan Andrés Herrera Perdomo.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Santa Cruz de Tenerife – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NO SIN MI RADIONOVELA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Un locutor interrumpe mi radionovela para anunciar algo sobre el fin del mundo. Si es una treta para ganar audiencia, juro que apagaré la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 362&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Agustín Ortega Bargados.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Buenos Aires -  Argentina.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;PRESO EN LA OSCURIDAD&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Había ocurrido en el mundo entero, y con una normalidad pavorosa.&lt;br /&gt;Sin embargo, yo seguía en mi alejada y solitaria cabaña. Hervía la pavita al fuego; la llevé luego conmigo, hacia el umbral de la puerta. La noche estrellada regía sobre mí, y yo seguía tomando mate. Prendí la anticuada radio, erguida sobre una pequeña mesita.&lt;br /&gt;“ Fsss… hace 125 días que solo hay noche… fsss… ¿ Que ocurre? ¿Donde ha ido a parar el sol?.... “&lt;br /&gt;Cerré los ojos, y cebé el mate. La yerba estaba espectacular, y mientras la oscuridad se cernía por siempre en el cielo, yo la seguía degustando con gran placer.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 363&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Ricardo Ortín Sellarés.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Castellar del Vallés, (Barcelona) –  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;1920&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La primera vez que la escuché pensé que sólo un contorsionista chino sería capaz de acomodarse en su interior, pero lo creí posible. Cuando oí una voz femenina dando la réplica al chino, pensé en un par de enanos y cuando oí a una orquesta sinfónica fue cuando me hice creyente.&lt;br /&gt;Antes, había dado unas cuantas vueltas a su alrededor e incluso hurgué con cierto temor en su interior. ¡No puede ser! ¡No hay nadie dentro! ¡Es cosa de brujas!&lt;br /&gt;En el transcurso de mí vida tuve que admitir que las brujas se habían convertido en ondas hertzianas y entonces dejé de ser creyente.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 364&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;92 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Isabel Molina Brocal.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Terrassa, (Barcelona) – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CUESTIÓN DE SUERTE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La siguiente emisora al azar será la respuesta, me dije, ella decidirá entre la vida y la muerte, dependiendo de su canción, yo no soy quien para tomar una decisión así. A pesar de todo el daño que me hizo no me dejé llevar por la ira, busqué en mi interior algo de luz entre tanta oscuridad y  le perdoné. Pero tras deslizar mi dedo sobre la ruedecilla de la radio, lo solté y  la emisora sonó, desafortunadamente aquella canción no era precisamente una de mis favoritas, ojala no hubiese sido así.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 365&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;99 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Lola Sanabria García.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Madrid – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL REGALO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ayer fue mi cumpleaños. Vinieron mis hijos. También mis nietos. Una excepción, pero dadas las circunstancias, seguro que los obligaron. Ellos creen que los necesito, pero no es así. En cuanto se fueron, lo recogí todo y me fui a mi sillón y puse la radio. Justo a tiempo de escuchar tu dedicatoria, Manuel. Y nuestra canción tirando del hilo de los recuerdos. Aquel verano bañándonos en la laguna, la ropa mojada, nuestras risas, el primer beso. No sé cuántos años habrás dejado dispuesto tu regalo, seguro que tantos como me queden de vida. Tú siempre cuidaste los detalles.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 366&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Ángel Álvarez Gómez.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Toledo -  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA AVENTURA DE BOSTER&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sumergido en la espesura del bosque, en una noche helada y sin la luna como aliada, el joven Boster buscaba la reliquia perdida. Con ayuda de su localizador llego a una gruta  llena de luz. Se adentro en ella admirando su hermosura y la luz emitida por sus piedras, las cuales emitían tal luz que se hacia el día en el interior de la tierra. Apago su linterna y prosiguió su búsqueda. Después de sortear varias advertencias grabadas en ese vello mineral de luz, llego  a una sala de plata en la cual en el centro se hallaba lo que tanto buscaba, la  radio de Guglielmo Marconi.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 367&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Leoncio López Álvarez.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Madrid – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CONSULTORIO FEMENINO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Querida Graciela Nocturna. Todas las noches escucho tu programa con admiración. Tus consejos devuelven la esperanza a mucha gente y hora soy yo quien los necesita.&lt;br /&gt;El otro día me fui a trabajar y a cuatro manzanas de mi casa se me paró el coche. Volví para pedir ayuda a mi marido y lo encontré con la vecina en nuestro dormitorio, completamente desnudos. Estoy desolada, ¿qué puedo hacer? Espero tu consejo. Atentamente, Flor Marchita.&lt;br /&gt;Estimada Flor Marchita, sin duda, lo que tienes que hacer es mandar revisar la bomba de la gasolina. No es normal que el coche se haya parado habiendo recorrido tan poca distancia.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 368&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;86 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Rubén Osvaldo Lamolina Monzón.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Santa Cruz de la Sierra – Bolivia.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO COMO ESPEJO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radio es un reflejo de la vida. El lazo afectivo que nos une a las voces que por años nos acompañan en diferentes programas, sean noticiosos, musicales, radioteatros, deportivos o cómicos, estos lazos van construyendo una identificación permanente.&lt;br /&gt;La radio, como la vida misma tiene alegrías y tristezas.&lt;br /&gt;Luz y oscuridad.&lt;br /&gt;Que nos hace soñar con canciones, lugares y personajes entrañables y de pronto las noticias nos traen voces extrañas, solemnes que anuncian guerras, golpes de estado y muertes.&lt;br /&gt;La radio como espejo de vida.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 369&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;José Espinosa Vega.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Humacao - Puerto Rico.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO EN ALTA DEFINICIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En ese afán de transmitir la realidad del porqué la radio va más allá que la televisión, el locutor del pueblo visitaba diversas escuelas para educar y concienciar sobre la historia de tal medio de comunicación: “Estudiantes, la verdad es que la alta definición está con nosotros desde mucho antes de lo que ha estado con su televisor”. A lo que uno de ellos le preguntó: “¿Eso es cierto? ¿Por qué yo no lo he visto?”. La respuesta fue: “Mira, este es nuestro afiche de promoción. Léelo.”. El estudiante así lo hizo: “la emisora del pueblo: raHDio en alta definición”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 370&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Rosa García Macías.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Valladolid – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ONDAS MUNDIALES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Los micrófonos en su sitio. Mi silla: libre, esperándome. Había estado el día anterior, pero aquello era diferente. Nadie me había avisado de la sensación de poder y a la vez enanismo que iba a recorrerme. Pensándolo mejor, nadie podría habérmelo descrito. Un escalofrío. Por fin había conseguido mi propósito, por fin iba a dar mi pequeño pero primer gran paso. Avancé hacia delante, me coloqué los cascos y di señal para accionar el micro. “Buenos días”- dije. La posibilidad de cambiar el mundo acudió a mí con una claridad absoluta. Y entonces yo supe que la radio iba a ser mi compañera.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 371&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Lorenzo López Mezcua.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Lérida -  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CAMBIO DE EMISORA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Esa mañana me levanté como siempre, a las 6.45 y un poco antes de las 7.30 salía de casa camino al trabajo. Al arrancar el coche, la radio se puso en marcha, enseguida le di a la búsqueda automática del aparato. Sentía la necesidad de escuchar una emisora que tuviera diversidad de programas y que fuera amena, divertida y locuaz. De repente el buscador se detuvo y entonces escuché la voz más dulce que se puede oír. Creo que reduje la velocidad para escucharla mejor, no era cuestión de subir el volumen, si no de sentir lo que aquella dulce voz transmitía. Quedé maravillado con esa voz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 372&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;92 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Emilio Ayala Morales.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Tultitlán – México.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CELEBRACIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pasaron menos de quince días para que la periodista radiofónica volviera al sitio del cual no debió ser despedida.&lt;br /&gt;Todo empezó con una manta y una pregunta, para algunos insólita en un país tercermundista, dirigida a una autoridad como el propio primer ministro.&lt;br /&gt;Claro, a su restitución, ayudo la presión de personas de la sociedad civil, quienes lograron lo que hasta hace unos años todavía era impensable, devolver su puesto a una paria laboral maldecida por una rabieta gubernamental.&lt;br /&gt;Este es un día de celebración y yo vuelvo a escuchar la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 373&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;51 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Santiago Sastre Ariza.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Toledo – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RADIO ZEN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;A Rosario, pegada a la radio como el hombre a la nariz del soneto de Quevedo&lt;br /&gt;De repente la vida del ermitaño se sumió en un absoluto silencio. Entonces bajó rápidamente a la ciudad a comprar pilas porque el silencio de la naturaleza era inhumano, distante e insoportable sin la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 374&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;52 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Carmen Fernández Fernández.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;León – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA ABUELA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Yo tenía treinta años y ella acababa de cumplir los noventa. Antes que yo, otras le habían hecho compañía. Mi voz incasable llenaba completamente sus días. Sus ojos cansados apenas veían, pero sus dedos artríticos acertaban siempre con mi ruedita. Todo terminó para ambas cuando a ella se le agotaron las pilas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 375&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Gonzalo Omar Cortés Sempere.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Banyeres de Mariola, (Alicante) – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI MEJOR COMPAÑERA, MI MEJOR AMIGA, LA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Desde los tiempo más remotos, los seres humanos hemos experimentado la necesidad indispensable de comunicarnos. En todas sus formas, por todos los medios, siempre han existido evidencias de que es innato y fundamental sentirnos, según la necesidad, en emisores por unos momentos y en receptores por otros.&lt;br /&gt;Quién me iba a decir que sobre el siglo XIX, se empezó a engendrar a mi inestimable amiga “La Radio”. Compañera diaria que me mantiene informado todos los días, infatigable en reproducir noticias, relatos, citas deportivas y demás información, que me hace sentir, vibrar, amar y esperanzarme, que el día de mañana será aún mejor.&lt;br /&gt;Siempre tuyo, tu receptor preferido.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiojabato.com/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 301px; height: 78px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-Q94INF1qRck/Tgz6AXKFYHI/AAAAAAAAD1M/W-ITqHrOYHY/s320/Radio%2BJabato.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624144918802161778" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Jabato.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Coslada (Madrid)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 376&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Raquel Chacón Coleto.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Talavera de la Reina,  (Toledo) – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LO ÚNICO QUE ME QUEDA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Escuchar cada mañana esa dulce voz; que me transporta años atrás, a un mundo de alegrías, de vivencias, de recuerdos. Nada importa ya, sólo el cálido sonido de sus palabras me hace conservar las ganas de vivir, me aporta el calor que me falta. Hace tiempo que no puedo oír su voz directamente, ella me abandonó, aunque sigue aquí, a mi lado… ni siquiera me mira. Pero yo si puedo mirarla. Y escucharla. Sus relatos nunca morirán, tampoco en mí, que cada mañana toco un pequeño botón y enciendo el pasado, el pasado junto a ella, sus recuerdos en mis oídos. Su historia, nuestra historia.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 377&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Alejandra San Martín García.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;Santander – España.&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;------&lt;br /&gt;Hoy no he dormido porque tenia que trabajar, la verdad es que por la mañana me siento enfadada con el mundo, cansada y deseosa de subirme al coche para poder escuchar algo de música de la radio mientras voy a mi casa, esa musica que me conecte y haga disipar este desazón que llevo. Ya en el coche enciendo el motor y automaticamente suena una canción, entonces mi anima se relaja y empiezo a esbozar una leve sonrisa. ¡ Como llueve ¡,  apenas me preocupa  mientras empiezo a tararear. Estoy deseosa de llegar a casa y quedarme dormida con la radio puesta oyendo de fondo todas las melodias maravillosas&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 378&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;84 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Juan Pablo Chajin Cabrera.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Bogotá – Colombia.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL ASESINATO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La mañana suscita el halito de una voz muda.&lt;br /&gt;El lento caminar de tus pasos convergen con cada pablara, y la voz que se transmite desde una distancia remota aúlla en sigilo: “No le temo al olvido, temo no ser recordado”.&lt;br /&gt;La voz desaparece una vez mas mientras que tu caminar se dirige al sur y se pierde en la mundana multitud.&lt;br /&gt;Cuando tus pasos ya no estén y el mundo haya desprestigiado el escuchar, la radio habrá muerto y nadie será el culpable.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 379&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;David De Blas Jiménez.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Madrid -  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN EL AIRE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Giré la rueda, y una leve interferencia, banda sonora de las voces que hablaban en la lejanía, me conectó al mundo con crueldad. Aquel era mi vínculo, día tras día, con una sociedad que no me quería, que me ataba a una silla sin futuro, sin elección, sin ser elegido, mientras allí sentado escuchaba cien historias de soledad como la mía. Aquel aparato obsoleto era lo único que me mantenía unido a un mundo surrealista donde los vivos lloraban desesperados, y los muertos sonreían contentos por su final. Aquellas voces sin rostro eran la compañía -y a veces,  mi vida-, en aquellos oscuros, tristes y solitarios días.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 380&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Carlos David Pazos Nogales.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Las Palmas de Gran Canaria – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LLEGAR HASTA TI&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nací hace más de cien años y cambié el mundo profundamente. Tuve muchos padres y cuando crecí, la humanidad creció conmigo; las palabras llegaron a más oídos y la música a más corazones. El acto de hablar conoció su máxima expresión y los relatos, las noticias y las ideologías fluyeron como un caudal desbocado.&lt;br /&gt;Actualmente ya no gozo de tanto protagonismo pero sigo vigente. Cada día, los sonidos del hombre resuenan por todas partes a través de mí. Sigo combatiendo la ignorancia, mitigando la soledad y no he cesado ni por un momento de servir a mi propósito original que es y siempre será, llegar hasta ti.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 381&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Carlos Redondo de la Torre.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Madrid – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL GRAN RUIDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mi padre afirmaba que hay objetos que son útiles siempre, aun cuando han perdido su utilidad original. Él recordaba que cuando lo sepultó el Gran Ruido, como se acostumbró a llamarlo años después, su vieja radio lo salvó. Ese aparato, que lo había informado, formado, intrigado y entretenido, ya no funcionaba. El Gran Ruido se había encargado de ello. Sin embargo, cuando los ladridos se acercaron, mi padre golpeó el objeto contra las tuberías. Con todas sus fuerzas. Cada golpe corcovó la carcasa de la vieja radio, produciendo un estruendo metálico que alertó a los perros e indujo el rescate.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 382&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Celia San Cecilio Pérez.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Salamanca -  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UN DÍA MÁS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El despertador…&lt;br /&gt;Un nuevo día, pienso mientras estiro todos y cada uno de los músculos de mi cuerpo.&lt;br /&gt;Me levanto, voy al baño y me miro en el espejo. Aún no me reconozco.&lt;br /&gt;Necesito una taza de café. Me da ánimos todas las mañanas para afrontar la nueva jornada. ¿Qué me deparará hoy?&lt;br /&gt;Me falta algo. La sala está demasiado vacía. Enciendo la radio y comienzo a escuchar ese programa de las ocho. Desayuno escuchando a esos misteriosos invitados, que aunque no logro ponerlos cara se han convertido ya en parte de mi rutina diaria, como si desayunara junto a ellos todas las mañanas.&lt;br /&gt;Esbozo una sonrisa.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 383&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 384&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;98 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Juan José Hernández Carriba.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Toledo – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CENIZA ENAMORADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El crepúsculo está ensangrentado de cristales de fuego y las llamas devoran ya los pinares negruzcos. Un hedor pestilente de materia carbonizada se cuela por entre los postigos echados, mientras el fiero crepitar restalla en la madera herida. Aproximo el oído al transistor, cuyas interferencias semejan el borbollar del aceite hirviendo, con la esperanza quizá vana de que el tiempo nos otorgue una nueva prórroga, que llenaremos de palabras escritas en el aire, a media voz, musitadas, silenciosas, con ese sigilo de las caricias furtivas de la adolescencia, antes de que nuestros cuerpos sean pavesas, cenizas, polvo enamorado&lt;span style="font-size:85%;"&gt; (1).&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;(1)&lt;/span&gt; &lt;span style="font-size:85%;"&gt;    Francisco de Quevedo.&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 385&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Carmen Aranda Arnao.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Murcia – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EN UNA CANCIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;"¿Qué tenía esa canción?, pensabas sonriendo cuando aparecía en el dial.&lt;br /&gt;Nació de un tal Paco, que se dormía cada noche encima de los folios, testigos éstos, del fugaz momento de inspiración.&lt;br /&gt;Escribía al compás de una cerveza, y de los sueños que siempre le llevaban a tus brazos, lo que nunca te decía con palabras.&lt;br /&gt;Azares del destino, su letra, que era la tuya, encontró la música por el camino, y la radio en el coche te la  regalaba desde entonces.&lt;br /&gt;Un semáforo, un instante y reconociste la declaración anónima.&lt;br /&gt;Sus últimos acordes te hicieron cambiar el rumbo que llevabas, para ir directamente hacia su casa."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 386&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Carlos Calatayud Sánchez.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;-----&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LOVE IS IN THE AIR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;-Entonces, ¿usted sintonizó la emisora entorno a la una de la tarde?&lt;br /&gt;-Sí, se escuchaba una canción, empezaron a oírse unos ruidos raros, no les di importancia hasta que comenzaron a susurrarse cosas un poco verdes. Por lo que deduje, hacía calor y habían tirado algún micrófono al alborotarse sobre la mesa, cuando ella jadeaba apenas se podía escuchar la canción. Además era curioso, parecía que iban al mismo ritmo. En cuanto apareció mi hijo apagué la radio inmediatamente. La verdad es que yo me estaba divirtiendo.&lt;br /&gt;-Bien señora, muchas gracias.&lt;br /&gt;-¡Oiga! ¿Cómo no se dieron cuenta de que estaban haciéndolo en directo? ¡¿En el aire?!...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 387&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Alberto Pérez Tristán.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Madrid - España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CAMINANDO POR UN ATASCO DE COCHES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Todavía se desconocen las causas reales del trágico suceso pero la policía desmarcándose perfectamente logra anotar el primero de los cuatro días de lluvias intensas y nevadas en cotas superiores a los dos mil metros asumiendo la culpa que el Ejecutivo español tiene en este aumento progresivo del desempleo en el último año hasta ahora el disco más vendido en la historia de pop inglés y sólo tú puedes luchar por salir adelante para rehacer tu vida contando siempre con el apoyo de la mayor calidad al mejor precio en todos nuestros establecimientos sin olvidar que puedes llamarnos durante las próximas dos horas para dejarnos tu opinión.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 388&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Ignacio Torres Siles.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Barcelona – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NO TAN SOLO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La moto se empotró contra el guardarrail mientras el piloto salía disparado por el manillar. En apenas una voltereta, casco, matorral, cuero y barro formaron un revoltillo que se detuvo a escasos metros del arcén.&lt;br /&gt;El motorista apareció y, tras el absurdo impulso de contarse los dedos, enfiló hacia la máquina y la desconectó. “Horquilla doblada, madrugada del martes en comarcal, pero de una pieza; y solo, más solo que la una …”  Con un repentino gesto, el accidentado se soltó la mochila y extrajo una radio.&lt;br /&gt;Desde donde el oyente esperaba sentado ayuda, se abarcaba la curva en su amplitud. “¡Bueno! No tan solo”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radioiris7.es/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 258px; height: 142px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-eApb2BxqT8E/Tgz6ASbziOI/AAAAAAAAD1E/WoOYXx9ju6M/s320/Radio%2BIris7.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624144917534312674" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Iris 7. 100.0 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Aranda de Duero (Burgos)&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 389&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;María Oge Peña.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Ponte Caldelas,  (Pontevedra) – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI ABUELA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Recuerdo la imagen de mi abuela, era una mujer entrañable, aunque mis recuerdos sean leves, el amor que dio a todas las personas que la conocieron la hizo ser una mujer admirada y querida por el pueblo.&lt;br /&gt;Dedicó su vida a trabajar en las fincas de los vecinos a cambio de un pequeño jornal y cuidaba de sus padres y sus hijos sola.&lt;br /&gt;Cuando ya era muy mayor, se sentaba en su mecedora al calor de la cocina de hierro y contaba esas historias que me fascinaban.&lt;br /&gt;Al llegar la noche encendía su trasmisor de radio y escuchaba aquellas novelas con las que se tanto se emocionaba.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 390&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Alejandro Vicente Navarro.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Toledo -  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA NOCHE Y LA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Con unas copas encima, ambos se encontraban algo desestabilizados por el efecto del alcohol y lo avanzado de la noche. Una vez que llegaron a casa y se hubieron desvestido con más o menos dificultad, se enfundaron   sus trajes de cama y se tumbaron quedando con la mirada fija en el techo.&lt;br /&gt;Transcurridos unos minutos, ya somnoliento él, se giró hacia la mesita y con un movimiento certero y habitual encendió la pequeña radio, que esperaba, con aparente impaciencia, el momento en que le tocaba participar en el ritual:&lt;br /&gt;- Pero si te estás durmiendo ...&lt;br /&gt;- Es que si no la pongo...&lt;br /&gt;- Pues ponla flojita...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 391&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 392&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;David W. González Sojo.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Casariche,  (Sevilla) – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DECIR ADIÓS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En el instante de subir la escalera, sintió el pulso acelerado, saludó a compañeros en la emisora, mostró poca atención en las miradas lastimeras, se recreó poco en las animosas palabras, buscó la imagen del micrófono, se apresuró a pedirle comprensión. Ya sentado con los cascos, rememoró sin nostalgia, intentó un resumen sin éxito, se fijó en los técnicos y buscó las últimas señales, escuchó los últimos anuncios, ¿acaso volvería a algún insulso, postrero homenaje? Se centró en sí mismo, alejó al incomprensible vacío que esperaba paciente tras la puerta, saludó a contertulios y audiencia, dirigió el programa sin más. No supo decir adiós a su aventura.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 393&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;César Ibáñez París.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Soria – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ENGARCE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Lo tenía todo preparado: de punta en blanco, el revólver y la nota para Marta. ¿Por qué abrí la ventana del patio? No sé, quizá solo quería notar en la cara el fresco de la mañana. Oí a rachas la radio del vecino: explosiones... trenes de cercanías... Atocha... número indeterminado de muertos... ¿Qué había pasado? Conecté mi radio: confusión, miedo, negrura en pleno día. Aun sin datos concretos, la certeza del espanto me atravesó el cerebro y me encogió el estómago. La conciencia repentina de que el sufrimiento ajeno era real y el mío una chiquillada me impidió suicidarme. Siete años después no he cambiado de opinión.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 394&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Lilet del Pilar Esparza Romero.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Loja – Ecuador.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EZQUISOFRENIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Infalible,  cada mañana a las once en punto, mi hermano Bayron escuchaba los clasificados de Radio Matovelle, a la espera de una oportunidad de trabajo, se había presentado a más de cuarenta llamados.  Su aspecto burdo, su mirada desafiante lo habían hecho merecedor de tan solo la esperanza que queda con la frase “nosotros lo llamaremos”. Decidí acompañarlo  ante el comunicado “impaciente, necesita joven paciente para trabajo duro”, llegamos al lugar donde se colocaban fundas de arroz en cajas.  – Bienes por el trabajo- le dijo - vaya, después de tanto buscar, la radio me trajo a la persona correcta, colócate el uniforme y ponte a trabajar-&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 395&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;95 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Estefanía Gadea Aliaga.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Ceriano Laghetto,  (MB) – Italia.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;VIGILIA MODULADA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Entre dos mesas de noche y una cama, una cálida voz irrumpe y llama:&lt;br /&gt;–¿Qué haces ahí parado?, le pregunta, ¿es que no has oído mi reclamo?&lt;br /&gt;–Ya voy querida, ahora me levanto, contestaba.&lt;br /&gt;–¿Insiste en ignorarme, caballero?, no desisto, ya es el alba.&lt;br /&gt;–Unos minutos, le rogaba.&lt;br /&gt;–Es hora del encuentro...¡corre!, dame un golpecito&lt;br /&gt;–¿Qué quieres?, continuaba.&lt;br /&gt;–Eso, una caricia, rápido y me quito.&lt;br /&gt;–Un sueño, eso eres, nada más...&lt;br /&gt;–Aqui llega mi respuesta: “son las nueve en punto, como cada día tu radio te acompaña un día más...”&lt;br /&gt;–Ya estoy listo, podemos empezar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 396&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Teresa Portillo Ramírez.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Córdoba – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;VESTIDA DE CRETONA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cuando nací, era un ser tan preciadísimo que vivía gran parte del tiempo enfundada en cretona plisada. A la hora de la novela me desnudaban para oír Ama Rosa. En este momento, estaba rodeada de mujeres cosiendo en silencio. Era la hora de ellas.&lt;br /&gt;Después de la novela, los discos dedicados cantaban canciones como: ¡qué bonita está mi niña y tiene tanto salero que le dan agua bendita los angelitos del cielo! Ellas seguían cosiendo.&lt;br /&gt;Terminada la novela y los discos, me volvían a vestir con la cretona como a una señora, hasta la noche en que me desnudaban para el parte. Era la hora de ellos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 397&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Sergio Salón Elías.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Madrid -  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;VAMOS A HACERLO BIEN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Vale, vamos a hacerlo bien:&lt;br /&gt;Nunca he dejado de escucharte sin comprender claramente si existías, o si la ilusión era solo ese estandarte  que enunciabas con tu voz.&lt;br /&gt;Dejo que el sonido crezca solo para volverte a escuchar, aunque esta vez estoy más cerca, y poco a poco concurro con tu susurro al locutar…&lt;br /&gt;Pero vamos a hacerlo bien, quiero dar el paso a mis ojos de poner imagen al sonido, y yo, así, tan atrevido, me lanzo, descubro la verdad:&lt;br /&gt;Tan solo una grabación de estudio, no hay imagen real.&lt;br /&gt;Me marcho, vacío, sé que me falta algo… entonces enciendo la radio para volverme a enamorar…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 398&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Arturo Sánchez Velasco.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Valencia - España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;107 SEGUNDOS HUÉRFANO DE MUNDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;107. Ese es el tiempo estimado. A la entrada del túnel un rádar toma un tiempo. A la salida otro rádar toma el parcial. Según la velocidad máxima permitida el tiempo debe ser 107 segundos. Eso dura el silencio. Ese es el tiempo que quedo huérfano de mundo. Cuando entro y la voz de mi locutora se pierde en el vientre de la montaña. Esa voz es la que guía realmente el coche, lo mantiene en el asfalto. Este trayecto intersticial entre mi vida en el infierno y mi trabajo en el infierno. Salvo estos 107 segundos de intervalo de interferencias. Ya está. Por fin, su voz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 399&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;88 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Cristina Palacios Álvaro.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Burgos -  España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;FIN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radio y los faros se encienden sin su consentimiento, irrumpiendo en la noche. Unas canciones atrás, el clímax de la melodía acompaña al vehículo recolocando ramas, sacando las abolladuras de la carrocería y elevándose en el aire hasta la angosta carretera. Con la mirada nerviosa observa las luces de la costa duplicándose en el mar. En la intersección comienza la música. Reconoce la voz de la dedicatoria y, en ella, la promesa que le perseguirá toda la vida. Las ondas la han encontrado. La radio se apaga.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 400&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Pere J. Martínez Marqués.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;Castelló de la Plana – España.&lt;/en&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SIN TÍTULO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;…continuamos emitiendo; ahora con el tema “Gimme Hope Jo’anna”, de Eddy Grant…&lt;br /&gt;Desde lo alto de la colina Ramón, empezó a gritar a los de abajo, sin dejar de mover la manivela de la dinamo. Cuando alzaron sus cabezas, calló y subió el volumen del receptor. Un ritmo de ská bajaba por la ladera. La reacción fue instantánea, con luz de curiosidad en sus rostros, corrieron hacia arriba, donde Ramón les esperaba bailando.&lt;br /&gt;Hacía mucho tiempo que no escuchaban música, que no bailaban, que no sentían ilusión. En aquellas ondas electromagnéticas encontraron la vida y una esperanza para continuar.&lt;br /&gt;…superviviente, escuchas Radio Apocalipsis, que te acompaña en…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;a href="http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/06/micro-relato-2011.html"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-pINBFbiXjrE/TadxQskehVI/AAAAAAAADaw/FviaPoQPAr4/s200/volver-Menu-2011.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595565593687131474" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;en tres="" meses="" os="" is="" recuperado=""&gt;&lt;br /&gt;&lt;/en&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2329129265794218824-5409054678624185334?l=radiolibre-op.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/feeds/5409054678624185334/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2329129265794218824&amp;postID=5409054678624185334' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/5409054678624185334'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/2329129265794218824/posts/default/5409054678624185334'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://radiolibre-op.blogspot.com/2011/03/relato-301-400.html' title='Relato 301 a 400'/><author><name>Onda Polígono</name><uri>http://www.blogger.com/profile/16792413458091261959</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/-yQkVKvnnVtA/Tgz6rWEw6fI/AAAAAAAAD1k/X1sd9m7Hs0g/s72-c/RadioKolor.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-2329129265794218824.post-8633520762808037562</id><published>2011-03-25T17:24:00.000-07:00</published><updated>2011-06-29T15:44:52.340-07:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Micro-Relato 2011.'/><title type='text'>Relatos  201  a  300</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 201 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;99 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Xavier Ortells Nicolau.&lt;br /&gt;Premiá de Mar, (Barcelona) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA BELLA Y LA BESTIA &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Siempre fue mi voz la que me brindó mis escasos amores y prestigios. Si atraje fue por teléfono, a oscuras, o disfrazado. La radio era mi destino natural, y fui feliz hablándole oculto al aire de la noche. Las cartas llegaban a sacas a la redacción: declaraciones de amor desesperado, súplicas, confesiones, emocionadas peticiones. Y entonces la dirección decidió acercar la radio a la gente y abrieron un enorme ventanal en el estudio que daba a la calle y todos los que acudían a conocerme rompían a llorar al ver el rostro horrendo del que salía esa voz preciosa.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 202 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan Benito Rodríguez Manzanares.&lt;br /&gt;Valencia – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;PRECIOSA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Si sabéis la respuesta podéis llamar a Onda Polígono. ¡Os espera un magnífico premio!&lt;br /&gt;- Hola&lt;br /&gt;- Hola preciosa. ¿Desde dónde nos llamas a estas horas de la noche?&lt;br /&gt;- Desde el Súper 24 Horas de la calle, Juan Benito, 12&lt;br /&gt;- Esperamos que te sea leve. ¡Dinos la respuesta!&lt;br /&gt;- La luna.&lt;br /&gt;- Exacto. Has ganado…&lt;br /&gt;- Al suelo guarra.&lt;br /&gt;- ¿Qué ocurre preciosa? –El teléfono cae al suelo. Se oyen varios golpes.&lt;br /&gt;Onda Polígono alertó a la policía, la cual llegó rauda salvando a ‘Preciosa’ de un brutal robo con violación.&lt;br /&gt;Preciosa esa noche ganó algo más que un disco, gracias a Onda Polígono.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 203 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Susana García Micol.&lt;br /&gt;Murcia - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NOTICIAS DE LAS SEIS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Buenos días:&lt;br /&gt;-Se le ha dado caza al último maltratador de la tierra, ha sido en la sierra de María, en el Sureste español.&lt;br /&gt;-Según los datos de la ONU, el peligro de extinción de los niños hambrientos ya es un hecho, se calcula que quedaran tres o cuatro en todo el planeta, y se prevé que el problema desaparezca en los próximos tres meses.&lt;br /&gt;-La real academia de la Lengua Española, aprobó ayer la supresión de las palabras guerra, envidia y rencor, puesto que dicen, son términos que están en desuso…&lt;br /&gt;…Estas han sido las noticias de las seis, desde la 107.8, “radio Futuro”&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 204 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Mateos López.&lt;br /&gt;Palencia - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL DÍA DE LA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Hoy no faltó nadie a la comida, aunque más pendientes de la pequeña radio, la única fuente de información que teníamos del exterior. Más que nunca, hoy la radio era nuestra única esperanza de poder salir del zulo en el que nos encontrábamos. Costó bastante encontrar una señal aún en emisión, pues prácticamente todos los tendidos eléctricos estaban caídos. Por fin un hombre con voz acelerada y fuerte nos daba la última hora sobre la destrucción de la que apenas unas horas antes no habíamos oído. Gracias a la radio, en este momento temblábamos bajo el suelo en un búnker a salvo del mayor huracán del país.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 205 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Silvia Carpena Sáez.&lt;br /&gt;Madrid  - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SSSHHH&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;“Es curioso cómo, a veces, un mísero segundo se hace eterno y sin embargo, en otras ocasiones, una tarde se nos pasa volando, ¿verdad?”, comentó la locutora rompiendo los retazos de ese tímido silencio.&lt;br /&gt;Al otro lado del micrófono, miles de oídos ávidos de escucha prestaban atención a todas las frases que Sandra pronunciaba.&lt;br /&gt;“¿Qué es más importante: un silencio o una palabra?, ¿puede un silencio transmitirnos más que un diálogo?”, continuó la locutora. “Os dejo unos minutos y pasamos al turno de llamadas”.&lt;br /&gt;Sandra apagó el micro y bajó su mano derecha. El técnico de sonido lo captó y puso la canción “The sound of silence”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 206  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Lidia Beatriz Ferreyra Tello.&lt;br /&gt;Córdoba - Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;IMÁN INVEVITABLE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Noche a noche. Justo a las 21,30 comenzaba el programa radial que, especialmente los etenos soñadores, escuchaban.&lt;br /&gt;-La Radio es un imán inevitable, se dijo Liz, la poeta destacada del lugar.&lt;br /&gt;Resolvió llevarle al Programa uno de sus libros.&lt;br /&gt;Los ojos del locutor y dueño de la emisora se encontron por vez primera con los de Liz.&lt;br /&gt;José se enamoró desde el comienzo. Ella luego lo amo con alma de poesías sublimes.&lt;br /&gt;Tiempo más tarde le dejó en Mesa de Entrada el libro de poemas: El Cielo la Rosa y Tú, escrito para él.&lt;br /&gt;Esta ofrenda, fue el último recuerdo entre ambos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 207 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cecilia Jiménez Espinoza.&lt;br /&gt;Valparaíso – Chile.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL REGRESO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Abordó la barcaza con ansiedad. Preguntó a qué hora saldrían. En media hora, le gritó un hombre que cargaba paquetes pesados. Vuelvo enseguida, guárdeme el lugar… se bajó, encendió un cigarrillo y caminó por el muelle hacia la calle. Mentalmente, escribió el mensaje. “Salgo de Tenaún. Llegó a las 13.00. Cargo madera. Avisarle a Juan Oyarzún que lleve carretilla. Rodolfo” Variaba el orden de las palabras mientras subía la escalera.  Al otro lado del canal, Juan tomaba mate, cuando escuchó lo que Rodolfo le decía a kilómetros de agua. Sus ojos se llenaron de lágrimas. Su hermano volvía a casa y el receptor se lo anunciaba.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 208 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sara Martín Chen.&lt;br /&gt;Burguillos, (Toledo) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DÍAS GRISES CON “ONDA POLÍGONO”&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Lágrimas sin consuelo, días grises tras una ventana empañada y a lo lejos, se oye el rumor de una canción, una melodía que sale de la radio y me devuelve a la realidad, la emisora acompaña indirectamente mi tristeza con baladas que perturban mi alma.&lt;br /&gt;Recuerdos de la noche anterior, la tristeza y la impotencia de cuando te abandonan sin motivo, dejándote sin amor alguno, y volver a noches solitarias en una cama fría, besos sin amor y abrazos sin ternura. Las lágrimas empiezan a inundar mis sabanas cuando una canción alegre resuena y me saca una sonrisa.&lt;br /&gt;Otra vez vuelves a alegrarme el día “Onda Polígono”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 209&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nestor Alberto Rodríguez Zappi.&lt;br /&gt;Junin – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;GRAFITIS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Siempre leo grafitis en mi programa de radio semanal. Son ocurrentes, creativos. Y gustan a los oyentes. Especialmente a una. Natalia. Sus mensajes son especiales, distintos: “Hola, soy Natalia, el texto de un grafiti y finalmente su número de celular incompleto, quince-cincuenta y cinco…..sonrisa y nada mas.”&lt;br /&gt;Así durante dos años.&lt;br /&gt;Hoy no me llamó aún.&lt;br /&gt;Raro.&lt;br /&gt;Termina mi programa y estoy nervioso.&lt;br /&gt;Cometo errores, reprocho al operador y para colmo se tilda la computadora.&lt;br /&gt;Termino mal, con mal humor.&lt;br /&gt;Junto mis cosas y voy a mi auto. Entonces una sonrisa se dibuja en mi rostro.&lt;br /&gt;El grafiti frente a la radio dice:&lt;br /&gt;Soy Natalia doce quince.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 210&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Maria Gabriela Erràzuriz Amenàbar.&lt;br /&gt;Santiago – Chile.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LOS TANGOS DE DON ERNESTO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Cada dia, a las seis de la tarde, un repertorio de tangos me traslada setenta años atràs, para imaginar a mis abuelos bailando al son de una victrola.&lt;br /&gt;Desde que tengo memoria, Don Ernesto, el vecino mas antiguo de mi barrio, sintoniza el mismo dial de una radio sempiterna y tararea sus nostalgias al compàs de esas viejas melodìas desgarradas. Y cada dia tambièn, el volùmen de su radio me recuerda que se acerca al centenario.&lt;br /&gt;Faltan dos minutos para las seis de la tarde y permanezco atenta al transistor de Don Ernesto. Si no lo prende ahora, saldrè corriendo a llamar a una ambulancia.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 211  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105  palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Antonio J. L. Contreras Lerín.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SU VIEJO TRANSISTOR&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En el frente del despacho está situada su mesa de trabajo. En la pared de la izquierda, a la altura de los ojos, se aprecia una repisa, sobre ella varias fotografías enmarcadas, varias placas y su pequeño y viejo transistor.&lt;br /&gt;Hace años fue creando, con tesón e inteligencia, lo que hoy es una gran empresa ganadera.&lt;br /&gt;De cuando en cuando, dirige su vista hacia aquel humilde objeto. Le llegan imágenes de sus 14 años; de todas las madrugadas en las que como zagal, con el rebaño “del amo”, con el cayado y con su transistor, iniciaba su jornada de trabajo de sol a sol.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 212  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104  palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Marcos García Barreiro.&lt;br /&gt;Marín, (Pontevedra) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UN ANTENAZO SIDERAL&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Transgrediendo numerosas dimensiones hiperespaciales, el vehículo HX23, de procedencia L53R21, penetró en la atmósfera terrestre. Sus cinco tripulantes estaban empeñados en seguir unas apetitosas ondas de radiofrecuencia. Como producto de esa hábil persecución descubrieron una emisora de fiesta y deporte cuyas emisiones les han conmovido.&lt;br /&gt;Salieron de la nave realizando extrañas danzas e imitando canciones y locutores deportivos, gesticulando con sus manos de siete dedos. Antes de aterrizar, enviaron a su planeta un informe básico con las emisoras detectadas. Ignoramos si ese informe llegará efectivamente a sus jerarcas. Al parecer, sólo desean ser invadidos por el ritmo trepidante de nuestras exóticas ondas de radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 213 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt; 98 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Manuel Bernedo Tarragona.&lt;br /&gt;Logroño – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;A TI, MI DESCONOCIDA COMPAÑERA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;A ti...mi amor, que siempre me hablas sin preguntar&lt;br /&gt;Que sin cuestionar mi malestar, me escuchas atenta.&lt;br /&gt;Compañera de mil viajes, que aunque no te escuche&lt;br /&gt;tú sigues hablándome, porque sabes que te siento,&lt;br /&gt;aqui...muy cerca, y siempre estarás aqui, para consolarme&lt;br /&gt;Porque a través de mi, tú también sientes...vives.&lt;br /&gt;¿ Qué sería de nosotros, si nadie nos escuchara?&lt;br /&gt;Tú nos traes consuelo, compañía, amistad sincera,&lt;br /&gt;Nos mimas y cuidas, porque queremos escucharte.&lt;br /&gt;Aprender de ti, querete y valorarte&lt;br /&gt;Y cuando te pones tierna, mimosa y me enamoras,&lt;br /&gt;cuando no te escucho...cuento las horas&lt;br /&gt;de  volver a tenerte, aqui...muy cerca...&lt;br /&gt;y volver a embrujarme, con tus palabras&lt;br /&gt;y volver a dormirme...con tus baladas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 214 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José Antonio Asenjo López.&lt;br /&gt;Vitoria-Gasteiz – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DETRÁS DE LA RADIO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Con miedo, incluso, Nuria escudriñaba detrás del aparato de radio. Las extrañas luces encendidas en su interior, que su abuelo definía como “Válvulas”, la fascinaban.&lt;br /&gt;La niña, de seis años, pensaba regalar a su novio de cinco, algo especial por su cumpleaños. Aquella caja de radio antigua, estaba entre lo que ella llamaba “exclusivo”.&lt;br /&gt;En su cabecita, veía el aparato como una primitiva televisión de juguete, que solo hablaba y no se veía nada. El abuelo descubrió a tiempo la “transacción”. Nuria, llora desconsolada en su habitación, justo al otro lado de la pared, donde mora su novio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://re.urcm.net/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 109px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-yDERgrJV0WM/Tguh-e-JDaI/AAAAAAAADzk/d4Xfb0WeMZY/s320/radioenlace.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623766654539861410" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Enlace. 107.5 f.m.&lt;/span&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Madrid - Hortaleza.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 215&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ricardo Cid Paz.&lt;br /&gt;Ourense – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CELOS RADIOFÓNICOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Con tan solo nueve años, apuraba a leer las instrucciones del juego de electrónica para colocar la última pieza que le hiciera salir al aire.&lt;br /&gt;Probó en el viejo aparato de papá con una cinta de Luis Mariano, de las que tanto gustaban a su madre: y funcionó.&lt;br /&gt;Se presentó en la cocina, donde mamá moldeaba unas empanadillas, y colocó la radio sobre la encimera. Volvió corriendo a su cuarto y desde allí pronunció las palabras mágicas: “Radio Rufo en antena. Emitiendo desde mi habitación para toda la casa. Con cariño, para mamá.”&lt;br /&gt;Mientras en el salón, su verdadero hijo encendía el secador para provocar interferencias.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 216 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pedro Martínez Lago.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;NO ME GUSTAN LOS CEDÉS &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Unas bragas blancas. Una pequeña camiseta verde. La cara sonriente de Maribí sujetando la puerta de su habitación del hostal:&lt;br /&gt;-¡Ah! Eres tú… -suelta.&lt;br /&gt;Y después me planta un beso.&lt;br /&gt;-¿Siempre abres así la puerta? -pregunto.&lt;br /&gt;-Claro -dice-. No veas lo bien que me tratan después los empleados...&lt;br /&gt;En la habitación está sonando Dust in the wind:&lt;br /&gt;“… Don’t hang on,&lt;br /&gt;nothing last forever but the earth and sky...”&lt;br /&gt;-¿Es un cedé? -pregunto.&lt;br /&gt;-Es la radio -dice ella-. No me gustan los cedés, siempre sabes cuál va a ser la próxima canción…&lt;br /&gt;Yo me quedo mirándola y ella añade:&lt;br /&gt;-Con la radio siempre es más emocionante…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 217  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;100 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Graciela Fianemi Schiavi.&lt;br /&gt;Santo Tome, (Santa Fe) – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MÚSICA DULZONA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La noche oscura , sin luna.-&lt;br /&gt;Un anciano solitario , perdido en sus viejos pensamientos , tal vez sin saber donde esta su casa , espera algo que no recuerda , en un banco de esa plaza sin gente , ni siquiera luces.-&lt;br /&gt;Un ruido sordo de pasos furtivos , ahogados por una música dulzona que emite una vieja radio a pilas que acompaña al viejo.-&lt;br /&gt;Los pasos cesan. Ahora el ruido nítido de una tráquea segmentada por un cuchillo y al borbotón de sangre de la garganta ; la misma melodía . La noche oscura , sin luna......sin luces.-&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 218  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;90 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Raul Oscar D'Alessandro Barcala.&lt;br /&gt;Mar de Plata – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;COMERCIALES Y VOLVEMOS.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;-Vamos a una tanda comercial y perdonen amigos oyentes....no es bueno que un locutor se quede sin palabras&lt;br /&gt;pero este llamado al aire ha sido un golpe emocional.&lt;br /&gt;Perdón por usar este micrófono para responder un llamado personal al aire.&lt;br /&gt;-Te amo amor...y me alegra oír tu llamado aunque haya participado toda la audiencia, ese viejo tema que acabamos&lt;br /&gt;de escuchar vuelve a unirnos a través de la radio como ayer.&lt;br /&gt;-Amigos...gracias por sintonizar esta emisora y permitirme el relato de esta lágrima que no pueden ver...&lt;br /&gt;-Comerciales y volvemos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 219 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;72 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;William Teixeira Correa.&lt;br /&gt;Montevideo – Uruguay.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EFEMÉRIDES&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Un día como el de hoy, pero del año 2084, el doctor Erik Larsson recibía el Premio Nobel de Física por la invención del amplificador y acelerador de las ondas hertzianas. Gracias a dicho aparato, descubrimos la existencia de un universo paralelo. Ese mismo día, a través de la emisora de radio 107.3 bis, nos enteramos de que el doctor Erik Larsson bis era galardonado con el otro Premio Nobel de Física.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 220 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Jesús David Martín Ponce.&lt;br /&gt;Sevilla – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UNA ESPERANZA RADIOFÓNICA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Francisco era un mendigo. Su vida, entre una cosa y otra, había acabado siendo un desastre: sin empleo, abandonado por su mujer, sus hijas y sin más familia que ellas tres. En tal situación, Francisco se había echado a la calle. Un día, estando cerca de un albergue, oyó un programa de radio a través de una ventana abierta y con las pocas monedas que tenía decidió llamar. El resultado fue maravilloso: tras hablar con el locutor, varias personas respondieron ofreciéndole un puesto de trabajo o alojamiento. Con los ojos lleno de lágrimas por aquella dicha, aquel programa de radio le cambió la vida para siempre.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 221&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt; 98 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Miriam Moreno Sevillano.&lt;br /&gt;Arzúa, (A Coruña) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIO, MI VIDA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Es cierto que nací hace algunos años pero soy joven. Aunque tengo muchos años de experiencia sigo aprendiendo día a día.&lt;br /&gt;He aprendido a dar buenas noticias, como el fin del nazismo, malas noticias como el inicio de tantas guerras, pero de lo que más he aprendido es todas las personas que me rodea. He tenido el privilegio de conocer a mucha gente, de diferentes culturas, estudios, niveles sociales y edades y eso me ha permitido ampliar mi mente y comunicarme sin prejuicios con todos. Muchas gracias por escucharme tantos cada día, gracias por participar de mi vida.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 222 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Néstor Quadri.&lt;br /&gt;Buenos Aires - Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UN ALEGATO POR RADIO AL MUNDO &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pretendo difundir por la radio un alegato al mundo, aprovechando este concurso que está limitado a ciento siete palabras. Mas si bien poseo alguna elocuencia, con tan escasas palabras me queda muy poco por expresar. ¿Como podría abogar contra la violencia en la sociedad? ¿Como podría condenar el genocidio de aquellos pueblos sojuzgados en noches mustias de impunidad? ¿Como podría exhortar contra las guerras, para que surja un hombre nuevo lleno de esperanza, donde con un arma cargada de justicia cabalgue iluminada la razón? Ya ven, con ciento siete palabras es imposible esclarecer todas estas cosas. Pero las cosas se reivindican solas, solo basta con no olvidar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 223 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mery Larrinua Robles.&lt;br /&gt;Miami, (Florida) - Estados Unidos.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ULTIMO MENSAJE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La mano del opresor había silenciado la palabra, las emisoras  radiales del país y canales televisivos habían sido intervenidas  por el gobierno, el pueblo sublevado, ya ahogado, comenzaba  a desorientarse  por falta de información.  Comenzaba  a disminuir el clamor desesperado, empezaba  a aparecer la apatía.&lt;br /&gt;Corrió, se deslizó. Finalmente lo había conseguido, ya estaba frente a aquel micrófono.&lt;br /&gt;-¡Libertad! ¡Educación! ¡La educación los despojará de la ignorancia, no serán manipulados, les proveerá tierra, sustento para sus hijos! Educación, la verdadera emancipación….el verdadero camino a la libertad.  Acceso a su independencia.-&lt;br /&gt;Se oyó un disparo….silencio….cayó inerte….la voz había sido callada….mas no su palabra….no su mensaje….”educación para los pueblos”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 224 &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;102 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nydia Ramírez Alcaraz.&lt;br /&gt;Guadalajara, (Jalisco) - México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA BENDITA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;-      ¡Mamá, mi hermano me está molestando!.&lt;br /&gt;-      Querido, ¿puedes subirle a la radio?.&lt;br /&gt;Extrañado, él, subió el volumen; mientras, de reojo, observaba a su esposa quien iba de copiloto.&lt;br /&gt;-      ¡Mamá!, ¡Ma…&lt;br /&gt;-      Un poco más.&lt;br /&gt;-      Pero… los niños te están hablando –respondió él, volteando a ver a sus hijos por el retrovisor.&lt;br /&gt;-      ¡Sú-be-le! –dijo ella.&lt;br /&gt;-      ¡Mamaaaaaaaaaá!.&lt;br /&gt;-      ¿Le aumento? –preguntó él, con una mano en el volante y otra en la radio.&lt;br /&gt;Ella asintió con la cabeza y, tras varios segundos y unos cuantos decibeles más, dejó salir un suspiro.&lt;br /&gt;-      Suficiente, amor… es el volumen perfecto.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 225 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rubén Bustos de la Torre.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;TIZONA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;"A pesar de sus años, Tizona había sido trasladada a varios sitios. Aún estaba ahí, pero lo que nadie consideraba eran sus añoranzas. Echaba de menos aquel “menáge a trois” en el que sus amantes Rodrigo y Babieca le hacían feliz. Quería sentir caricias de nuevo.&lt;br /&gt;Había visto el paso del tiempo medido en siglos, aunque se sentía joven y pronto empezó a contar con las nuevas tecnologías. Entró en páginas de contacto y puso un anuncio en la radio. El mensaje era este:&lt;br /&gt;“Busco Caballero Andante,&lt;br /&gt;Apuesto y Galante,&lt;br /&gt;De Excelente Montura”&lt;br /&gt;Las respuestas no se hicieron esperar. Los mensajes le llegaban a su Blackberry."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 226 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María Sacido Romero.&lt;br /&gt;Toledo - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;¿HE SIDO YO?&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Me ensimismo con la radio. No lo puedo evitar.  Si en el trabajo están hablando de temas que no me apetece oir, me pongo los cascos y dejo que el locutor me transporte a otro mundo, lejos de sus estupidas conversaciones. Si acabo de discutir con mi madre o me siento más fea que Pifio,como hoy, pongo la radio del coche a todo volumen y empiezo a cantar como una posesa.&lt;br /&gt;Así que le pido comprensión, señor guardia. El que me haya saltado el stop y haya llevado por delante el retrovisor del coche patrulla no ha sido culpa mía, sino de la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 227 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;96 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Fernando Moreno del Olmo.&lt;br /&gt;Toledo - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SUEÑO.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;En una tienda me compré un micrófono. Por capricho. Mi sueño frustrado: ser un gran locutor de radio. Al regresar a casa, me encontré en la escalera con mi vecina, de la que decían, sufría fuertes depresiones. Me sentía inspirado y quise animarla con unas palabras. Y no me hizo falta ningún micrófono.&lt;br /&gt;Supe que se casó.&lt;br /&gt;Pensé en el poder de la palabra. A decir del famoso filósofo: es un poco de aire estremecido, que desde el principio de los tiempos, tiene el poder de creación.&lt;br /&gt;Arrinconé el micrófono y pedí trabajo en una emisora.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 228 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Esteban Torres Sagra.&lt;br /&gt;Úbeda, (Jaén) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;FENOTIPO. &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nació con la palabra fracaso, en letra verdana, tamaño cuatro o así, escrita detrás de la oreja; sin duda una broma del fenotipo. Iba de mal en peor, a la deriva. Su novio fue el primero en darse cuenta y llamó al programa radiofónico de la doctora Nínive. Ella los convenció para ir a su clínica y quitarse la leyenda. Pero debajo de “fracaso” llevaba escondida la palabra “killer”. Comenzó a hablar inglés perfectamente y, en la propia consulta, les clavó sendos bisturíes en la yugular a ambos, y con su sangre se escribió en la palma de la mano la dirección de la emisora.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 229&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Isabel Ali.&lt;br /&gt;Salsipuedes - Argentina .&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA RADIONOVELA &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radionovela nos restituía las ilusiones perdidas. Sara había obtenido la radio, no quiso contarnos cómo. La encendíamos cuando todo estaba a oscuras. Una sordera de ripio nos adormecía los oídos hasta esa hora. De pronto, esas voces nos mojaban los ojos y nos arrancaban suspiros. Cuando el capítulo acababa y la música corría un telón tan dulce que parecía tejido con besos, apagábamos la radio y nos dormíamos sonriendo, con una semilla de esperanza sembrada entre las sábanas sucias y raídas. Muy pocas sobrevivimos a Auschwitz. La mayoría de nosotras se quedó dormida en las cámaras de gas soñando con el final feliz de la radionovela.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radioela.org/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 224px; height: 123px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-ak4S8yupBJw/Tguh9lj0A5I/AAAAAAAADzc/UivyA8YEmA8/s320/RadioEla.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623766639128609682" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Ela. 100.0 f.m.&lt;/span&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Madrid - zona centro&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 230 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rafael Ruiz Pleguezuelos.&lt;br /&gt;Granada – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA MEDICINA DE LAS ONDAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Lo primero que hice al llegar fue encender la radio. Yo sabía que no era compañía de verdad, sino unas ondas invadiendo la habitación, y que jamás había conocido ni conocería al propietario de aquella voz que visitaba cada rincón de una casa que, muy a mi pesar, había permanecido tanto tiempo cerrada. Aún no podía decidir siquiera si el tema del que hablaban me interesaría o no. Sin embargo recuerdo que hasta que no me senté en el salón, y la voz del locutor acarició mi cuerpo, no llegué a reconocer que por fin, y después de todo lo que había pasado, había vuelto a casa.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 231 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Raquel Domínguez Bancalero.&lt;br /&gt;San Fernando,  (Cádiz) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI VOZ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Las ocho de la mañana, espero en la cama, tienen que venir por mí. Me acompañas en el desayuno y en el camino al centro.&lt;br /&gt;Pasan las horas, me olvido de quién soy, pero tu voz me trae de nuevo al mundo, regresamos a casa.&lt;br /&gt;Me ducho, bueno, me duchan, me acompañan a mi habitación, te siento de nuevo, estás ahí para decirme dónde estoy.&lt;br /&gt;Por la noche tus palabras me refugian, me ayudan a saber que sigo vivo.&lt;br /&gt;A veces me siento un cualquiera y nadie debe sentirse así. Si mi voz aún saliera, si mi voz aún dijera... al menos ahora eres tú mi voz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 232&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;99 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ediel Ayllón Baró.&lt;br /&gt;Naranjal Norte, (Matanzas) – Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;¿EL NUEVO REVOLUCIONARIO?&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Radio reloj... ? El revolucionario que queremos en la organización política de la Revolución   se  forja masivamente,  se crea masivamente, son  cuadros revolucionarios, con el verdadero espíritu revolucionario, con la profunda convicción del verdadero revolucionario, que sabe pensar, que sabe discutir, que tiene una convicción, que tiene una disciplina, que tiene una conciencia nueva, una actitud nueva ante la vida.&lt;br /&gt;¡Enrique no podemos comer tanta mierda! Al final cuando esto se caiga vamos hacer los primeros en ser linchados... ¡Vámonos de viaje!&lt;br /&gt;¿Y  nuestra convicción revolucionaria? ¡Escucha a Fidel!&lt;br /&gt;¡Apaga el radio!   Las noticias te están nublando el cerebro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 233  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 234  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 235 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt; 70 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Helena García Arnau.&lt;br /&gt;Barcelona – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CADA MAÑANA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Tu voz al vuelo me arranca de los brazos del sueño para  despertar mis sentidos. Bajo tu  influjo, muerdo la pena de quien sufre. Deseo que caiga el telón a tanto dolor que sin embargo se esfuma bajo el agua de la ducha de un día repetido. La publicidad de un viaje a una isla caribeña me devuelve la sonrisa. Me escapo a sus playas de arena  fina. Carpe Diem.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 236 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Montserrat Gutiérrez Herrán.&lt;br /&gt;Terrassa, (Barcelona) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ESPACIO NOCTURNO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Esa noche, el locutor de radio se sorprendió al no recibir la llamada diaria en su espacio nocturno “Tú opinas”, de la mujer que, desde hacía dos años, lo tenía hipnotizado con su voz y sus comentarios tan afinados. Solo sabía de ella su nombre, África.&lt;br /&gt;En varias ocasiones, había estado tentado de pedirle el número de teléfono, fuera de antena, para solicitarle una cita. Decidió que, la próxima vez que interviniera, lo haría.&lt;br /&gt;Cuando salía de la emisora, un colaborador le informó que una chica había sido atropellada mortalmente minutos antes de finalizar su programa, delante de la emisora. Su nombre era África.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 237  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nelly Villegas Villegas.&lt;br /&gt;Montgat, (Barcelona) - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SUERTE DE RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Todo comenzó esa mañana en que yo escuchaba un chachachá en la radio, incluso aprovechaba para bailar con la escoba mientras estaba el café pues asistía a clases de baile y no tenia con quien practicar. A continuación siguió un concurso de cantantes brasileros. Sonaba la música, me lancé como un rayo, agarré el teléfono y llamé rápidamente. En efecto, ha sido ganador de una entrada para la celebración de nuestros diez años -dijo el locutor- No me lo podía creer! En la fiesta las orquestas cubanas tocaban sin parar. Allí la vi por primera vez bailando con sus amigas, desde esa noche no nos hemos separado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 238 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ángel Novillo Sánchez de Pedro.&lt;br /&gt;Villacañas, (Toledo) -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SINTONÍZATE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Sintonicé la voz de mi conciencia, buscando en el dial de mis sentimientos, entre la onda media de mis miedos y la frecuencia modulada de mis deseos.&lt;br /&gt;Quiero encontrar una melodía de brillantes ilusiones y sueños luminosos en la oscuridad de mis noches. Un paraíso dentro del infierno de la rutina cotidiana. Todo el que busca encuentra y hallé una voz sonora que  me decía: ¡Arriésgate, sé tu mismo; sintonízate en tu dial! ¡Sé un genio en el  páramo de la mediocridad!&lt;br /&gt;Las ondas  son  aliento y  alimento de mi soledad acompañada. El viento de la vida transmite  ondas vitales más allá del silencio de la muerte.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 239  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 240 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;104 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Antonio Llamas Sánchez.&lt;br /&gt;Huéscar, (Granada)- España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;QUIMÉRICA CURACIÓN.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;La radio vomitaba la sangre y los dientes de aquel pacto en la montaña. La sombra del estruendoso cacharro cubría casi de forma total la cubierta del DVD que Pablo y yo solíamos ver los domingos por la mañana, antes de que su alma fuera engullida, macerada y escupida a la salvaje tierra del desfiladero. Él, Pablo, carne infectada, era pobre por su muerte e idiota por sus merecidas circunstancias. La sexy voz del locutor me hacía creer  que el cuerpo de aquel chico estaba cosido y que el barro, finalmente  consiguió cicatrizar las puñaladas. Mientras, las remembranzas sonoras rebotaban, se escondían, me mataban.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 241 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 242  &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;71 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María de los Ángeles Rivas Sosa.&lt;br /&gt;San Carlos de Bariloche, (Río Negro)  - Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;INELUDIBLE SIMBIOSIS &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Suena música en la radio. Una salsa se menea al compás de los timbales. Yo también.&lt;br /&gt;Suena música en la radio. Un bolero se abraza al ritmo seductor. Yo también.&lt;br /&gt;Suena música en la radio. Una marcha desfila en el día de la patria. Yo también&lt;br /&gt;Suena música en la radio. Un tango llora un amor. Yo también.&lt;br /&gt;Ese locutor anuncia en la radio: _ En esta ciudad falleció la escritora…&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 243 &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Joaquín Perales Bocanegra.&lt;br /&gt;Granada -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DESTINO &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;De pequeño pasaba largas horas escuchando la radio. Delante de un colador, imaginaba ser un importante locutor que llevaba al rincón más recóndito del país los últimos acontecimientos mundiales.&lt;br /&gt;“Este artilugio del demonio te dará dinero”, me decía aquel viejo gruñón a quien las ondas hertzianas habían cogido por sorpresa. Tras su repentina muerte, papá declaró un rígido luto y mandó el aparato Radiola al sótano.&lt;br /&gt;Años después, nostálgico, lo encontré y decidí llevarlo a reparar. He de reconocer que no me sorprendí cuando el técnico comentó que había encontrado varios fajos de billetes en su interior. Y es que ya me lo advirtió el abuelo...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 244&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt; 41 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Javier Pajares Sánchez.&lt;br /&gt;Madrid -  España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA CANCIÓN DEL ADIOS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ni una canción. Eso es lo que duró nuestra despedida. Una taza de café, tres minutos y 23 segundos de ondas radiofónicas y se acabó. Hoy sigo sintonizando la misma emisora en busca de esa melodía que lleva dentro tu recuerdo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.lacultural.com/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 181px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-ocucGsQDpBU/TguoyDfvqeI/AAAAAAAADzs/G2FNRwNPMEA/s320/La-Cultural-2008-Re-mini.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623774137587575266" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;La Cultural.  93.4 f.m.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Almería.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 245 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Pilar Bernáldez Cava.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;VISITA AL ALCAZAR DE TOLEDO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El museo del Ejército de Toledo se mostraba esplendoroso.&lt;br /&gt;Mi mujer y yo, recorríamos sus estancias y paramos en una maqueta especial.&lt;br /&gt;En ese preciso instante, solo me venía a la mente mi hijo, destinado en Afganistán, del que no teníamos noticias por radio desde hacía días.&lt;br /&gt;Su defensa para el destino, unas cuantas horas de simulador, según él, tan real que llevaba aprendidos los caminos, rutas reales y si fuese necesario el tiro al blanco y su destrucción. “Pero, ¿Porqué destruir? ¿No iban en ayuda humanitaria?”&lt;br /&gt;Cruzamos nuestras miradas y apretamos las manos, mientras unas ligeras lagrimas se deslizaban por nuestros rostros: “¿Acaso pensábamos lo mismo?”&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 246 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: rgb(153, 0, 0);"&gt;No admitido a concurso&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 247 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt; 94 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rubén Gozalo Ledesma.&lt;br /&gt;Salamanca – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AMORES NO CORRESPONDIDOS &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Me quedé prendado de tu voz. El eco de tus palabras atravesó mi tripa y sentí el aleteo de una mariposa en el estómago. Te confesé mi amor, pero tú seguiste hablando, articulando vocablos, hilvanando frases con frialdad como si entre los dos hubiese una distancia insalvable. Me acerqué. Quería besarte, deseaba que nos fundiéramos en un único ser. Tú y yo, juntos para siempre. Hasta el fin de los días. Podía notar tu aliento y entonces me dijiste que lo nuestro era imposible; yo estaba casado y tú… Tú eras una vieja radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 248 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;María del Carmen Portillo Romero.&lt;br /&gt;Toledo – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EVA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;De repente, Eva detuvo su mirada en la vieja radio que dormía en la estantería. Se la trajo de su casa cuando su padre murió. ¡Qué recuerdos le traía aquella radio, omnipresente en sus vidas! Recuerdos felices de su infancia, alrededor de esa radio. Y ahora estaba allí, olvidada, muda, sin vida, como ella… Eva se levantó despacio y la cogió pensando que ya no funcionaría. La manipuló y sorprendida observó que funcionaba. Esas viejas radios combinaban a la perfección belleza y fortaleza, como las mujeres de su generación. Quizá si alguien la manipulara a ella, la encendiera, se sorprendería de la vida que aún tenía dentro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 249 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Juan Manuel Martín López.&lt;br /&gt;Las Arenas, (Vizcaya) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ESPERANDO AL ÁNGEL&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Miguel sostiene la pequeña radio en la mano derecha, mientras el pinganillo pegado a su oído izquierdo le hace más soportable las horas de insomnio. En unos minutos  las noticias y constatará la hora de una madrugada más. Acaba de oír las maravillas amorosas de una viejecita cantando su amor al marido de setenta años. Cuentan sus vidas, sus amores o desamores, sus dolores o soledades. A miguel no le gusta la música. En la cama contigua su esposa duerme con respiración profunda. Una noche más de horas en vela, esperando el amanecer. A los pies el ángel que parará su corazón herido por un viejo infarto.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 250&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carolina Gentile.&lt;br /&gt;Buenos Aires - Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA OYENTE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El teléfono ya no suena. Las personas ya no la visitan. Por un motivo o por otro sus seres queridos se han ido, dejándola tan sólo rodeada de efímeros recuerdos.&lt;br /&gt;De noche,  el silencio es imponente y la soledad, insoportable. Celina lo sabe. Lo sabe, pero no lo acepta. Ella tiene sus artilugios para dar pelea. Todas las noches antes de irse a dormir, enciende su pequeña radio. Su casa se inunda, por primera vez en el todo el día, de una voz humana que no es la de ella. Y ella se duerme, acompañada de su locutor favorito. Se duerme, menos sola.  Se duerme, feliz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 251&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Diego Iglesias Solano.&lt;br /&gt;Valencia – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EXTREMAUNCIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Fue un acto reflejo. Lo vi entrar y no pude reprimirme. El transistor fue volando hasta su cabeza y la penumbra de la habitación fue cómplice de mi puntería al no permitirle ver lo que se le venía encima. Nunca he sido una persona religiosa, pero conozco bien el rito cristiano y mi último deseo no es recibir la extremaunción, si no escuchar la radio.&lt;br /&gt;Cuando me tranquilicé, recordé que en el cajón de la mesita todavía debía tener un móvil, de esos antiguos, con miles de funciones inútiles que jamás ni pude ni quise utilizar, pero con radio incorporada. Todavía funcionaba. Ya podía morirme en paz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 252 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt; &lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Silvia Vicente Manrique&lt;br /&gt;Madrid  - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;UNA AMIGA COMPLACIENTE&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Es mi amiga. Siempre me cuenta todo lo que pasa aquí y en cualquier lugar.  Cosas buenas que escucho con interés pues de ellas se puede aprender mucho. También me informa de sucesos desgraciados que me afligen y que me hacen reflexionar y me ayudan a conocer el mundo que nos rodea y sus gentes. Otras veces me presenta a personas muy interesantes. Estas pueden ser artistas, científicos,  médicos, incluso políticos, aunque a éstos no me gusta oirles, pues siempre están intentando convencerme de lo que dicen y me resultan patéticos. Y mientras me habla yo puedo estar haciendo cosas y ella no se molesta. Gracias radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 253 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Teresa Majeroni.&lt;br /&gt;-----&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SIN PILAS&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aún no se lo explicaba. Si en un principio perdió su empleo, luego fueron sus bienes, y hasta su autoestima. Un día acabó en la calle, con unos cuantos cartones reciclados como mantas, los restos de una botella de cerveza y una vieja radio que lo acompañaba en esa nueva etapa…&lt;br /&gt;Durante el día iba por los contenedores, rebuscando cualquier tesoro hipotético que alguien hubiera rechazado. Por la noche, dormía en su rincón, siempre con la radio.&lt;br /&gt;Sin embargo, el día que se le agotaron las pilas a su radio, ese día decidió ponerse a mendigar, y salvar la única ilusión que aún le quedaba.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 254&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Luis Miguel Helguera San José.&lt;br /&gt;Valladolid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;GUGLIELMO MARCONI Y NICOLA TESTA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Era la primera vez que se veían.&lt;br /&gt;Uno comenzó a hablar de experimentos pioneros en Bolonia, de atardeceres inalámbricos entre Penarth y Weston, de un verano de luces y sonidos en el arsenal naval italiano de La Spezia.&lt;br /&gt;El otro recordó frías infancias ya casi olvidadas en Similjan, largos viajes de juventud desde Graz a Praga, magnéticos años neoyorquinos y algún que otro affaire con un tal Edison.&lt;br /&gt;Escucharon las verdades del otro y les parecieron suyas, pero ciertamente no sintonizaron...&lt;br /&gt;Luego el destino repartió glorias y silencios por igual y eligió para su pequeña historia de azares y vanidades sus propios diales y sus propias frecuencias.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 255&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Raúl  Maiorano Capozzoli.&lt;br /&gt;Mar del Plata -  Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI RADIO &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Tiempo atrás, pronto a embarcarme desde Tánger a Marsella encontré en el muelle  una pequeña  radio que, una vez encendida, emitía en  un árabe incomprensible. Ya en España, me enseñó a disfrutar del gracejo castellano de Madrid y  más tarde de las habaneras de la Costa Brava. Cuando me hizo conocer hermosas  canzonettas  a lo largo de la ribera italiana, noté se comenzaba a cubrir de un óxido nostalgioso  que enrarecía su fidelidad. Hoy, nuevamente en mi tierra,  por las noches me embriaga con  tangos donde el bandoneón extrae su mayor queja sentimental. La miro con afecto y me aseguro: nunca  se ausentó de  Buenos Aires.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 256 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;96 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Silvia Estela Mottes.&lt;br /&gt;Don Bosco, (Buenos Aires) – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SIEMPRE ES ÚTIL APRENDER&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Decidida a dar el último paso se movió inquieta.  Recordó el motivo de su visita. Golpeó la puerta.&lt;br /&gt;-Adelante-&lt;br /&gt;Movió el picaporte y empujó la hoja. Escucho el sonido de la radio que siempre estaba encendida. Reconoció cada lugar donde había transcurrido su infancia.&lt;br /&gt;-¿Qué querés acá, vos? ¡¿No te habías ido?!- fue lo último que dijo.&lt;br /&gt;El cañón del arma dio la respuesta.  María se sentó tranquila junto al teléfono mientras llamaba al 911.&lt;br /&gt;Luego de hablar agitada, repaso mentalmente el “estado de emoción violenta” que había estado leyendo en un libro de Derecho Penal.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 257&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;David Braña Fernández.&lt;br /&gt;Vigo, (Pontevedra) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MIENTRAS HAY VIDA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Está cansado. Ahora sabe que la esperanza no es infinita. Después de tanto tiempo solo allí dentro, rodeado de paredes frías y el eco del pasado en sus recuerdos, entiende que ha llegado el final. El cañón de la pistola lo mira fijamente. Se da cuenta de que la radio sigue encendida, desprendiendo su inalterable aliento por el pequeño altavoz. No hay nadie al otro lado. Así ha sido desde que la humanidad empezó a morir. Presiona el gatillo pero no ocurre nada. Se alegra de seguir vivo pero se maldice por no estar muerto. En ese momento la radio le saluda: “Hola. ¿Hay alguien ahí?”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;font-size:130%;" &gt;RELATO 258&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Carolina Jaramillo Castro.&lt;br /&gt;Bogotá – Colombia.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;INMORTAL&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Empieza a las seis, puntual como siempre. La voz del locutor danza sobre mis recuerdos como un ave mensajera. No importan las palabras,  siempre son, siempre serán las mismas.  Y comienza la canción. Apareces a mi lado, casi transparente, me rozas con el eco de tu perfume, invitándome a seguirte a través de tus saltos graciosos y tus giros de niña traviesa. Me dejo llevar…  nos burlamos del tiempo y de las fronteras mientras la música corre a mis espaldas, casi definitiva, sólo casi. Cuando la canción termina te esfumas de repente, pero sé que volverás mañana. A las seis encenderé la radio y te esperaré.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 259&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Manuel Sánchez Viamonte.&lt;br /&gt;La Plata – Argentina.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;COMPAÑÍA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mientras el barco se mecía en las aguas del Atlántico, Lou se reacomodó en la silla de la solitaria sala de comunicaciones. Eran las 21 de la víspera de navidad, y ya todos dormían. En la noche fría sólo quedaban él y el Océano. Pensaba en Julie, a quien hacía tres meses no veía, cuando un extraño sonido en el receptor morse lo sobresaltó. “¿Un violín…?”&lt;br /&gt;A través de la interferencia, alguien estaba tocando un villancico. Y mientras miraba el oleaje iluminado por la luna, Lou comenzó a llorar.&lt;br /&gt;Esa misma noche de 1906, Reginald Fessenden realizaba desde Massachusetts la primer transmisión radiofónica pública de la historia.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.radiociguena.org/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 197px; height: 197px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-reVxmsF4BTI/Tguh8wuDv3I/AAAAAAAADzM/OvHwM62hUQo/s320/Radio%2BCig%25C3%25BCe%25C3%25B1a.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623766624944504690" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Radio Cigüeña. 98.4 f.m.&lt;/span&gt; &lt;span style="color: rgb(0, 51, 0);"&gt;Rivas Vaciamadrid (Madrid).&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 260&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;55 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Antonio César Arrieta Rodriguez.&lt;br /&gt;Santa Catarina, (Nuevo León) – México.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DÉFICIT DE ATENCIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Una noticia fue transmitida aquel día en mi radio:&lt;br /&gt;Boletín de última hora, decía, y continuaba acerca de como estudios demuestran que las personas de mi edad no ponen suficiente atención a nada hoy en día, y medios como la radio...&lt;br /&gt;...aquí completaría lo que dijo, pero siendo sinceros, me aburrí, y cambié la estación.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 261 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;101 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Benito Gonzalez Garcia.&lt;br /&gt;Salamanca – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;GANÉ UN CONCURSO EN LA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Emocionada entre en casa corriendo y gritando:&lt;br /&gt;- ¡Madre, gané un concurso en la radio!&lt;br /&gt;- ¡Convencí con argumentos muy sólidos al jurado radiofónico, de que el beso de mujer enamorada es entre todos los besos de amor el mas grande, los oyentes aturdidos ante mi forma de hablar por las ondas, no supieron que decir!&lt;br /&gt;Y sin mediar palabra con su dulce sonrisa me beso en la mejilla y mirándome con la ternura de un hada a los ojos, me dijo;&lt;br /&gt;- ¡Escuche todos las opiniones, pero nadie defendio el beso de amor de madre!&lt;br /&gt;.....No volví a la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 262&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Ricardo Márquez Pérez.&lt;br /&gt;Sevilla – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;SIN FECHA DE CADUCIDAD&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;--Para Onda Polígono -dijo el periodista acercando la grabadora a la mujer- ¿Cómo ha llegado usted a una edad tan avanzada?&lt;br /&gt;--Pues, verá, hijo, he llegado a los cien años porque siempre procuré llevar una vida sana.&lt;br /&gt;El periodista hizo un gesto de duda.&lt;br /&gt;--Bueno, añádele unos vasitos de vino –dijo la anciana.&lt;br /&gt;--¿Y ha sobrevivido treinta años a su marido?&lt;br /&gt;.-Pues mira, voy a decirte lo que en verdad me ha hecho vivir tantos años. He sobrevivido tanto tiempo a mi marido porque me hice el firme propósito de no morirme hasta que se murieran todas sus amantes.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 263 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Francisco  Rodríguez Borlado-Milla.&lt;br /&gt;Gijón, (Asturias) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MENSAJE EN LA NOCHE &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Para ti, mi radio, mi querida radio, casi tan vieja como yo. Las ondas que te alimentan y hacen que todas aquellas personas que habitan dentro de ti, hablen, opinen, rían, lloren o simplemente nos pongan al día, son las mismas  de las que yo recibo vida. Tu las asimilas y proyectas, inyectando en mis venas el suero necesario para seguir aquí, postrado en mi viejo sillón, esperando lo que tenga que venir, pero sonriendo, porque me llevas a las altas cimas y profundos valles, donde yo ya no puedo ir, subido en mis pobres y cansadas piernas.&lt;br /&gt;Ave, bendito invento.&lt;br /&gt;Registrado. Derechos libres.-&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 264&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mª Carmen Alonso Escalera.&lt;br /&gt;Zaragoza – Espana.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VOZ &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;El tercer toque del despertador es la última llamada.&lt;br /&gt;Cómo un día más emprende la rutina diaria. Al llegar la  noche y mientras saca a  pasear a su perro se fuma un cigarro desobedeciendo a su médico.&lt;br /&gt;Después le prepara la cena y se acomoda en el viejo sofá. Con deleite observa cómo se la come y enciende la radio para compartir esos momentos de tranquilidad con sus viejos amigos.&lt;br /&gt;La voz del locutor consigue devolver la alegría de antaño al vetusto salón y con el perro a sus pies cae en un dulce sueño dónde los somníferos ya no tienen cabida en su recuperada vida.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 265&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Maria del Mar Horno Garcia.&lt;br /&gt;Torredonjimeno, (Jaén)  - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;OIGA LA RADIO, VER LA TELE PRODUCE MONSTRUOS &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Y nos vamos en directo a Arganda, aislada por las inundaciones.&lt;br /&gt;- Buenas tardes Rufino… ¿cómo está la situación en el pueblo?&lt;br /&gt;- …&lt;br /&gt;- ¿Rufino?&lt;br /&gt;- ¿qué?&lt;br /&gt;- Buenas tardes, ¿que cómo se encuentran?.&lt;br /&gt;- Mire usted que no le escucho… no le oigo.&lt;br /&gt;- Pero Rufino…&lt;br /&gt;- ¿Qué?&lt;br /&gt;- ¿Que cómo está la situación ahora?.&lt;br /&gt;- ¿eh?, que no le oigo…&lt;br /&gt;- Pero ¡cómo no me va a oír si cada vez que le digo Rufino me contesta!.&lt;br /&gt;- Nada… que no se le entiende y además, que tampoco le veo.&lt;br /&gt;- ¡Pero cómo me va a ver si le estoy llamando de la radio!.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 266&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;106 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Yarini Manuel Arrebola Sánchez.&lt;br /&gt;La Habana - Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;ENSUEÑOS DE PRIMAVERA &lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Es abril. Los Martin están reunidos junto al artefacto maravilloso que ha llegado en la mañana. Mientras oyen a la persona que habla desde una cabina muy lejana a aquella casa de suburbio, sueñan con el futuro brillante que les depara el destino. La madre imagina los rizos de los nietos que algún día tendrá. El padre saborea de antemano las utilidades que colocarán a su empresa a la cabeza del ferreteo. El hijo elucubra grandes conquistas universitarias.&lt;br /&gt;Ignoran que dos años después, a esta misma hora, una banda de delincuentes pagados por una compañía rival les asesinará mientras alguien habla impasible desde una cabina lejana.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 267&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Beatriz González Les.&lt;br /&gt;Madrid - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EL VALOR DE UNA VOZ&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Al acostarme y apagar la luz, mi radio despertador, enciende sus  brillantes números verdes. Mi mente se relaja, olvida el estrés y entra en un estado de relax extremo. Esa voz que escucho me tranquiliza, me acompaña, me reconforta.&lt;br /&gt;Hace ya mucho que comenzó esa rutina nocturna, tendría yo trece años cuando mi madre aceptó un trabajo de noche para poder pagar el alquiler. Fue duro, pero en mi soledad descubrí el valor de una voz. Era cercana, cariñosa, graciosa, la adoraba. Desde entonces cada noche, enciendo la radio y escucho esa voz que me mece y me acaricia cerrando la noche con un “descansa mi pequeña”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 268&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Miguel Paz Cabanas.&lt;br /&gt;León – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;EDIPO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Fue mucho después de su puñetazo en la sede de la radio. Estaba irreconocible, espectral, había perdido su grandeza. Me saludó y evoqué su imagen de entrevistador duro, las invectivas que dedicaba a los políticos que pasaban por su programa. ¡Cuánto tiempo!, exclamó. Yo sabía que lo habían expulsado meses atrás por una crónica falsa. Le dediqué una sonrisa despectiva y me fui calle abajo, con una sensación triunfal. Él era un fracasado y yo un locutor de éxito. Más tarde, recordando su agresión, pensé que fue en aquel lejano día, a pesar de la sangre y el tumulto, cuando tenía que haberme enfrentado a mi padre.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 269 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Gema Puertas Diaz.&lt;br /&gt;Villarejo de Salvanes (Madrid) –España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;HISTORIA DE UNA RADIO-UNIÓN&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Yo iba a trabajar como todos los días al trabajo escuchando la misma emisora de siempre, cuando después de mi canción favorita, conectó un oyente, pidiendo ayuda, hablaba de esa canción en especial que le había conectado con otra persona, solo sabía que se llamaba Sonia, habían coincidido en una fiesta en la playa y  habían bailado juntos esa canción. Había sido un momento inolvidable, y ella, como aquel cuento de la cenicienta, desapareció por arte de magia y no le había dado tiempo a conseguir ningún dato más sobre ella. Cosas del destino, aquella chica era yo, y gracias a la radio, me case con él.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 270&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Mª Lucia Novillo Montes.&lt;br /&gt;Pinto, (Madrid) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;AMOR PLATÓNICO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Escucho tu voz en soledad. Me acaricia levemente, me adormece. Siento mi sangre fluir, me da calor. Mi mano se desliza a sitios prohibidos para, contigo, encontrar mi calma. ¡Qué dulce voz! Imagino tu rostro, a mi antojo. Juntos por el bosque, tomas mi mano y la besas. Una oleada de placer me inunda. Pensamientos hostiles quieren poseer mi mente pero tú me ayudas a disiparlos. No quiero pensar ni sufrir. ¡Ahora no!  Me concentro en la música que pones sólo para mí. Varios años de amor clandestino. Tú  sin saberlo, yo sin atreverme a desvelártelo.  La sintonía final me hace volver. Mañana te esperaré otra vez.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 271&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;105 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Silvia Patón Cordero.&lt;br /&gt;Madrid – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA MÚSICA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Como siempre, se sentó en la mesa, con el café humeante de todas las mañanas, y comenzó a remover el contenido de su taza. Sentía en su interior cierto desasosiego, cierta desilusión por un abandono premeditado de la que era difícil deshacerse y hasta zafarse. Herida en su orgullo, vilipendiada por sus circunstancias, se sentía perdida como un náufrago en alta mar; la vida, sin duda, había sido injusta con ella. Por ello, para aliviar su tristeza, puso la radio, y en ella comenzó a sonar una melodía que la alivió el alma y la hizo revivir aquellos momentos felices que ya se habían extinguido.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 272 &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Nuria Lucía Ortiz Tornero.&lt;br /&gt;Los Barrios, (Cádiz) – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;DOS HORAS A LA SEMANA.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Faltaban dos horas para que empezara el programa. Aceleró el paso, quería llegar a casa cuanto antes, darse un baño, cenar algo y a oscuras en su habitación, tumbada en la cama escucharle, imaginarle….&lt;br /&gt;No recordaba que día sintonizó la emisora y lo escuchó. Y su  vida cambió, y sus noches cambiaron y dos horas en la semana se evadía de su soledad y sus penas.&lt;br /&gt;Un día se atrevió a llamar pero al pasarle en directo en antena, no pudo articular palabra  y  él se quedo diciendo: ¿Si? ¿Quién está ahí? ¿Me escucha?.&lt;br /&gt;Sus días siguen siendo todos iguales, las noches dos veces en semana no.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 273&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;107 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rubén Aguilar Samit.&lt;br /&gt;Illescas, (Toledo)  - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;LA VOZ.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Eran las cuatro, estaba ansioso; aún tenía que esperar… El tiempo pasaba muy lentamente. No podía apartarme del sillón. Necesitaba que llegara el momento, necesitaba oírla ya. Necesitaba sentir ese hormigueo en mi estomago. ¿Es mucho pedir? ¡Lo necesitaba ya! Lo necesitaba tan desesperadamente como su fuese una droga. Vamos… vamos… faltaba muy poco.  Las melodías que inundaban la habitación hacían que mi ansia se excitara más, o que se tranquilizara, todo dependía de la canción. Pero eso no bastaba…&lt;br /&gt;¡Por fin! Su voz penetró en mis oídos como una bala .Esa mujer… Esa obsesión por oír aquella voz cada tarde… Jamás me separaré de la radio.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 274&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;103 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Enrique Pérez Rodríguez.&lt;br /&gt;Artemisa –Cuba.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;CONFLUENCIA&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Marcos siempre pasaba de largo con su saxofón a cuestas pero esta vez una melodía familiar lo hizo detenerse frente al bar. Se sentó tras la barra contemplando la radio sobre el mostrador. Berta, al verlo desde el balcón de enfrente pensó: «¡la novela!». Casi de inmediato, la voz imponente del actor de radionovela irrumpió en la sala del vecino, que frunciendo el ceño alzó el volumen de su radio y arrastró sonidos con un giro del dial. «¡Vesubio, intérprete: Marcos Ferrer!», se alcanzó a escuchar instantáneamente; luego la voz se alargó, mezclándose con otras hasta sucumbir ante el anuncio: «¡Noticias, última hora!».&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center; color: rgb(0, 51, 0);"&gt;&lt;a href="http://www.radiobronka.info/"&gt;&lt;img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 199px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-R_ihGB9Yekw/Tguh8qrdk3I/AAAAAAAADzE/PGMhkCK7_QQ/s320/RadioBronka.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623766623323001714" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;Radio Bronka. 104.5 f.m.&lt;br /&gt;Barcelona&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 275&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;95 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Rebeca Bermejo Pérez.&lt;br /&gt;Logroño – España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;MI PRIMERA RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Aún recuerdo cuando entró en casa. Demasiado moderna, comentó mi madre; un tanto extravagante, replicó papá. Mi amigo Juan le había echado el ojo, un par de semanas antes que yo, pero al final fue mía y sólo mía. Fue casi un milagro encontrarla en un pueblo tan pequeño como el mío. Y sobre todo, poder reunir el precio que me pidieron entonces por ella. Pero no podía dejar escapar aquella radio último modelo, que me hacía soñar con ella todas las noches. Que me haría escuchar al mundo hasta el fin de sus días.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;RELATO 27&lt;/span&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;6&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;92 palabras&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;José David Rodríguez Vázquez.&lt;br /&gt;Málaga - España.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-weight: bold;"&gt;PARA MÍ, ES RADIO&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;Para mí radio es un hueso que está junto al cúbito o algo que sustenta la rueda de una bicicleta; también el presente del verbo “radiar”, yo radio. Pero Radio, escrito como los nombres de los amigos, con R mayúscula, es un compañero de las noches de guardia, de los días de vigilia, de la enfermedad y de la soledad, de la noticia que te espanta o te congratula. En definitiva, Radio es aquello que, hecho de metal, tiene “almas”, algo que te llama sin cuerpo desde el fondo de una antena.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-size:130%;"&gt;&lt;span style="font-we
